La cartuja de Parma - Stendhal

—Si Fabricio perece de una manera sospechosa, podría serme atribuida a mí esa muerte, y pasaría
por ser celoso: eso sería para mí de un ridículo que no estoy dispuesto a aceptar. Así, pues, para
justificarme, si muere de enfermedad, le mataré a usted con mis propias manos: no le quepa duda.
El general Fabio Conti dio una respuesta magnífica y habló de su bravura, pero la mirada del conde
se le quedó clavada en el alma.
Pasados pocos días, y como si se hubiera puesto de acuerdo con el conde, el fiscal Rassi se permitió
una imprudencia muy extraña en un hombre como él. El desprecio público adscrito a su nombre, que
servía de proverbio a la canalla, le ponía malo desde que acariciaba la fundada esperanza de poder
cambiarle. Dirigió al general Fabio Conti una copia oficial de la sentencia que condenaba a Fabricio a
doce años de ciudadela. Con arreglo a la ley, esto habría debido hacerse al día siguiente mismo de la
entrada de Fabricio en la prisión; pero lo que resultaba insólito en Parma, un país de medidas secretas, es
que la justicia se permitiera semejante diligencia sin orden expresa del soberano. ¿Y cómo renovar cada
quince días el espanto de la duquesa y dominar aquel carácter altivo, según frase del príncipe, una vez
expedida por la cancillería de justicia una copia oficial de la sentencia? La víspera del día en que el
general Fabio Conti recibió el pliego oficial del fiscal Rassi supo que al escribiente Barbone le habían
molido a golpes al volver, un poco tarde, a la ciudadela; sacó la conclusión de que en determinado lugar
ya no era cuestión de deshacerse de Fabricio y, por un rasgo de prudencia que salvó a Rassi de las
consecuencias inmediatas de su locura, en la primera audiencia que obtuvo no habló al príncipe de la
copia oficial de la sentencia transmitida. El conde había descubierto, afortunadamente para la
tranquilidad de la pobre duquesa, que la torpe tentativa de Barbone no había sido más que una veleidad
de venganza privada, y había hecho llegar al escribiente el aviso de que hemos hablado.
Al cabo de ciento treinta y cinco días de cautiverio en una jaula bastante estrecha, Fabricio recibió
una grata sorpresa cuando el buen limosnero don César fue a buscarle un jueves para llevarle a pasear
por la plataforma de la torre Farnesio. No llevaba paseando diez minutos, cuando, por falta de costumbre
del aire libre, Fabricio sufrió un mareo.
Don César aprovechó el incidente para que le fuera concedido un paseo de media hora diaria. Fue
una torpeza: aquellos paseos frecuentes no tardaron en devolver a nuestro héroe unas fuerzas de las que
abusó.
Hubo varias serenatas; el gobernador, tan riguroso, sólo las toleraba porque comprometían con el
marqués Crescenzi a su hija Clelia, cuyo carácter le daba miedo: notaba vagamente que entre ella y él no
había ningún punto de contacto, y temía siempre de parte de ella alguna determinación intempestiva.
Podía huir al convento, y él quedaría desarmado. Por otra parte, el general abrigaba el temor de que
aquella música, cuyos sones podían llegar hasta los calabozos más profundos, reservados a los más
tenebrosos liberales, encubriesen alguna señal. Los propios músicos le inspiraban sospechas; por eso,
apenas acabada la serenata, los encerraban con llave en las grandes salas bajas del palacio del
gobernador, que de día servían de oficinas del estado mayor, y no les abrían la puerta hasta el día
siguiente ya amanecido. El propio gobernador, apostado en el puente del esclavo, mandaba registrarlos
en su presencia y les devolvía la libertad, no sin repetirles varias veces que mandaría ahorcar acto
seguido al que tuviera la audacia de encargarse de cualquier recado para algún preso. Y se sabía muy
bien que, en su miedo de caer en desagrado, era hombre capaz de hacerlo, de suerte que el marqués
Crescenzi tenía que pagar el triple a sus músicos, muy poco complacidos de tener que pasar una noche