La cartuja de Parma - Stendhal

hizo cargo de los caballos, y, con aire severo, el ayudante ordenó a Fabricio que le siguiera sin replicar.
Después de hacerle caminar a pie una legua, en medio de una oscuridad que resultaba más profunda
por el contraste de las hogueras que por doquier iluminaban el horizonte, el ayudante entregó a Fabricio a
un oficial de la gendarmería, quien, con tono grave, le pidió sus papeles. Fabricio exhibió el pasaporte
que le acreditaba como comerciante de barómetros «transportando su mercancía».
—¡Se necesita ser brutos! —exclamó el oficial—; ¡esto pasa de la raya! Interrogó a nuestro héroe,
que habló del emperador y de la libertad en los términos más entusiastas, lo cual produjo una risa loca al
oficial de la gendarmería.
—¡Vamos, hombre, no eres muy listo que digamos! —exclamó—. ¡Es un poco gordo que se atrevan a
mandarnos barbilampiños como tú!
Y por más que dijera Fabricio, quien se despepitaba explicando que en realidad no era comerciante
de barómetros, el oficial le mandó a la cárcel de B***, una pequeña ciudad de las cercanías adonde
nuestro héroe llegó a eso de las tres de la mañana, rabiando de ira y muerto de hambre.
Fabricio, primero atónito, furioso luego, sin comprender absolutamente nada de lo que le ocurría,
pasó treinta largos días en aquella miserable prisión; escribía carta tras carta al comandante de la plaza,
y era la mujer del carcelero, una hermosa flamenca de treinta y seis años, la que se encargaba de hacerlas
llegar a su destino. Pero como no tenía el menor deseo de que fusilaran a un mocito tan lindo y que,
además, pagaba bien, echaba al fuego todas sus misivas. Por la noche, ya muy tarde, se dignaba ir a
escuchar las lamentaciones del cautivo; había dicho a su marido que el barbilindo tenía dinero, en vista
de lo cual el prudente carcelero le había dado carta blanca. La mujer hizo uso de la licencia y recibió
unos napoleones de oro, pues el ayudante no le había quitado más que los caballos, y el oficial de la
gendarmería no le había confiscado nada. Una tarde del mes de junio Fabricio oyó un fuerte cañoneo
bastante lejano.
¡Por fin se combatía! El corazón le saltaba de impaciencia. Oyó también mucho ruido en la ciudad; en
efecto, se estaba operando un gran movimiento, y tres divisiones atravesaban B***. Cuando, a eso de las
once de la noche, la mujer del carcelero vino a compartir sus penas, Fabricio estuvo más seductor aún
que de costumbre; luego, cogiéndole las manos:
—Hágame salir de aquí, y juraré por mi honor que he de volver a la cárcel en cuanto acabe la batalla.
—¡Todo eso son pamplinas! ¿Tienes monises? —Fabricio se quedó desconcertado; no comprendía la
palabra monises.
La carcelera, viendo aquel gesto, juzgó que las aguas habían bajado, y en vez de hablar de napoleones
de oro como había pensado, habló sólo de francos.
—Mira —le dijo—; si puedes dar un centenar de francos, pondré un doble napoleón sobre cada ojo
del cabo que va a venir a relevar la guardia esta noche. Así no podrá verte salir de la cárcel, y si su
regimiento tiene que escapar hoy, aceptará.
El trato quedó rápidamente concluido. La carcelera consintió hasta en esconder a Fabricio en su
cuarto, de donde podría evadirse más fácilmente a la mañana siguiente.
Al otro día, antes del alba, la mujer dijo toda enternecida a Fabricio:
—Queridito mío, eres todavía demasiado joven para ese antipático oficial: créeme, no te empeñes en
eso.
—¡Pero cómo! —repetía Fabricio—, ¿es un delito querer defender a la patria?