VE-41 ABRIL 2018

Número 41 - Abril 2018

© Todos y cada uno de los derechos de las obras literarias, fotografías
o ilustraciones publicadas en esta revista pertenecen en exclusiva a sus
respectivos autores (aunque en algunos casos no se citen los nombres)
Fotografía portada: Levitation lesson – Tetiana Chaiko (Ucrania)
https://500px.com/chaiko
Diseño y edición: Rafa Sastre
Colaboraciones: revistave@hotmail.com
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Índice
En abril, libros mil (Rafa Sastre) Pág. 1
La usurpadora (Inma Sastre) Pág. 3
Instrucciones para autogolpearse... (Malín Simón) Pág. 5
Tarde de otoño (Luis Molina) Pág. 7
Tesoros (Rafa Sastre) Pág. 9
En un rincón del olvido (Aurora Rapún) Pág. 11
Conjunción (Vicente Montemayor) Pág. 13
Involución (Esther Moreno) Pág. 15
Final apócrifo de K (Enrique Mochón) Pág. 17
Marzo y abril (Conxa Gausí) Pág. 19
El primero (Manuel Serrano) Pág. 21
Secretas fantasías (Lu Hoyos) Pág. 23
Cosas que tardan (Aldana Giménez) Pág. 25
Café amargo (Marta Navarro) Pág. 27
Depresión (Carmen Fabiá) Pág. 29
El privilegio de la juventud (M.Grazia Scelfo) Pág. 31
Desayuno sin diamantes (Pilar Alejos) Pág. 33
Parásitos (Jorge Zarco) Pág. 35
Rosa Rosae (Belén Mateos) Pág. 37
Ese amargo aleteo (Manoli Vicente) Pág. 39
En tránsito (Vivian Rodríguez) Pág. 41
Tiempo del amor (Mirta Calabrese) Pág. 43
Olor a escuela (Cristina Cifuentes) Pág. 45
Con flores a María (Susana Gisbert) Pág. 47
II Concurso La Radio en Colectivo/Valencia Escribe Pág. 50

Nuestros libros Pág. 52
Números anteriores de Valencia Escribe Pág. 54
Palabras en la basura Pág. 55
Valencia Escribe en las redes Pág. 56
La foto de Miguel Pág. 58

En abril, libros mil
El pasado 24 de marzo, en medio de otro pequeño caos made in
VE, presentamos Cuentos de las Estaciones en el Pub «El Musical». La
concurrida fiesta sirvió también para el reencuentro de muchos
amigos. Provenientes de lugares distantes, no podemos dejar de
agradecer el honor que nos dispensaron Cristina Cifuentes Bayo,
Malén Carrillo y Vicente Carreño, con su presencia y la de sus
respectivos acompañantes.
Pronto, el 4 de mayo a las 18:00 horas, volveremos a vestir al
nuevo vástago de gala, para introducirlo oficialmente durante la
quincuagésimo tercera edición de la Fira del Llibre de València.
Esperamos que quienes no pudisteis asistir el 24M lo hagáis ese día y
que mucha gente repita, porque innecesario es comentar que siempre,
y bajo cualquier circunstancia, os queremos a nuestro lado.
Entre esas dos fechas, el viernes 13 de abril 2018, un humilde
servidor presentará, junto a dos amigos y cicerones de lujo (Lu
Hoyos y Mauro Guillén) su tercer libro de microrrelatos y cuentos, El
ciego es el rey. Será en Cruz del Sur – Shambala, a las 19:30.
Consideraos todos invitados a conocer mi nueva publicación, de la
mano de la editorial ACEN y la librería Bibliocafé.
Abril es tiempo de libros y en Valencia Escribe lo sabemos y lo
celebramos.
Rafa Sastre
1

Sin título – Chiara Boschi (Italia)
https://www.flickr.com/photos/114922647@N03/
2

La usurpadora
«¡Dios mío! ¿Qué hace este hombre en mi cama?»
―Cariño, yo llevaré a Andrea al colegio. Pasa luego por casa de
mi madre y le llevas el saco de dormir a Diego.
«¿Andrea? ¿Diego? ¿Su madre? ¿De qué demonios me habla?»
―Por cierto, acuérdate de pasar por la agencia de viajes a
recoger los billetes del avión.
«¿Billetes? ¿Viaje? ¿Qué se ha creído éste? ¿Que me voy de viaje
con él?»
Patricia se levantó sin decir nada. Se vistió, desayunó y dejó que
su supuesto marido le diera un beso en la frente.
Cuando se disponía a salir, se miró al espejo. No lo podía creer.
¿Dónde estaba Patricia? ¿Quién era aquella que había osado usurpar
su cuerpo y su vida?
Relato ganador del mes de febrero
II Concurso de Microrrelatos «La Radio en Colectivo / Valencia Escribe»
Inmaculada Sastre Carpena (L’Eliana, València)
3

Foto de Gijsbert van der Wal (Holanda)
https://www.flickr.com/photos/gijsvanderwal/with/25759269937/
4

Instrucciones para autogolpearse
con la guía didáctica
1) Abrir por página 25.
2) Leer atentamente el enunciado.
3) Comprobar si se ha comprendido (para ello repetirlo
interiormente tres veces): «Se trata de que los alumnos estimulen
su creatividad, coloreando los dibujos siguiendo los impulsos de
las emociones que les susciten los objetos e imágenes
representados, asociando color-emoción, con el objetivo de
romper barreras realistas trilladas»
4) Después de supervisar la ejecución de los dibujos, golpearse con
una de las esquinas del lomo de este manual (ver aclaraciones
posteriores) SI se ha tenido una respuesta similar a la de estos
ejemplos clarificadores:
a) Se recrimina al niño por haber pintado las nubes de algún color
que no sea el azul.
b) Pero, ¿qué es esto? ¿unas montañas moradas? ¿en qué estabas
pensando?
c) ¡Nos achicharraríamos con este sol tan rojo!
d) ¡No sé qué hacer contigo! ¿Serás daltónica?
Sirvan estos ejemplos de muestra de un entendimiento insuficiente,
por parte del docente, de los objetivos de la actividad. En este caso:
1) Asir la guía de un extremo.
2) Golpearse con la esquina del lomo repetidas veces en la parte
superior de la cabeza.
5

