La cartuja de Parma - Stendhal

IX
Fabricio estaba excitado por las palabras del anciano, por la profunda atención y por el extremado
cansancio. Le costó trabajo dormirse, y las pesadillas, acaso presagios del porvenir, le perturbaron el
sueño. A las diez de la mañana le despertó la trepidación general del campanario; un tremebundo
estruendo parecía venir del exterior. Se levantó espantado y creyó llegado el fin del mundo; luego pensó
que estaba preso. Necesitó algún tiempo para reconocer el sonido de la campana grande que cuarenta
campesinos ponían en movimiento en honor del gran santo Giovita; habrían bastado diez.
Fabricio buscó un lugar conveniente para ver sin ser visto; se dio cuenta de que, desde aquella gran
altura, su mirada se hundía en los jardines y hasta en el patio interior del castillo de su padre. Lo había
olvidado. La idea de aquel padre que llegaba a los confines de la vida cambió todos sus sentimientos.
Distinguía hasta los gorriones que buscaban unas migas de pan en el gran balcón del comedor. «Son los
descendientes de los que antaño amaestré yo», se dijo. Aquel balcón, como todos los demás del castillo,
estaba lleno de naranjos en macetas de barro más o menos grandes. Esta contemplación le enterneció;
aquel patio interior, ornado con las sombras de los árboles, bien destacadas por un sol deslumbrador, era
verdaderamente grandioso.
Volvió a pensar en la declinación de su padre. «Pero es verdaderamente extraño —se decía—; mi
padre me lleva sólo treinta y cinco años; treinta y cinco y veintitrés no son más que cincuenta y ocho.»
Sus ojos, fijos en las ventanas del cuarto de aquel hombre severo que nunca le había querido, se llenaron
de lágrimas. Se estremeció, y un frío repentino le corrió por las venas cuando creyó reconocer a su padre
atravesando una terraza adornada de naranjos y al nivel de su cuarto; pero aquel hombre no era más que
un criado. Justo debajo del campanario, numerosas muchachas vestidas de blanco y divididas en varios
grupos trazaban dibujos con flores rojas, azules y amarillas en el suelo de las calles por donde iba a
pasar la procesión. Pero otro espectáculo atraía más vivamente el alma de Fabricio: desde el
campanario, abarcaba su mirada los dos brazos del lago a una distancia de varias leguas, y esta vista
sublime le hizo olvidar todas las demás; despertaba en él los más elevados pensamientos. Todos los
recuerdos de la infancia le vinieron en tropel a la mente; y aquel día que pasó preso en un campanario fue
acaso uno de los más hermosos de su vida.
La placidez de ánimo le llevó a una elevación de pensamiento bastante ajena a su carácter; tan joven
como era, consideraba los acontecimientos de la vida como si hubiera llegado ya a su último límite. «La
verdad es —se dijo al fin después de varias horas de ensoñaciones deliciosas— que desde mi llegada a
Parma no he gozado un momento de alegría tranquila y perfecta como la que sentía en Nápoles galopando
por los caminos de Vomero o corriendo por las riberas de Miseno. Todos los intereses tan complicados
de esa pequeña corte perversa me han vuelto malo como ella… No siento en absoluto el placer de odiar,
y hasta creo que sería para mí un triste placer el de humillar a mis enemigos, si los tuviera… Pero yo no
tengo enemigos… ¡Alto! —se dijo de pronto—, tengo un enemigo: Giletti. Es singular —prosiguió—: el
placer que experimentaría en que el diablo se llevara a ese hombre tan feo sobrevive a la afición, muy
ligera, que sentía por la pequeña Marietta… No vale, ni con mucho, lo que la duquesa de A*** a quien
tenía yo la obligación de amar en Nápoles, puesto que le había dicho que estaba enamorado de ella.
¡Dios santo, cuántas veces me he aburrido durante las entrevistas que me concedía la hermosa duquesa!;
no ocurría lo mismo cuando Marietta me recibió dos veces y durante dos minutos cada vez en un cuartito