La cartuja de Parma - Stendhal

Marietta se abrazó a su cuello y la vieja le besó las manos. El coche seguía avanzando al trote corto.
Cuando vieron de lejos las barreras amarillas con franjas negras que anunciaban los dominios austríacos,
la vieja dijo a Fabricio:
—Sería mejor que entrase a pie con el pasaporte de Giletti en el bolsillo; nosotros vamos a parar un
momento con el pretexto de arreglarnos un poco. Además, la aduana nos va a registrar el equipaje. Usted,
si quiere hacerme caso, atravesará Casal–Maggiore con paso descuidado; hasta debe entrar en el café y
beber una copa de aguardiente; en cuanto esté fuera del pueblo, escape a toda prisa. La policía austríaca
está endiabladamente alerta; pronto sabrá que han matado a un hombre, y usted viaja con un pasaporte
que no es suyo; con esto sobra para pasar dos años en la cárcel. Llegue al Po, a la derecha al salir del
pueblo, alquile una barca y refúgiese en Rávena o en Ferrara; salga cuanto antes de los Estados
austríacos. Con dos luises podrá comprar un pasaporte a algún aduanero, porque este que lleva le será
fatal; recuerde que ha matado a un hombre.
Mientras se acercaba a la cabeza del puente de barcas de Casal–Maggiore, Fabricio iba leyendo
atentamente el pasaporte de Giletti.
Nuestro héroe tenía mucho miedo, pues se acordaba vivamente de todo lo que el conde Mosca le
había dicho sobre lo peligroso que era para él entrar en los Estados austríacos; ahora bien, veía a
doscientos pasos el puente terrible que iba a darle acceso a aquel país cuya capital era, para él,
Spielberg [1] . ¿Pero qué otra cosa podía hacer? El ducado de Módena, que limita al sur con el Estado de
Parma, devolvía a éste los fugitivos, en virtud de un convenio especial; la frontera del Estado que se
extiende por las montañas hacia Génova estaba muy lejos, y su malaventura sería conocida en Parma
mucho antes de que pudiera llegar a aquellas montañas; sólo le quedaban, pues, los estados de Austria a
la orilla izquierda del Po. Antes de que pudieran escribir a las autoridades austríacas para pedirles su
detención, transcurrirían acaso treinta y seis horas o dos días. Hechas todas estas reflexiones, Fabricio
quemó con la lumbre de su cigarro su propio pasaporte; en terreno austríaco, más le valía ser un
vagabundo que ser Fabricio del Dongo, y era posible que le registraran.
Aparte la repugnancia, muy natural, que le producía confiar su vida al pasaporte del desventurado
Giletti, este documento ofrecía inconvenientes materiales: la talla de Fabricio apenas si llegaba a cinco
pies y cinco pulgadas, y no a cinco pies y diez pulgadas como indicaba el pasaporte; tenía apenas
veinticuatro años y parecía más joven. Giletti tenía treinta y nueve. Confesaremos que nuestro héroe
estuvo paseándose media hora larga por un muelle del Po, cercano al puente de barcas, antes de decidirse
a llegar a él. «¿Qué aconsejaría yo a otro que se hallara en mi caso? —se preguntó al fin—; sin duda
alguna, pasar: es peligroso quedarse en el Estado de Parma; pueden enviar un gendarme en persecución
del hombre que ha matado a otro, aunque haya sido en propia defensa.» Fabricio revisó sus bolsillos,
rompió todos los papeles y se quedó sólo con el pañuelo y la cigarrera; le interesaba abreviar el registro
que iba a sufrir. Pensó en una terrible objeción que podían hacerle y a la que no hallaría respuesta
satisfactoria: iba a decir que se llamaba Giletti, y toda su ropa llevaba la marca F. D.
Como se ve, Fabricio era uno de esos desventurados a quienes atormenta la imaginación; defecto es
éste muy propio de las mentes italianas. Un soldado francés de un valor igual o incluso inferior se
hubiera presentado para pasar el puente en seguida y sin pensar de antemano en ninguna dificultad, pero
en cambio tendría a su favor una gran sangre fría, y Fabricio estaba muy lejos de poseer esa sangre fría
cuando, al extremo del puente, un hombrecillo vestido de gris le dijo: