La cartuja de Parma - Stendhal

Traspasada por los más vivos remordimientos por lo que se ha hecho, no, gracias a Dios, con mi
consentimiento, pero con ocasión de una idea concebida por mí, he hecho voto a la Santísima Virgen
de que, si por su santa intersección, se salva mi padre, no opondré jamás una negativa a sus órdenes;
me casaré con el marqués tan pronto como mi padre me lo pida, y no volveré a ver a usted jamás. No
obstante, creo deber mío acabar lo comenzado. El domingo próximo, al volver de misa, a la que le
conducirán a instancia mía (piense en preparar su alma: puede matarse en la difícil empresa); al
volver de misa, repito, retarde lo más posible su entrada en la celda; hallará en ella lo que necesita
para la meditada empresa. Si perece, ¡qué desesperación para mi alma! ¿Podrá acusarme de haber
contribuido a su muerte? ¿No me ha repetido la propia duquesa, en diversas ocasiones, que la facción
Raversi se sale con la suya?; quieren atar al príncipe por una crueldad que le separe para siempre del
conde Mosca. La duquesa, deshecha en lágrimas, me ha jurado que no queda más que este recurso:
usted perecerá si no intenta nada. Ya no puedo mirarle: he hecho voto; pero si el domingo, al
atardecer, me ve enteramente vestida de negro, a la ventana acostumbrada, será señal de que a la
noche siguiente estará todo dispuesto hasta donde lo permiten mis pobres medios. Después de las
once, acaso entre doce y una, aparecerá en mi ventana una lamparita: será el momento decisivo;
encomiéndese a su santo patrono, póngase en seguida los hábitos sacerdotales de que está provisto, y
adelante.
Adiós, Fabricio, yo rezaré, derramando amarguísimas lágrimas, puede creerlo, mientras usted
corre tan grandes peligros. Si perece, no le sobreviviré… ¡Dios mío, qué digo!, pero si sale con bien,
no volveré a verle jamás. El domingo, después de misa, encontrará en su celda el dinero, los venenos,
las cuerdas enviadas por esa mujer terrible que le ama con pasión, y que me ha repetido hasta tres
veces que no había más remedio que tomar este partido. ¡Dios y la santa Madona le salven!
Fabio Conti era un carcelero siempre intranquilo, siempre desgraciado, pues veía continuamente en
sueños la evasión de algún preso. Era aborrecido de todos cuantos estaban en la ciudadela, pero como la
desgracia inspira las mismas resoluciones a todos los hombres, los pobres presos, incluso los que
estaban encadenados en calabozos de tres pies de altura, tres de anchura y ocho de longitud, y donde no
podían mantenerse de pie ni sentados, todos los presos, incluso aquéllos, digo, tuvieron la idea de
mandar cantar a sus expensas un Te Deum cuando supieron que el gobernador estaba fuera de peligro.
Dos o tres de tales desgraciados compusieron sonetos en honor de Fabio Conti. ¡Oh, efecto de la
desventura sobre aquellos hombres! ¡Que a quien los censure le lleve su destino a pasar un año en un
calabozo de tres pies de alto, con ocho onzas de pan diarias y ayuno los viernes!
Clelia, que sólo abandonaba el cuarto de su padre para ir a rezar a la capilla, hizo saber que, por
decisión del gobernador, su restablecimiento no sería festejado hasta el domingo. La mañana de este
domingo, Fabricio asistió a misa y al Te Deum. Por la noche hubo fuegos artificiales, y en las salas bajas
del castillo se distribuyó a los soldados una cantidad de vino cuádruple de la que el gobernador
autorizara; una mano desconocida había enviado además varios toneles de aguardiente que los soldados
vaciaron. La generosidad de los soldados que se estaban emborrachando alegremente no permitió que los
soldados de centinela en torno al palacio quedasen excluidos de la fiesta; a medida que iban llegando a
sus garitas, un doméstico leal les ofrecía vino, y, no se sabe de qué mano, los que llegaron a hacer su
guardia a medianoche recibieron también un vaso de aguardiente, y en cada garita quedó olvidada una