La cartuja de Parma - Stendhal

como de alguien que siente que le miran. Aunque hubiera querido, la pobre muchacha no habría podido
olvidar la sonrisa tan fina que había visto errar en los labios del preso cuando, la víspera, le conducían
los gendarmes del cuerpo de guardia.
Aunque, según todas las señas, vigilaba sus actos con el mayor cuidado, en el momento de asomar a
la ventana de la pajarera se sonrojó muy visiblemente. La primera idea de Fabricio, pegado a los
barrotes de hierro de su ventana, fue entregarse a la niñería de golpear un poco con la mano aquellos
barrotes para producir un ligero ruido. Pero retrocedió en seguida ante la sola idea de semejante
indelicadeza. «Merecería que durante ocho días encargara de cuidar los pájaros a su doncella.» Esta idea
delicada no se le hubiera ocurrido en Nápoles o en Novara.
La siguió fogosamente con los ojos. «Seguramente —decía— se alejará sin dignarse echar una
mirada a esta pobre ventana, y eso que está justamente enfrente de la suya.» Pero al volver de la estancia
que Fabricio, gracias a su posición más elevada, veía muy bien, Clelia no pudo menos de mirarle alzando
levemente los ojos y sin dejar de andar; esto bastó para que Fabricio se creyera autorizado a saludarla.
«¿No estamos aquí solos en el mundo?», se dijo para darse valor. Ante aquel saludo, la joven se quedó
inmóvil y bajó los ojos; luego, Fabricio vio que los alzaba muy despacio, y, haciendo un visible esfuerzo
sobre sí misma, saludó al preso con un gesto muy grave y muy distante; pero a los ojos no pudo
imponerles silencio: probablemente sin que ella lo supiera, trasuntaron un instante la más viva piedad.
Fabricio observó que se sonrojaba hasta tal punto, que el arrebol se fue extendiendo rápidamente hasta el
nacimiento de los hombros, de donde el calor acababa de apartar, al aproximarse Clelia al balcón de los
pájaros, un chal de encaje negro. La mirada involuntaria con que Fabricio respondió a su saludo aumentó
la turbación de la muchacha. «¡Cuán dichosa sería esa pobre mujer —se dijo Clelia pensando en la
duquesa— si pudiera verle tan sólo un momento como yo le estoy viendo!»
Fabricio había tenido una leve esperanza de saludarla de nuevo al alejarse; mas, para evitar esta
nueva cortesía, Clelia realizó una sabia retirada por etapas, de jaula en jaula, como si, al terminar,
debiera atender a los pájaros más cercanos a la puerta. Por fin salió; Fabricio permaneció inmóvil
mirando a la puerta por la cual acababa de desaparecer Clelia: era otro hombre.
Desde aquel momento, el único objeto de su pensamiento fue saber cómo podría arreglárselas para
continuar viéndola, incluso cuando estuviera colocada aquella horrible mampara ante la ventana que daba
al palacio del gobernador.
La víspera por la noche, antes de acostarse, se había impuesto el larguísimo fastidio de esconder la
mayor parte del oro que tenía, en varios agujeros de ratas que decoraban su celda de madera. «Esta noche
tengo que esconder el reloj —se dijo—. He oído decir que con paciencia y una cuerda de reloj dentada
se puede cortar la madera y hasta el hierro. Podré, pues, serrar esa mampara.» Este trabajo de esconder
el reloj, que duró dos horas largas, no le pareció nada largo; mientras lo realizaba, pensaba en los
diversos medios de conseguir su objetivo y en sus conocimientos de carpintero. «Si sé arreglármelas —
se decía—, podré cortar netamente un cuadrado de la tabla de roble de la mampara, en la parte que irá
apoyada en el alféizar de la ventana. Luego quitaré y repondré ese trozo según las circunstancias; daré a
Grillo cuanto poseo para que tenga a bien no darse cuenta de este pequeño manejo.» Toda la felicidad de
Fabricio se circunscribía desde ahora a la posibilidad de ejecutar aquel trabajo, y no pensaba en ninguna
otra cosa. «Con tal de que consiga verla, soy feliz… Pero no —añadió—, es preciso además que ella vea
que la veo.» Toda la noche tuvo la cabeza llena de inventos de carpintería, y acaso no pensó ni una sola
vez en la corte de Parma, en la cólera del príncipe, etc. Confesaremos que no pensó tampoco en el dolor