La cartuja de Parma - Stendhal

XXII
Durante el día, asaltaron a Fabricio diversas reflexiones serias y desagradables; mas a medida que
iba oyendo dar las horas que le acercaban al momento de la acción, se iba sintiendo animado y resuelto.
La duquesa le había advertido en una carta que el aire libre habría de producirle una fuerte impresión y
que en el primer momento de salir de su celda, acaso le sería imposible andar. En este caso, valdría más
exponerse a ser capturado de nuevo que precipitarse de lo alto de una muralla de ciento ochenta pies de
altura. «Si me ocurriera tal desgracia —se decía Fabricio—, me tendería en el parapeto, dormiría una
hora y luego seguiría. Puesto que se lo he jurado a Clelia, prefiero caer de lo alto de una muralla, por
elevada que sea, a pasarme la vida haciendo reflexiones sobre el gusto del pan que como. ¡Qué horribles
dolores se deben de sentir en los últimos momentos cuando se muere envenenado! ¡Fabio Conti no se
andará con delicadezas: me despachará con arsénico del que usa para matar las ratas de su ciudadela!»
A eso de medianoche se extendió sobre la ciudad una de esas neblinas densas y blancas que el Po
suele expandir sobre sus riberas, hasta ganar al poco rato la explanada y los bastiones en medio de los
cuales se levanta la torre grande de la ciudadela. Fabricio creyó ver que desde el parapeto de la
plataforma no se divisaban ya las pequeñas acacias que circundaban los jardines cultivados por los
soldados al pie de la muralla de ciento ochenta pies. «Esto es una gran ventaja», pensó.
Poco después de dar las doce, apareció en la ventana de los pájaros la señal de la lamparita. Fabricio
estaba ya dispuesto; se santiguó y ató a su cama la cuerda pequeña que había de servirle para bajar los
treinta y cinco pies que le separaban de la plataforma donde se alzaba el palacio. Llegó sin inconveniente
al tejado del cuerpo de guardia ocupado desde la víspera por los doscientos hombres de refuerzo a que
hemos aludido. Desgraciadamente, a la una menos cuarto que era ya, los soldados no dormían aún;
mientras avanzaba a paso de lobo por el tejado de gruesas tejas huecas, Fabricio les oía decir que el
diablo andaba por el tejado y que habría que matarle de un tiro. Algunas voces opinaban que semejante
proposición era terriblemente impía; otras afirmaban que si llegaba a disparar sin matar nada, el
gobernador los encarcelaría a todos por alarmar a la guarnición inútilmente. Esta divertida discusión
impulsaba a Fabricio a apresurarse todo lo posible, y ello daba lugar a que el ruido fuese mucho mayor.
El resultado fue que cuando, colgado de su cuerda, pasó ante las ventanas, afortunadamente a cuatro o
cinco pies de distancia a causa del saliente del alero, estaban erizadas de bayonetas. Algunos han
pretendido que a Fabricio, siempre loco, se le ocurrió la idea de hacer el papel de diablo y que arrojó a
los soldados un puñado de cequíes. Lo seguro es que había sembrado de cequíes el suelo de su celda y
que esparció no pocos asimismo sobre la plataforma de su trayecto de la torre Farnesio al parapeto,
esperando distraer con ello a los soldados que pudieran lanzarse en su persecución.
Llegado a la plataforma y rodeado de centinelas que habitualmente gritaban cada cuarto de hora una
frase completa —¡Sin novedad en torno a mi puesto!—, encaminó sus pasos hacia el parapeto de
Poniente y buscó la piedra nueva.
Lo que parece increíble y podría hacer dudar del hecho si el resultado no hubiera tenido por testigo a
toda la ciudad, es que los centinelas colocados a lo largo del parapeto no vieran y detuvieran a Fabricio;
verdad es que la neblina a que hemos aludido comenzaba a ascender, y Fabricio explicó que cuando
estaba sobre la plataforma, le pareció que la bruma llegaba ya a la mitad de la torre Farnesio. Pero no
era espesa, y él distinguía muy bien a los centinelas, algunos de los cuales se paseaban. Añadía Fabricio