3) Comprobar la recuperación de los contenidos, dibujando un
paisaje en el que NO aparezcan casitas con chimenea y su
humo inmóvil, o dos montañas con sol naciente entre ellas, o
un camino que llegue recto a la casita, como si tuviera que salir
del extremo del folio a la superficie.
Si se supera:
— Ir a la página 64 y recortar el diploma de aprovechamiento,
coloreándolo al libre albedrío.
Si no le es posible realizar la recuperación con el ejercicio
demandado, buscar las webs (direcciones en página 65 de este
manual) del Museo del Prado, Louvre, L’Ermitage, MOMA…. y
darse un paseo virtual por las reconocidas obras pictóricas que allí
habitan.
Malín Simón (València)
http://zumopalabra.blogspot.com.es/
6

Tarde de otoño
Eyes – Bandarai (Reino Unida) https://bandarai.deviantart.com/
Casi no lo dejó llegar cuando se plantó frente a él, mirándolo fijo
con su mirada llameante, el pelo erizado.
—¿Acaso crees que no lo sé?— le espetó furibunda. Él solo
miraba el piso.
La observó y permaneció en silencio, como aceptando su culpabilidad,
mientras ella le mostraba los dientes con tremenda furia. Por
un momento los imaginó sobre su yugular.
Cómo explicar que Nancy pasó a su lado. Solo lo miró, el
acompasado menear de sus caderas lo enloqueció; no dudó en
seguirla, aun sabiendo lo celosa que era su compañera. No sopesó los
riesgos, era más fuerte que sus convicciones, ella tenía un algo que le
impedía reaccionar.
La tarde caía como las hojas de este otoño frío y tardío,
cubriendo el sendero con un manto de hojarasca crujiente al caminar
7

que el viento arremolinaba y amontonaba en las entradas. Todo era
surrealista menos el andar de ella.
La acompañó solícito hasta su hogar, al despedirse ella arrimó
su boca a la de él, confundiendo su aliento en una promesa silenciosa.
Muy feliz emprendió el regreso, sabiendo lo que le esperaba. Ya no
importaba…
Brenda no se parecía en nada a Nancy, era agresiva además de
tosca. El aroma de esta lo enloquecía, no podía apartarla de su mente,
divagaba entre sueños eróticos mientras Brenda estaba a punto de
arrojarse sobre él. Eso lo sacó de su abstracción.
Sin duda se sentía codiciado, ambas hembras se lo disputaban.
Siempre fue un conquistador, su melena al viento libre cual paloma lo
hacía irresistible, el lo sabía.
Esa noche debía buscar un lugar donde el frío no fuera intenso,
ya que Brenda no lo dejaría quedarse, pero igual era feliz ya que no
era la primera vez que ocurría.
Lentamente fue retrocediendo hacia la salida mientras el
malhumor de Brenda estaba a punto de estallar, sus hijos observaban
la escena desde prudente distancia, solo alguno intentó un leve llanto
que una mirada de su madre interrumpió.
Sabiendo que ella no dejaría solos a sus hijos, ganó la calle para
deambular como cada noche, ya encontraría sitio donde pasar la
noche al fin y al cabo aun siendo un Casanova sólo era un perro…
La luna de setiembre lo acompañaba en un cielo tachonado de
estrellas.
Luis Alberto Molina (Rosario, Argentina)
http://www.luismolin.blogspot.com.es/
8

Tesoros
Treasure map – theceri (Noruega) https://theceri.deviantart.com/
No necesitan
ser localizados
con mapas
o desenterrados
con palas
Normalmente
los mayores
los más valiosos
tesoros
están a nuestro lado
convivimos con ellos
Disfrutémoslos
antes de que
se apaguen
todas las luces
Rafa Sastre (València)
http://rafasastre.blogspot.com
9

Dicha completa - Jonathan Wolstenholme (Reino Unido)
http://vacioesformaformaesvacio.blogspot.com.es/2013/02/jonathanwolstenholme-ilustracion.html
10

En un rincón del olvido
—Biblioteca, ¿dígame?
—Buenos días, ¿me puede consultar si tiene un libro, por favor?
—Claro… Sí, en el catálogo aparece que lo tenemos disponible.
Un segundo, que voy a la estantería a asegurarme de que está. No
cuelgue. ¿Hola? Lo siento mucho, pero el libro que me pide no está
donde debería… Voy a buscarlo mejor, por si está en un lugar que no
le corresponde. Dígame sus datos y lo llamo después… ¿Oiga, oiga?
Han colgado.
Cada vez me deprime más hacer esta llamada. Hace dos años
que decidí esconderme para que me encontraran. Me pareció una idea
divertida: detectarán mi ausencia y enloquecerán buscándome por la
biblioteca. Qué pretencioso, qué vanidoso, qué equivocado estaba. He
llamado a distintas horas en diferentes días, siempre dicen que me van
buscar, pero aquí estoy, escondido, olvidado, carcomiéndome
mientras los Planetas y los Nadales vuelan de la estantería de
novedades a manos de ávidos lectores que buscan el último premio, el
más nuevo, el más famoso.
Aurora Rapún Mombiela (València)
11

