REVISTA SAPO CUENTOS 05

¡SAPO 5 CUENTOS!
Una vez más, Sapo Cuentos viene con esos textos
que te hacen imaginar más allá de la realidad. En
esta edición hemos querido dedicarla a la paz en el
mundo, y hacemos un llamado a la reflexión.
Disfruten e imaginen.
Marcelo Díaz S.
Revista Sapo.
Revista Sapo
Chile
DIRECTOR GENERAL:
Marcelo Díaz S.
EDITOR:
Danthe Thenad, Costa Rica.
Leonardo Calderón, Costa
Rica.
Tir, Costa Rica.
Karen Chavez, Chile.
DISEÑO:
Marcelo Díaz Soto.
Pancho Hidalgo.
Contacto
contacto@revistasapo.com
revistasapo@gmail.com
2

Prólogo
Hace un tiempo ya de una visita que hice a la sede de la Universidad Nacional, sede en
Pérez Zeledón. Antes de una actividad en la que participaría, había un foro respecto a “la
importancia de leer”. Respecto a este asunto soy muy drástico: no hay que leer. Es paradójico
que alguien como yo, que se dedica a las letras aconseje eso.
En mis clases nunca recomiendo leer. Todo esto tiene una justificación y es que la “lectura” se
ha endiosado, disfrazado de mecanismo de dinámica social. La lectura no lo es, es igual que
ver una película o sentarse a ver el cielo o algo más simple que escapa de mi lista, imagínelo
usted.
Nuestra sociedad se fundamenta en la lectura a pesar de que muchos años antes, la lectura
era algo profano (para los griegos clásicos). La misma columna de la literatura española se
fundamenta en el Quijote, novela en contra de la lectura (por ello el protagonista se vuelve
loco). Es que la lectura es un mecanismo bivalente: a como ayuda, lo empeora.
La clave está en esa cuestión que los críticos literarios (y mi memoria no me ayuda a recordar
el autor de lo que diré) cada lectura es una lectura de sí mismo. Con Barthes se da la muerte
del autor, de la obra y del lector. Hasta ahí, tenemos simplemente nada. Y eso es lo que debe
enfrentar el lector: la realidad de que leyendo no obtendrá nada.
A fin de cuentas, quien se acerca a un libro es por puro placer y no por obtener nada. Muy
hindú la idea de no apegarse a los frutos materiales. Y es ahí donde trasciende lo que la
lectura (lectura de uno mismo) debería buscar: criticidad. Nada ganamos mandando a leer a
todos sino tienen herramientas para reinterpretarse o son personas con pobreza de criterio.
Así que, querido lector de esta nueva edición de cuentos, lo invito a leer este compilado
de cuentos y relatos. No ganará mucho, la lectura es un hábito solitario. Si se divierte y lo
disfruta, guárdelo en su inmediatez. Espero que las siguientes letras sirvan para que sea
bastante crítico. #provecho.
Danthe Thenad
@danthenad
Berrinchesdedanthe.tumblr.com
3

COLABORAN EN ESTA EDICIÓN:
Nacional (Chile).
Yerko Sebhastian Cortés, Chile.
Hernán Jorquera, Chile.
Juan pablo Cifuentes, Chile.
José Landeros, Chile.
Bruno Cordero, Chile.
Marcela Méndez, Chile.
Internacional.
Emmanuel Morales Mora, Costa Rica.
Atxuri Zúñiga, México.
Zafar Bangash, Crescent
International, Canadá.
Fernando Bermudez, México.
Axel Andrés Ovalle Dávila, Guatemala.
Armando Rivera, Guatemala.
Katerine Ortega, Ecuador.
Oscar Botero Pérez, Colombia.
Lucía Bueno. México.
José Andrés Rivas, Venezuela.
Weilong Guan. China.
Julian Lopez, Argentina.
Atxuri Zúñiga, México.
Adriana Márquez, México.
Javier Leyva Valverde, Perú.
Omar Billoni, Argentina.
H.M. Barcenas, México.
Ank Cruz Rivera, Costa Rica.
Luna, Costa Rica.
Victoria Merino, Argentina.
Jhoanna Neriz, México.
4

ÍNDICE
SAPO CUENTOS 05 ESPECIAL
07 ¿Aires de guerra?
09 Pequeños cometas
10 El Takfiris (Revista Sapo n6)
16 El silencio y la nada
18 Lágrimas de tinta
19 La flor de Cerezo
20 Cien días en el arca
21 El mundo
22 Noches y caminos
24 25 de marzo: Una Catástrofe Culpable
26 Una fría mirada
27 Kila bhuta Mahala
29 1111
31 Samsa y Ligeia
32 Caja de ideas
34 Una parte de mi
36 Simón y el Tiempo
38 Dos de la madrugada
39 El último árbol
41 Madre
42 Antídoto
44 El préstamo
45 Los diminutos hombres
50 Una pequeña dama de paz
52 En el cole
59 Entre portales
64 Gris
65 La paz y la lluvia
66 La botella escocesa
70 Abro los ojos
72 Felíz cumpleaños
73 Quizás
75 La magia de cada estación
5

