La cartuja de Parma - Stendhal

pasos, pero, sin ningún ademán excesivo, se vio detenido, en la puerta principal, por aquellos hombres de
traza sospechosa que protegían a su rival, y cuando detrás de ellos llegó a la calle, sólo vio cerrarse la
portezuela de un vehículo de menguada apariencia que, por un contraste extraño, iba tirado por dos
caballos excelentes, y en un momento desapareció de su vista el carruaje. Volvió a casa jadeante de furia.
No tardaron en llegar sus observadores, y le comunicaron fríamente que aquel día, el amante misterioso,
disfrazado de cura, se había arrodillado con mucha devoción muy pegado a la tumba que está a la entrada
de una capilla oscura de la iglesia de San Juan. La Fausta había permanecido en la iglesia hasta que se
quedó casi desierta, y entonces cambió rápidamente ciertas señas con aquel desconocido, hizo con las
manos algo así como cruces. M*** corrió a casa de la infiel, que por primera vez no pudo ocultar su
turbación; con la falsa ingenuidad de una mujer apasionada, contó que, como de costumbre, había ido a
San Juan, pero que no había visto a aquel hombre que la perseguía. Al oír estas palabras, M***, fuera de
sí, la trató como a la más vil de las criaturas y le dijo cuanto había visto él mismo; y como la audacia de
las mentiras iba creciendo a medida de la vivacidad de las acusaciones, M*** echó mano al puñal y se
precipitó hacia ella. La Fausta le dijo con mucha calma:
—Pues bien, todo eso de que se queja es la pura verdad, pero he procurado ocultársela para apartar
su audacia de proyectos de venganza que pueden perdernos a los dos. Pues ha de saber de una vez que,
por lo que yo sé, el hombre que me persigue con sus atenciones es de condición tal como para no hallar
obstáculos, a su voluntad, al menos en este país.
Después de recordar muy hábilmente que, al fin y al cabo, M*** no tenía ningún derecho sobre ella,
la Fausta acabó por decir que probablemente no iría más a la iglesia de San Juan. Como M*** estaba
perdidamente enamorado y acaso en el corazón de aquella mujer se unió a la prudencia un poquito de
coquetería, el conde se sintió desarmado. Pensó en abandonar Parma; el príncipe heredero, por muy
poderoso que fuera, no podría seguirle, y si le seguía no sería ya más que un igual suyo. Pero el orgullo
tornó a hacerle ver que esta partida parecería siempre una huida, y el conde M*** se resistió a pensar en
ella.
«No sospecha la presencia de mi Fabricito —se dijo entusiasmada la cantante—, y ahora podremos
burlarnos de él de una manera deliciosa.»
Fabricio no adivinó su suerte; al hallar al día siguiente cerradas con cuidado las ventanas de la
cantante y al no verla en parte alguna, el pasatiempo comenzó a parecerle largo. Sentía remordimiento.
«¡En qué situación pongo a ese pobre conde Mosca, siendo como es ministro de policía! Le creerán
cómplice mío, y resultará que habré venido yo a este país a cortar su fortuna. Pero si abandono una
empresa desde hace tanto tiempo proseguida, ¿qué dirá la duquesa cuando le cuente mis ensayos de
amor?»
Una tarde que, dispuesto a abandonar la partida, se hacía estas consideraciones deambulando bajo los
grandes árboles que separan el palacio de la Fausta de la ciudadela, observó que le seguía un espía de
muy baja estatura. En vano quiso despistarle dando vueltas por diversas calles: aquel ser microscópico
no se despegaba de sus pasos. Ya impaciente, se internó en una calle solitaria situada a la orilla del
Parma y en la que estaban emboscados sus guardianes. A una señal suya, se arrojaron sobre el pobre y
menguado espía, que cayó de rodillas a sus pies. Era la Bettina, doncella de la Fausta. Al cabo de tres
días de aburrimiento y de reclusión, se disfrazó de hombre para escapar del puñal del conde M***, que
inspiraba gran miedo a su ama y a ella, y acometió la empresa de acercarse a Fabricio para decirle que la