Marionette – Psycho Shadow (Moldavia) https://500px.com/psychoshadow
12

Conjunción
Al dar vuelta en una esquina Alberto notó que su sombra no lo
seguía: no se proyectaba sobre la pared, como era lo lógico según la
dirección de la luz. Preocupado, el joven regresó a la esquina y
entonces percibió que su sombra había tomado la dirección contraria.
Eso es algo totalmente absurdo —pensó Alberto—, y haciendo gala
de su lozanía física empezó a caminar hacia atrás. ¡Dio resultado! A
medida que el hombre caminaba hacia atrás, su sombra marchaba
hacia adelante, como si quisiera contradecirlo. Entusiasmado, el
viandante caminó hacia su espalda, pero con tal ahínco que sobrepasó
a su sombra, que se le perdió dando vuelta a la esquina. Entonces
pensó un poco más, y empezó a caminar en el sentido opuesto, pero
muy lentamente. Hombre y sombra se acercaban, hasta que al fin se
dieron alcance. En ese instante Alberto desapareció.
Vicente Montemayor (Monterrey, México)
13

Ilustración de Hugleikur Dagsson (Islandia), aportada por la autora
https://dagsson.com/
14

Involución
Nos saquean.
Nos destruyen.
Nos mienten sin parar.
Meten presos a los artistas
que con sus palabras
quisieron evidenciar.
Nos insultan.
Nos ningunean.
Nos agreden sin cesar
empleando los medios de desinformación masiva
para hacerlo aplicar.
Nos arrebatan nuestros sueños.
Nos desalojan de nuestro hogar.
Nos dicen que todo va bien
que pronto cambiará.
Mientras tanto el paro aumenta
y se da otro crimen
del que nadie quiere hablar.
El racismo
la nueva doctrina,
el dogma que enseñar.
Las feministas unas exageradas
y, de nuevo, otra asesinada más.
Se reducen las pensiones
y la juventud marcha lejos
de una España que progresa
y camina hacia atrás.
Esther Moreno Morillas (València)
http://elcascabelalgato.blogspot.com.es/
http://invisiblevoyeur.blogspot.com.es/
https://feminismosmasturbatorios.wordpress.com/
15

Sin título – Chris (Reino Unido) https://www.flickr.com/photos/chrisuk/
16

Final apócrifo de K
Las manos de uno de los hombres se posaban en la garganta de
K cuando el otro sacó una bolsa blanca de tela que, bajo la luz de la
luna, a K le pareció de plata. También sus verdugos, hasta ese
momento vulgares personajes, resplandecían ahora ante su mirada
como criaturas celestiales. K hizo un gesto negativo con el brazo y el
tipo, tras consultar con su compañero, volvió a guardar la bolsa bajo
su túnica. Las manos en su garganta aumentaban la presión, aunque
de un modo tan delicado que K incluso tuvo la agradable sensación
de encontrarse sobre el asiento del barbero, en espera de ser
embadurnado de espuma caliente. Para entonces había cerrado los
ojos, cansado, y ni siquiera los abrió cuando oyó desenvainar el
cuchillo. Por su propio bien había renunciado ya a cualquier intento
de defensa y ocupaba ahora sus mermadas energías en hallar entre
toda aquella inmoralidad, aquella brutal injusticia, al menos un
rescoldo de dignidad. Pobre K.
Enrique Mochón Romera (Puerto de Sagunto, València)
17

Fotografía aportada por la autora
18

Marzo y abril
Demasiado silencio
con presencias oscuras, incómodas,
que invaden el sosiego.
Vibra la emoción sin cuerpo.
No eres nadie,
y sales del recinto
cargando tu renuncia,
y en la última mirada
has borrado el lenguaje
de unos ojos
donde habitaba la ternura.
El tiempo en la distancia
me obliga a recordarte
en el sabor del primer beso
que me dejó enganchada.
Adicta de por vida.
Y solo me consuela
saber que sigues siendo
con Marzos a tu espalda.
Y aún así,
tú y yo
seguimos siendo primavera.
Conxa Gausí Caballero (València)
19

The death of death – Loyd Gant (EUA)
https://thehouseofideas.deviantart.com/
20

El primero
No podía más. La decisión estaba tomada. Aquella mierda no
volvería a joderle. No tendría nunca más la comida sin hacer y sus
camisas sin planchar. En la cama había dejado de ser una amante
para convertirse un frígido recipiente.
Sacó la escopeta de caza de la cartuchera. La cargó con postas.
Fue al recibidor y se sentó frente a la puerta. La esperó, como hacía
cuando iba al jabalí.
Un leve siseo aguzó sus sentidos. La cerradura gruñó con un
quejido. Olió el perfume a lilas de la que había sido su mujer, su
amante, su compañera.
—¡Hija de puta! —le espetó en cuanto abrió la puerta.
Las bolsas de la compra cayeron al suelo a la vez que el disparo
de la escopeta le reventaba la cabeza.
Fue el primero. Poco después irían otros, muchos más; maltratadores
y asesinos de mujeres que primero se suicidaban y después las
mataban.
Manuel Serrano (València)
21

