La cartuja de Parma - Stendhal

Pero Gonzo quería reservar este relato para la marquesa, que le había invitado a comer. Despachó,
pues, en muy pocas palabras la historia reclamada, y el marqués, medio dormido, se marchó a dormir la
siesta. Gonzo tomó otra actitud completamente distinta con la pobre marquesa. Seguía siendo ésta tan
joven y tan ingenua en su alta fortuna, que se creyó en el deber de reparar la grosería con que el marqués
acababa de hablar a Gonzo. Encantado éste del éxito, recuperó toda su elocuencia, y fue para él un
placer, tanto como un deber, extenderse en detalles infinitos.
Anetta Marini daba hasta un cequí por cada uno de los asientos que le reservaban para el sermón;
llegaba siempre con dos de sus tías y el antiguo cajero de su padre. Aquellos asientos que se hacía
guardar desde la víspera estaban por lo general frente al púlpito, pero un poco del lado del altar mayor,
hacia el que había observado que se volvía a menudo el coadjutor. Y el público había reparado también
en que, con no poca frecuencia, los ojos tan expresivos del joven predicador se detenían complacidos en
la joven heredera, de tan picante belleza, y, lo que era más significativo, en cuanto fijaba sus ojos en ella,
su sermón se iba volviendo sabio; abundaban las citas y perdía esos matices arrebatados que parten del
corazón; y las damas, para quienes cesaba casi súbitamente el interés del sermón, se ponían a mirar a la
Marini y a maldecirla.
Clelia se hizo repetir hasta tres veces todos aquellos singulares detalles. A la tercera, se tornó
pensativa; estaba calculando que hacía justamente catorce meses que no veía a Fabricio. «¿Sería gran
pecado —se decía— pasar una hora en una iglesia, no para oír a Fabricio, sino para oír a un predicador
célebre? Además, me pondré muy lejos del púlpito y no miraré a Fabricio más que una vez al entrar y
otra al acabar el sermón… No —continuaba—, no voy a ver a Fabricio, sino a oír al predicador
maravilloso.» En medio de todas estas razones, la marquesa sentía remordimiento; ¡había sido tan
hermosa su conducta durante catorce meses! «En fin —se decía por lograr alguna paz consigo misma—,
si la primera mujer que llegue esta tarde ha ido a oír predicar a monseñor Del Dongo, yo también iré; si
no ha ido, me abstendré.»
Una vez tomada esta decisión, la marquesa hizo feliz a Gonzo diciéndole:
—Trate de averiguar qué día predica el coadjutor y en qué iglesia. Es posible que esta noche, antes
de que se marche, tenga que darle un encargo.
Apenas se marchó Gonzo al Corso, Clelia salió a tomar el aire al jardín de su palacio. No se hizo la
objeción de que hacía diez meses que no ponía los pies en el parque. Estaba vivaz, animada, tenía
colores en la cara. Por la noche, cada vez que un aburrido visitante entraba en el salón, el corazón le
palpitaba emocionado. Por fin, fue anunciado Gonzo, el cual vio, a la primera ojeada, que iba a ser
durante ocho días el hombre necesario. «La marquesa tiene celos de la Marini —se dijo—, y vive Dios
que sería magnífica una comedia en que la marquesa desempeñara el primer papel, la Marini el de
soubrette y monseñor Del Dongo el de galán. ¡Caramba, la entrada no sería demasiado cara a dos
francos!» No cabía en sí de gozo, y pasó la velada cortando la palabra a todo el mundo y contando
anécdotas de las más ridículas (por ejemplo, la de la célebre actriz y el marqués de Pequigny, que había
sabido la víspera por un viajero francés). La marquesa, por su parte, no tenía sosiego; se paseaba por el
salón, pasaba a una galería inmediata donde el marqués sólo había permitido poner cuadros cuyo costo
pasara de veinte mil francos cada uno. Aquellos cuadros tenían un lenguaje tan claro aquella noche, que
le fatigaban el corazón a la marquesa a fuerza de emoción. Por fin, oyó abrir los dos batientes y corrió al
salón: ¡era la marquesa Raversi! Pero al dirigirle los cumplidos de rigor, Clelia sentía que le faltaba la