La cartuja de Parma - Stendhal

—¡Ahí está el regimiento!
Llegaron en un vuelo a la carretera, pero, ¡ay!, en torno al águila no había más de doscientos hombres.
Fabricio descubrió a la cantinera. Iba a pie, tenía los ojos enrojecidos y lloraba a intervalos. Fabricio
buscó en vano la pequeña tartana y a Cocotte.
—¡Pillados, perdidos, robados! —exclamó la cantinera respondiendo a las miradas de nuestro héroe.
Éste, sin decir palabra, se apeó del caballo, le tomó de la brida y dijo a la cantinera:
—¡Monte!
La cantinera no se hizo de rogar.
—Acórtame los estribos —dijo.
Una vez bien acomodada en el caballo, se puso a contar a Fabricio todos los desastres de la noche.
Después de un relato infinitamente largo, pero ávidamente escuchado por nuestro héroe, que, a decir
verdad, no comprendía nada de nada, pero sentía un tierno afecto por la cantinera, ésta añadió:
—¡Y decir que son los franceses los que me han pillado, maltratado, arruinado!…
—¡Cómo!, ¿no han sido los enemigos? —exclamó Fabricio con un aire ingenuo, que hacía encantador
su hermoso rostro grave y pálido.
—¡Qué tonto eres, pobrecito mío! —dijo la cantinera sonriendo en medio de sus lágrimas—; pero a
pesar de eso, eres muy simpático.
—Y ahí donde le veis, se ha cargado a su prusiano —añadió el cabo, que en medio de la baraúnda
general estaba por casualidad al otro lado del caballo montado por la cantinera—. Pero es orgulloso —
añadió el cabo…
Fabricio hizo un gesto.
—¿Y cómo te llamas? —continuó el cabo—. Pues, en fin, si hay informe, quiero nombrarte.
—Me llamo Vasi —contestó Fabricio con una cara muy rara—; digo Boulot —añadió rectificando
vivamente.
Boulot era el nombre del titular de la hoja de ruta que le había dado la carcelera de B***; la
antevíspera había examinado con atención el documento sin dejar de caminar, pues comenzaba a
reflexionar un poco y ya no se asombraba tanto de las cosas. Además de la hoja de ruta del húsar Boulot,
conservaba como oro en paño el pasaporte italiano mediante el cual podía recabar el noble nombre de
Vasi, vendedor de barómetros. Cuando el cabo le tildó de orgulloso, estuvo a punto de contestar: «¡Yo
orgulloso!; ¡yo, Fabricio Valserra, marchesino del Dongo, que consiente en llevar el nombre de un Vasi,
vendedor de barómetros!».
Mientras se hacía estas reflexiones y se decía: «Tengo que recordar que me llamo Boulot, o cuidado
con la cárcel con que la suerte me amenaza», el cabo y la cantinera habían cruzado unas palabras sobre
él.
—No me llaméis curiosa —le dijo la cantinera, ya sin tutearle—; si le pregunto es por su bien.
¿Quién es usted de verdad?
Fabricio no contestó al principio; meditaba en que nunca encontraría amigos más leales para pedirles
consejo, y tenía una apremiante necesidad de ser aconsejado. «Vamos a entrar en una plaza militar; el
gobernador querrá saber quién soy, y la cárcel será conmigo si mis respuestas descubren que no conozco
a nadie en el cuarto regimiento de húsares cuyo uniforme llevo.» En su calidad de súbdito de Austria,
Fabricio conocía toda la importancia que hay que dar a un pasaporte. Los miembros de su familia, aunque