Shades – Uwe Lammer (Alemania) https://500px.com/uwelammer
22

Secretas fantasías
Lavinia nunca había sido muy afortunada con los hombres.
Después de dos fracasos matrimoniales, conoció al que parecía ser el
amor definitivo de su vida, Alberto: se amaron, compartieron tiempo
y aficiones, se rieron juntos, lloraron al mismo compás… Parecían la
pareja perfecta. Vivieron años de dicha, hasta que un buen día él
empezó a hablarle de sus más secretas fantasías. Deseaba verla con
otro hombre. Ella al principio se lo tomó a broma, introducían a ese
tercero en sus diálogos amorosos y creía que eso sería suficiente para
él, pero Alberto seguía insistiendo y le pedía que lo hicieran realidad.
Ella le dijo que le dejara tiempo, no quería compartir su intimidad
con cualquiera, tenía que encontrar a la persona adecuada, alguien al
que de verdad pudiera desear. Así que se esforzó en mirar a su
alrededor y estuvo muy atenta a la búsqueda de un varón que pudiera
despertar sus afanes. No era fácil, una mujer cuando se enamora suele
permanecer ciega a los encantos de los demás mortales. Lavinia se
esforzó, imaginó, desechó a uno, descartó a otros… Cuando estaba a
punto de tirar la toalla, apareció Ernesto en su horizonte vital, sintió
un revoloteo en sus emociones y empezó a frecuentarlo y, poco a
poco se fue prendando de él. Y sí, al poco tiempo surgió la intimidad
entre ellos pero fue exclusiva y dejó a Alberto compuesto y sin trío y
muerto de rabia por la pérdida de su gran amor.
Lu Hoyos (València)
23

Ilustración de Paul Fuentes (México), aportada por la autora
http://www.paulfuentesdesign.com/
24

Cosas que tardan
De vez en cuando
nos vemos de nuevo
para recordar que no tenemos nada.
Estos años apretados
no se comparan
con los minutos que extendimos hasta el alba.
A veces, cansado,
bajas a mis brazos
para que bese cada poro de tu espalda.
Un amor desafilado
por el tiempo y el espacio,
pero tus detalles siguen siendo mi espada.
Un día en lo alto
me verás a los ojos
y me explicarás por qué algunas cosas tardan.
Me he hecho un rato
e iré a rehidratarte,
para verte más hermoso mañana.
Aldana Michelle Giménez (Mendoza, Argentina)
25

Come home soon – Tiffany https://www.flickr.com/photos/beautyschool/
26

Café amargo
Fue mi culpa. Lo reconozco. Quisiera poder decir que la luna
llena me embrujó, que el brillo fugaz de una estrella me cegó o que
quizás la belleza del amanecer me trastornó... No sé, cualquier
cursilería que se les ocurra, pero no sería cierto. El error, como
siempre, para qué negarlo, fue mío. Sé que no existen los cuentos de
hadas, por supuesto, o que al menos ya nunca serán lo que solían,
pero por alguna extraña razón lo olvido siempre en el momento más
inoportuno y no puedo evitar, pese a mi catastrófico currículum
sentimental, cierta dosis de romanticismo. Así que, ya ven, aquí
estoy. Sola. Otra vez. Petrificada desde hace horas frente a la escueta
despedida que, amablemente, en algún momento de la noche, mi
príncipe azul dejó junto a la cafetera, antes de salir huyendo de mi
lado, con nocturnidad y alevosía, como alma que lleva el diablo, al
parecer. «Perdóname» dice la nota, emborronada ahora por una
lágrima traidora que, sin permiso y por su cuenta, ha ido a posarse
sobre ella. En fin. Luego lloraré un poquito más. Ahora lo primero es
detener la hemorragia de este pobre corazón que lo está poniendo
todo perdido. Aunque, insisto, fue mi culpa. Lo sé mejor que nadie.
Nunca debí decir aquel «te quiero».
Marta Navarro Calleja (València)
https://cuentosvagabundos.blogspot.com.es/
27

Depression – nailass (Letonia) https://nailass.deviantart.com/
28

Depresión
Siempre dices : ¡No pasa nada!
cuando por dentro pasa de todo
Nadie nota tus lágrimas,
están en tu interior.
Nadie nota tu tristeza,
se oculta tras una sonrisa.
Nadie nota tu dolor,
ahogado en un vacío
que te llena y resquebraja,
que te quiebra y despedaza.
Nadie mejor que tú conoce
esa lánguida tristeza.
Siempre alerta, siempre fuerte.
Si lo muestras claramente
crees que pierdes, crees que fallas.
¡No te engañes! ¡No lo ocultes!
Vives en continua fantasía,
enmascaras la miseria
de una adormecida mente.
Sientes el dolor de ser,
el temor de un futuro incierto.
Sufres el miedo a vivir,
te aterra el miedo a morir.
Atrapado en tu interior
dando forma a tu silencio,
intentando hallar respuesta.
Acorralado en tu propio laberinto
la vida transcurre con hastío,
tan solo queda el triste lamento
que te aprieta y te atormenta
sin razón aparente, sin tregua.
¡Desolador silencio sin respuesta!
Carmen Fabiá Mir (València)
29

