La cartuja de Parma - Stendhal

entregarse a toda su furia; pasó toda la noche a oscuras, paseándose sin tino, como un hombre que ha
perdido el juicio. Procuraba imponer silencio a su corazón para concentrar toda la fuerza de su cerebro
en el examen de la decisión que debía tomar. Sumido en tales angustias que hubieran inspirado lástima a
su más cruel enemigo, se decía:
«El hombre que aborrezco se aloja en casa de la duquesa, pasa con ella todo el tiempo. ¿Procuraré
hacer hablar a una de sus criadas? Nada más peligroso: ¡es tan buena!, ¡paga tan bien!, ¡la adoran de tal
modo! (¿Y quién, Dios mío, no la adora?) He aquí el problema —proseguía con rabia—. ¿Debo dejar
adivinar los celos que me devoran, o no hablar del asunto? Si me callo, no se recatarán de mí. Conozco a
Gina; es mujer que se deja llevar siempre del primer impulso; su conducta es imprevista hasta para ella
misma; cuando quiere trazarse un plan de antemano, se embarulla, porque siempre, en el momento de la
acción, se le ocurre una idea nueva, la sigue con arrebato como la mejor del mundo y lo echa a perder
todo.
»Si no digo una palabra de mi martirio, no se recatan lo más mínimo de mí y veo todo lo que puede
pasar…
»Sí, pero si hablo suscito otras circunstancias: doy lugar a las reflexiones, prevengo muchas cosas
horribles que pueden ocurrir… Quizá le aleje (el conde respiró), y en ese caso, tengo casi ganada la
partida, aunque se enfadara en el primer momento, ya la calmaría yo… y después de todo, nada más
natural que tal enfado… le quiere como a un hijo desde hace quince años. Aquí radica toda mi esperanza:
como a un hijo… pero no le había visto desde la escapada a Waterloo, y, al volver de Nápoles es otro
hombre, sobre todo para ella. ¡Otro hombre! —repetía con rabia—, y este otro hombre es seductor; tiene
sobre todo esa expresión ingenua y tierna y ese mirar sonriente que promete tanta felicidad. ¡Y esos ojos!
La duquesa no debe de estar acostumbrada a encontrarlos en nuestra corte… Aquí son reemplazados por
el mirar torvo o sardónico. Yo mismo, agobiado por los negocios públicos, y que sólo por mi influencia
reino sobre un hombre que quisiera ponerme en ridículo, ¿qué mirada he de tener muchas veces? ¡Ah, por
mucho que me vigile, son sobre todo mis ojos lo que debe parecer más viejo en mí! ¿Acaso mi alegría no
anda siempre muy cerca de la ironía?… Diré más —hay que ser sincero—, ¿no deja mi alegría entrever,
como cosa muy próxima, el poder absoluto… y la maldad? ¿No me digo a veces a mí mismo, sobre todo
cuando me irritan: puedo cuanto quiero?, y aun añado una estupidez: debo ser más dichoso que otro
cualquiera, puesto que poseo lo que no tienen los demás, el poder soberano en las tres cuartas partes de
las cosas… En fin, seamos justos: el hábito de esta idea debe de dañar mi sonrisa… debe de darme un
aire de egoísmo… de egoísmo satisfecho… ¡Y cuán encantadora es su sonrisa!: exhala la felicidad fácil
de la primera juventud, y la produce».
Por desgracia para el conde, aquella noche hacía calor, un calor asfixiante, que anunciaba tormenta;
un tiempo, en una palabra, de esos que en este país llevan a las resoluciones extremas. ¿Cómo reproducir
todos los razonamientos, todas las consideraciones que se le ocurrían, todos los aspectos y maneras de
ver las cosas que, durante tres mortales horas, torturaron a este hombre apasionado? Al fin venció el
partido de la prudencia únicamente como resultado de esta reflexión: «Probablemente estoy loco;
creyendo razonar, no razono, lo único que hago es dar vueltas buscando una posición menos cruel, y paso
sin verla junto a alguna razón decisiva. Puesto que me ciega el tremendo dolor, sigamos la regla,
aprobada por todas las personas sensatas, que se llama prudencia.
»Por otra parte, una vez pronunciada la palabra fatal: celos, mi papel queda definido para siempre.
En cambio, si no digo nada hoy, puedo hablar mañana, sigo dueño de todo.» La crisis era demasiado