Sun – Rulan Grigoriev (Rusia) https://500px.com/ruslan117
30

El privilegio de la juventud
Carlos y Alicia, estudiantes del último año de bachillerato,
organizan con sus compañeros el viaje de fin de carrera en el mes de
mayo. Eligen Andalucía, no solo por sus peculiaridades culturales,
sino también por lo divertido que puede ser para quienes están en la
flor de la vida.
Durante el viaje los chicos cantan, ríen, hacen chistes, y en
Carlos y Alicia empieza a surgir algo que va más allá de la amistad.
Comienzan a despertarse en ellos sentimientos de amor y pasión. Los
dos pasan todo el tiempo juntos. Cuando se dan la mano es como si
entre ellos circulase una carga eléctrica; se miran, se ríen sin motivo,
se besan por las calles, en los autobuses. Y mucha gente les mira
sonriendo, pensando que «amor y juventud» es un privilegio que hay
que disfrutar. Están locamente enamorados, son muy felices.
Embriagados por la agradable fragancia de las flores de azahar, que
en esa época primaveral invade el ambiente urbano de Sevilla, les
parece muy natural ir a la habitación de Alicia y hacer el amor. Es la
primera vez para los dos, tienen miedo, tiemblan, el corazón les
funciona veloz. Se pierden el uno en el otro, se anulan
recíprocamente. Ya no existe nada, existen solo ellos. Ha sido
maravilloso, inolvidable, desean estar toda la vida juntos, nunca se
separarán.
Vuelven a Madrid y la rutina del estudio les espera. Pero no
pueden ni quieren separarse, se desean locamente y empiezan a
contar mentiras a sus padres. Les dicen que necesitan estudiar juntos.
Aprovechan para verse especialmente cuando no están sus padres.
La madre de Alicia se ha dado cuenta de que algo pasa. Ha
notado que su hija ya no es tan alegre como antes, y la sorprende
llorando. Después de insistir mucho, Alicia le confiesa que está
31

embarazada y que tiene miedo. Su madre casi se desmaya, es como se
le hubieran dado un mazazo en el corazón. Muy turbada, se lo cuenta
a su marido, que reacciona de la misma manera.
Furiosos, quieren que su hija aborte, ellos se encargarán de todo.
No hay otra solución. No puede arruinar su vida, tiene que terminar
los estudios e ir a la Universidad. Con un bebé todo se irá al traste.
Alicia les contesta que está preocupada, que tiene miedo, pero lo
hará. Solo necesitará su ayuda, incluso moral. Ella quiere a Carlos y
desea al niño. No sabía como decírselo.
Sus palabras no les convencen, sus padres son intransigentes, y
como es menor de edad, deciden por ella. Piden una cita con el
médico.
El día fijado la acompañan al hospital y la confían a la
enfermera. La espera se hace demasiado larga y, preocupados,
preguntan por su hija.
La enfermera les sorprende diciéndole que no ha habido ningún
aborto, que su hija no ha querido hacerlo. Ha decidido tener el bebé
explicando sus razones con sensatez y se ha ido con su novio.
María Grazia Scelfo (Roma, Italia)
http://mgscelfo.blogspot.com.es/
32

Desayuno sin diamantes
Fotografía aportada por la autora
El traje era un Chanel auténtico. Me impresionó su elegancia,
con aquellos zapatos de tacón peep toes que tanto estilizaban sus
piernas; su manicura sofisticada, el maquillaje perfecto y aquellos
labios de un rojo provocador.
Durante la noche apenas hablamos, emocionados por
descubrirnos a la luz de las velas, envueltos entre sábanas de negro
satén, brindando con Moët & Chandon y embriagados por el perfume
de nuestra piel.
El amanecer iluminó su rostro, sin maquillaje ni pestañas
postizas, mostrándome su cuerpo desnudo, sin ropa ni complementos
caros. Disipadas las burbujas del champán, pude reconocer aquella
espalda. Toda una vida abrazándola…
Pilar Alejos Martínez (Quart de Poblet, València)
https://versosaflordepiel.blogspot.com.es/
33

Cover – Serapion Nasosov (EUA) https://nasosov.deviantart.com/
34

Parásitos
Jota sintió arder su hígado… sabía que «algo» había germinado
dentro de él mismo, estaba seguro de ello sin dudarlo. Lo atribuyó a
la heroína que se había inyectado; pensó de inmediato que podían
haberla mezclado con polvos de talco o, en el peor de los casos, con
tierra… Pero el jaco sucio no se mueve como una nube de gusanos
sacudidos por una descarga eléctrica o agua hirviendo. Los notó
moverse y, peor aún, morder su hígado. Empezó a escupir sangre,
una sangre espesa, casi negra como el alquitrán en esputos cada vez
más viscosos, y empezó a sentir pánico.
Temiendo morir, tecleó su móvil y llamó a Valeria, que se había
inyectado el mismo jaco venenoso en su brazo lleno de infantiles
tatuajes, su cara llena de pecas y su cabello rubio cortado sobre la
nuca. Al no contestar, la dejó escrito en el Whassap:
—¡Tía, te quiero, acuérdate de mí, besos! —temiendo que en su
hígado también germinasen parásitos.
Harto del dolor, harto de los sangrientos esputos, cogió un bote
de lejía, lo mezcló con agua y le echó un pequeño sorbo, notando
como el líquido le quemaba la boca y ardía la garganta, el estómago y
el hígado, cuyo contenido se revolvió a velocidad inhumana al ser
alcanzado por la venenosa mezcla.
Notó que «algo» se revolvía violentamente en su costado y
emergía de golpe a través de su tubo digestivo, vomitando de golpe
todos los parásitos sobre el suelo de su lavabo. Cayó de golpe tras dar
unos pocos pasos y respiró dificultosamente, con ansias y dolor por la
lejía que había abrasado su interior. Le ardía la boca, el tubo digestivo
y el estómago… pero no sentía ni el hígado ni los intestinos, algo
ocurría…
35

Había vomitado una flor rojo carmesí llena de pequeñas culebras
con cuchillas en sus bocas; cientos de ellas, finas como cabellos…
Jota creyó a los parásitos muertos y pensó quemarlos de inmediato,
fue a buscar aguarrás y un mechero, volvió, los roció y prendió fuego.
Vio como el fuego los abrasaba y, satisfecho, pensó que todo había
terminado.
Pero su hígado empezó a revolverse de nuevo y vomitó otra vez
una horda de parásitos más grandes, que se revolvían como anguilas
cual sucia nube de gusanos sobre carne putrefacta en descomposición.
Jota volvió a repetir la operación del aguarrás y echó un chorro sobre
los nuevos parásitos, pero estos saltaron y se arrojaron sobre su cara
entre hedores insanos y allí mismo, entre gritos de dolor y desesperación,
hasta los huesos su rostro devoraron, alimentándose de su
cerebro. Dejando tras de sí un cráneo libre de malos presagios, sin
pensamientos que pudieran perturbarlo.
Jorge Zarco Rodríguez (València), 25.10.2015
36

Rosa Rosae
Fotografía aportada por la autora
Atusó su cabello, lo enredó en una cinta malva y pellizcó sus
mejillas. Subió la enagua hasta la cintura, ajustando la falda a la
medida exacta de su talle. Acomodó los zapatos, desde el empeine
hasta el talón, anudando el insulso cordón que los ataba.
Desabrochó el último botón de la blusa, pensó que quizá
necesitaría aire, un soplo de vida para sus pulmones. Después,
acomodó su cuerpo para ese viaje tan prolongado y se puso a rezar.
Una campana anunciaba la hora. Se enjugó el llanto y,
resignada, siguió el paso del cortejo hasta perderla en la rosada y
húmeda tierra. Todo un festín para los gusanos.
Mª Belén Mateos Galán (Zaragoza)
37

Love is blind – Canan (Turquía) https://canankk.deviantart.com/
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Ese amargo aleteo
La sangre de tu beso deja un rastro
de luz sobre mi cuerpo cuando pasas
anclada de raíz sobre tu pecho
me descubro a mí misma, fragmentada,
siendo una y otra a un tiempo.
Otra en tu boca, cuando muerdes, besas,
una en la soledad de tu abandono.
Porque duele el amor que tanto ama,
carátula de sombra al ser de noche.
Y es ahora,
cuando arrecia la fría escarcha del silencio,
que tus besos me vuelven de amapola
eólico puñal que no me encuentra.
Sabes que tienes el poder de transformarme
en múltiples luciérnagas que alumbran
el campo fértil de mi larga ausencia.
Es de carne este amor, de sangre y luna,
que repite hasta el límite el misterio
de llenar el vacío y agotarse
estirando en tu vuelo mi aleteo.
Oceánico gemido que atraviesa
la ausencia de tu mano en mi costado
de árbol que se retuerce
fecundando de dolor mis sentidos
al caerme.
Es terrible este amor, terco, silente,
que divide mi cuerpo en dos mitades:
sombra que te descubre, dolorida,
luz que se vuelve fin cuando amanece.
Manoli Vicente Fernández (Viana do Bolo, Ourense)
http://www.lascosasqueescribo.wordpress.com
www.pulsionesliterarias.blogspot.com.es
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One last look – Keith Lack (Reino Unido) https://500px.com/keithlack
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En tránsito
Hace dos años que sus ojos dejaron de brillar. El día se
transformó en niebla espesa, cuando su mirada comenzó a lucir
opaca, gris, anónima.
Dos años sin esperanza: su luz ya no ha vuelto a iluminarme.
Los médicos dicen que puede haber momentos de lucidez, pero
al verlo perdido en el jardín, otrora nuestro edén, presiento que no
habrá retorno a nuestro hechizo.
Él poblaba de amor y fantasía el paisaje cotidiano. Ahora,
despertar o dormir, podría resultar lo mismo.
Sin embargo, aquí estamos. No hay sueños que nos unan, ni
rutina que nos separe. Algunos días muero en sus recuerdos, otros
deambulo por ellos como un fantasma.
Sigo sosteniendo su mano, poniéndole nombre a sus días y luz a
la oscuridad, y aunque su reflejo amarillo advierta en el pavimento
mojado el breve tiempo que tenemos de cruzar hacia la otra vereda,
continuamos nuestro camino.
Vivian Rodríguez Dorgia (Montevideo,Uruguay)
https://lapiazzadellaluna.blogspot.com.uy/
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Fotografía aportada por la autora
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Tiempo del amor
La lentitud con que transcurren
los veranos en la adolescencia,
cuando todo es tan importante
y no pasa casi nada..
cuando no hay pereza para el cambio,
cuando a la hora de la siesta no se duerme,
solo se sueña..
cuando todo parece tan difícil
y es tan fácil
cuando parece tan complicado
y a la vez tan simple
ese tiempo rebelde, discordante
ese delicioso tiempo del primer amor.
Mirta Calabrese De Luca (Sant Celoni, Barcelona)
http://deshojandoversos.blogspot.com.es/
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Fotografía aportada por la autora
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Olor a escuela
Dicen que el olfato es, de los cinco sentidos, el que con más
intensidad nos trae recuerdos. Será por eso que el de las manzanas
asadas me lleva de inmediato a la infancia. A la escuela. A la estufa
de carbón, en donde las hacíamos. Y con esa imagen vienen más en
cascada: el rezo (y cantar el «Cara al sol») de la mañana, antes de
meternos con las cuentas, o a marcar en el mapa (el de España, el del
mundo) los ríos y cordilleras, las capitales, los cabos y los golfos. Al
acabar el dictado podía tocarte ir a hacerle la compra a la maestra, o a
la carbonera, a rellenar el capazo —también me llega ahora aquel
olor, ya desaparecido—, y volver, cómo no, toda tiznada.
Tiznada de negro carbón o blanca de tiza si te mandaban sacudir
el borrador de la pizarra. Manchada de tierra por ir a plantar pinos, o
de la yerba verde —y qué mal se iban esas— a la vuelta del Llano, el
jueves Lardero, a donde habíamos ido con pan y longaniza, de la
misma medida ésta que tu dedo corazón. La ropa sucia y las rodillas
«esconchadas», de jugar en el patio: Burro, balón prisionero, la
comba, la goma, las tabas, las chapas y las canicas. Juegos de chicas y
de chicos, pocas veces mezclados, la maestra y el maestro atentos y
vigilantes al cumplimiento de las normas. Había que hacer el
Viacrucis en Semana Santa y llevar flores a María en mayo.
Las niñas más pequeñas en un aula, las mayores (y las más
listas, las que iban adelantando), en otra. Los chicos, ya lo hemos
dicho, aparte. La lección, de carrerilla. Y, si no, castigada de rodillas
al rincón, con los brazos en cruz, un libro —gordo— en cada mano.
La letra, con sangre entra. O, con suerte, recitada, como las tablas de
multiplicar y la lista de los reyes godos. El catecismo, de memoria, y
bien sabido. Al acabar las clases, por la tarde, la labor o el repaso, con
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los últimos rescoldos de carbón en la estufa, no fueran a salirnos
sabañones.
Y aún así, qué bien cuando empezaba la escuela después del
verano, las trenzas apretadas, cuadernos a estrenar (y libros casi
siempre heredados), plumier nuevo (o el del año pasado), la caja de
pinturas Alpino y la goma Milán, verde o roja, y ese olor a lejía de la
tarima recién fregada el primer día de clase. Ese olor a escuela y a
aquella irrepetible, inolvidable niñez nuestra.
Cristina Cifuentes Bayo (La Puebla de Alfindén, Zaragoza)
http://www.irae.es/
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Con flores a María
Imagen de autor desconocido, capturada en la red
Venid y vamos todos
con flores a María...
Ya estaba aquí otra vez. Un año más, llegaba el dichoso mes de
mayo. Como siempre, en cuanto la primavera nos regalaba los
primeros rayos de sol, las monjas del colegio comenzaban con los
ensayos de cánticos y poemas para el mes de la Virgen María. Y yo,
otro año más, me sentía como un pez fuera del agua. Odiaba las
flores, que me hacían estornudar, la Iglesia del pueblo, que me ponía
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los pelos de punta cada vez que entraba, y odiaba, sobre todas las
cosas, el mes de María y el día de la madre. Porque yo era distinta.
Yo no tenía madre, como mis compañeras. Lo más parecido que
tenía era mi tía Conchita, una mujer tan rígida como los cuellos de las
camisas que almidonaba con primor. Jamás le vi esbozar una sonrisa,
como tampoco vi hacerlo a mi padre, un ser triste y taciturno que
hacía todo lo que su hermana decía.
Pero aquel año fue distinto. Cuando avanzábamos en procesión
hacia la Iglesia del pueblo, una mujer se acercó a mí. Creía haberla
visto otras veces de lejos, en las inmediaciones del colegio, pero jamás
le había visto la cara. Cuando se acercó a mí, un escalofrío me
recorrió entera. No hubiera hecho falta que me dijera que era mi
madre. Sus ojos, iguales a los míos, y esa mancha de nacimiento en el
dorso de la mano, hacían innecesaria cualquier explicación. Me
tendió una margarita amarilla y una carta, y solo me rogó que la
leyera. Y yo, desconcertada, guardé ambas en el bolsillo de mi abrigo
y continué caminando junto a las otras niñas.
Pasé el año entero dilucidando si leía la carta o la tiraba a la
basura. Pero, cuando llegó la siguiente primavera, la curiosidad ya me
había vencido. O tal vez algo más.
Supe por esa carta que mi madre se casó recién cumplidos los
diecisiete años con aquel a quien yo conocía como mi padre, un viudo
reciente y de posición acomodada que le triplicaba la edad. Cuando
fue hacia el altar, solo ella y su madre sabían que debajo de los
pliegues de su vestido blanco se estaba gestando una nueva vida, fruto
del desliz con un forastero que le prometió amor eterno y desapareció
sin dejar señas. Mi abuela pensó que la mejor solución para aquello
era acceder a los requerimientos del viudo y casar a la niña antes de
que fuera tarde para tratar de endilgarle la criatura como propia. Pero
mi abuela no contaba con la perspicacia de mi tía Conchita, que se
percató de la superchería, y tomó las riendas de su destino. La
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cuidaron hasta que dio a luz a la niña y después la pusieron de patitas
en la calle, con una maleta con sus cosas y un sobre con una discreta
cantidad de dinero para que sobreviviera hasta que encontrara un
empleo decente. Le dejaron muy claro que, si intentaba contactar con
la niña, la denunciarían por adulterio y mandarían a la criatura a un
hospicio.
Y ahí estaba yo, trece años más tarde, leyendo la historia de mi
vida de la pluma de una madre de la que, hasta entonces, solo sabía
que se llamaba María y que me había abandonado al nacer. Así me lo
contó mi tía Conchita cuando le pregunté. Fue la única ocasión en
que hablamos de ello, porque en mi casa estaba prohibido hasta
mentarla.
Después de leer la carta, deshojé la margarita amarilla que aún
conservaba. Y, en la primavera siguiente, me escapé de la fila de niñas
que iban a la procesión y fui hasta la dirección que ponía en la misiva,
muy cerca de allí.
No hicieron falta palabras. Nos dimos el abrazo que llevábamos
catorce años guardado. Ni siquiera el cuello almidonado de mi
camisa de uniforme pudo impedirlo. En un impulso, le regalé las
flores que llevaba para la procesión, y ella me dio una margarita
amarilla como la que deshojé un día de primavera. Por la ventana
podía oírse a mis compañeras
Con flores a María
que madre nuestra es
Y, por vez primera, sonreí al oír su cántico.
Susana Gisbert Grifo (València)
http://conmitogaymistacones.com/
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II Concurso de microrrelatos
La Radio En Colectivo/Valencia Escribe
El programa La Radio En Colectivo, de Mislata Radio, con la
colaboración de Valencia Escribe, y el fin de fomentar la creatividad
literaria y difundir el género del microrrelato, convocan el II Concurso
de Microrrelatos.
La presentación a este certamen implica la aceptación de las siguientes
bases:
1. El concurso se desarrollará desde mayo de 2017 hasta mayo del
2018. Cada mes se seleccionará un microrrelato ganador y entre todos
los ganadores mensuales se escogerá el ganador del premio final. Se
podrán enviar solo dos microrrelatos por persona al mes.
Los participantes deberán tener los 14 años cumplidos.
2. El microrrelato debe ser original e inédito (por inédito se entiende
que no haya ganado ningún premio ni se haya difundido en ningún
medio), escrito en castellano, y que no exceda las 150 palabras, título
incluido. La temática será libre.
3. Las obras se enviarán por correo electrónico, con el asunto «II
Concurso de Microrrelatos La Radio en Colectivo», a la siguiente
dirección: valenciaescribe@hotmail.com
El texto, que debe llevar título, debe incluirse en el cuerpo del mensaje
(no como un documento adjunto) y al final deben constar los datos
personales (nombre y apellidos, dirección postal, localidad y un
teléfono de contacto).
Se podrán firmar las obras con pseudónimo sin menoscabo de la
inclusión de los datos personales para el conocimiento de éstos por la
organización del concurso.
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Los microrrelatos se pueden presentar a cada convocatoria mensual
desde el día 1 desde las 00.00h hasta el día 28, 30 o 31 (según el mes)
a las 23.59h, en GTM+1.
4. Los textos ganadores mensuales se publicarán en las páginas de
Facebook: La Radio en Colectivo, y Valencia Escribe. Por este motivo
La Radio En Colectivo se reserva el derecho de reproducción y
difusión de todos los microrrelatos enviados, incluso los no seleccionados.
5. El jurado que seleccionará los microrrelatos finalistas de cada
convocatoria mensual estará formado por el equipo de La Radio En
Colectivo y de Valencia Escribe, pudiendo incluir en sucesivas convocatorias
a nuevos miembros del jurado.
El veredicto de cada mes se hará público el último jueves (no festivo)
del mes siguiente a cada convocatoria mensual en las página de
Facebook La RADIO en colectivo y Valencia Escribe y se leerá en el
programa de radio.
El veredicto final se hará público el último jueves de mayo de 2018
en las mencionadas páginas de Facebook y en la emisión de esa
semana del programa de radio.
Los autores ganadores y finalistas deberán estar dispuestos a darse a
conocer públicamente.
6. Los finalistas de cada mes optarán a un diploma y, además, está
prevista una sorpresa final para el ganador.
7. El jurado puede declarar desierto el premio mensual así como el
final si considera que ninguna de las obras presentadas tienen
suficiente calidad para ser publicadas.
8. La Radio En Colectivo y se reserva la posibilidad de modificar las
bases del concurso por causas justificadas.
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Nuestros libros
En Amazon, tanto en papel como en ebook,
a unos precios de auténtico escándalo
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Números anteriores de Valencia Escribe
Número 33 (Mayo 2017)
https://www.yumpu.com/es/document/view/58321161/ve-33-mayo
Número 34 (Junio 2017)
https://www.yumpu.com/es/document/view/58598263/ve-34-junio
Número 35 (Octubre 2017)
https://www.yumpu.com/es/document/view/59450052/ve-35-octubre
Número 36 (Noviembre 2017)
https://www.yumpu.com/es/document/view/59501837/ve-36-noviembre-2017
Número 37 (Diciembre 2017)
https://www.yumpu.com/es/document/view/59579031/ve-37-diciembre-2017
Número 38 (Enero 2018)
https://www.yumpu.com/es/document/view/59669075/ve-38-enero-2018
Número 39 (Febrero 2018)
https://www.yumpu.com/es/document/view/59811171/ve-39-febrero-2018
Número 40 (Marzo 2018)
https://www.yumpu.com/es/document/view/59875642/ve-40-marzo-2018
NOTA: Enlaces de descarga en el interior de cada revista
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Palabras en la basura
Alberto Basterrechea, «Neorrabioso»
http://neorrabioso.blogspot.com.es/
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Valencia Escribe en las redes
Os recordamos que en nuestro muro de Facebook Valencia
Escribe, además de otras cosas, seguimos colgando convocatorias de
concursos literarios que os podrían interesar
https://www.facebook.com/pages/Valencia-Escribe/134450789952020
Si tienes un blog y quieres hacernos partícipes de su existencia o
mantenernos al tanto de las entradas que publiques, no olvides que
también tenemos el grupo Valencia Escribe Blogs
https://www.facebook.com/groups/1571068066474683/
Para los aficionados al Haiku, también tenemos un espacio, que
para ser originales nos dio por bautizar como Valencia Escribe
Haiku. Podéis dejar allí vuestros poemas pero intentad cumplir las
reglas…
https://www.facebook.com/Valencia-Escribe-Haiku-746524675464504/
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más interesantes a celebrar en Valencia y alrededores? Exposiciones,
conferencias, presentaciones de libros, talleres, teatro, conciertos…
todo eso y más en Agenda Cultural VE
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1806573156332152/
Valencia Escribe (y mucho) es un grupo creado para compartir
vuestros poemas, microrrelatos y entradas de cualesquiera blogs
literarios mantenidos por los amigos que integran esta familia que
cada vez se hace más y más y más grande.
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La foto de Miguel
Miguel García Rodríguez (València)
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