ADVERTENCIA
REVISTA NO APTA
PARA PERSONAS CON POCA CREATIVIDAD
6

¿AIRES DE GUERRA?
Erase una vez un pueblo cuyo nombre que
para no estigmatizar será anónimo. Al único
dirigente de aquel pueblo le concurría un
deseo interno, sembrar una idea en quienes
integraban el pueblo: El hierro solo puede ser
enfrentado con hierro.
Sin embargo, temía que su pueblo se
fragmentara y por lo cual abrió un espacio
para que los ciudadanos –quienes se
caracterizaban por valores como el amor,
el análisis, la reflexión y una creencia:
ante los aires de guerra propiamente se
puede imponer la paz– expusieran sus
pensamientos en un debate de ideas.
Una vez reunidos, inició la formulación de
preguntas: ¿cómo hacer para que los sonidos
que tienden a robar el presente de quienes
antes estos llegan a verse involucrados,
en un intercambio de misiles, dé espacio a
mejoras y desarrollo de potencialidades en
beneficio de la comunidad?(esta pregunta
es incomprensible. Hay que pedirle al autor
replantearla.
¿Qué hay de los sueños e ilusiones
arrebatadas a manos de quienes persiguen
altos cargos mundiales a costas de los más
débiles?
www.revistasapo.com
7

Asumiendo la palabra al instante los
ciudadanos expusieron:
—Son preguntas de análisis y una respuesta
simple no será posible. No se puede adentrar
en hechos que permitan posicionarnos
una manera neutral. Por eso es mejor que
usted decida una vez escuchadas nuestras
afirmaciones como camino que conduce a
mejores frutos.
Alarmantes resultan los sonidos
detonadores, esos que a su paso abren un
mar de materia gris contaminando no solo
el aire, sino las mentes inocentes que no
saben cómo responder cuando por estas
son sorprendidas. El resultado que de
dichas armas se desprende no es más que
una desmejora, aspecto que perjudica el
equilibrio en un globo que sufre por nuestras
acciones inconsistentes de protección.
Siempre median beneficios de vanidad. El
humano, en su intento por ser reconocido y
el deseo de asumir el poder, omite el daño
que a su paso causa. Entonces se vuelve un
simple esclavo de armas, por cuanto no solo
tiene que cargarlas a pesar de su peso, sino
que las mismas lo privan de caminos plácidos
de proyección social, imponen miedo y
resquebrajan el respeto.
La creatividad no se alimenta. Regalos
como los libros son escasos en los hogares.
Estos se tiñen de anticuados y, lejos de
instrumento para fomentar la recreación,
se percibe como algo hostil que sujeta entre
páginas y aporta poco. Precisamente es allí
donde inicia la debilidad, cuando asignamos
a medios que aportan adjetivos opuestos,
obsoletos y de poco interés, y aquellos que
difícilmente enriquecen que nos alejan de lo
que verdaderamente importa.
Seguro hay una respuesta que se entreteje
a las preguntas anteriores: ser personas
sensibilizadas sobre el hecho de que en la
tierra hace falta la práctica del amor. Con
ella, los frutos son más grandes que los que
trae la violencia. Las familias son el medio
propicio para ser más humanos y la posesión
de armas es una salida inútil ante la escasa
posibilidad de raciocinio que poseen los
“altos jerarcas”.
Por: Emmanuel Morales Mora, Costa Rica.
www.revistasapo.com 8

PEQUEÑOS COMETAS
Ayer le disparé a otro hombre y cayó
como caen mis ideales. Me llamo Steven
Rodríguez y quiero demostrar que no soy un
cobarde. Ya no quiero luchar. No sé qué hacer.
Las dudas me hieren. Balas, campamentos
militares, estrategia: ¿para qué? Si renuncio,
me pueden llevar a Corte Marcial.
Ayer, tres niños volaban cometas en el
cielo de Israel. Se acercó un hombre y golpeó
a un niño. Cayó el hombre. Los pequeños
corrieron por las calles grises. “Good job”, me
dijo el sargento. No hablo con nadie de esto.
No sé si mis otros compañeros han pensado
en rendirse.
Prometí defender a mi patria y a mi
familia. Juré dar mi vida por la bandera de
estrellas. Dicen que es de sabios cambiar
los pensamientos. No soy un cobarde… Pero
ya no quiero matar. Llevo dieciocho días y
diecinueve noches preguntándome: ¿soy
un miedoso? ¿Qué diría mi familia? ¿Qué
cuentas le entregaré a mi patria? Estoy triste,
deshecho. Frágil como aquellos cometas.
Llegué a pensar en el suicidio.
Perdónenme: patria y familia. No más
balas. Perdóname, Dios. Díganme cobarde.
Regresaré a casa.
Por fin, me armé de valor.
Por: Atxuri Zúñiga, México.
www.revistasapo.com
9

SAPO CULTURA
EL TAKFIRIS
El Takfiris ISIS utiliza la retórica islámica para atraer jóvenes
musulmanes crédulos y frustrado a sus filas. Su fraude debe ser
expuesto y tratarlo con ellos de manera eficaz.
Muchos creen que si se encuentran con un musulmán, estarán frente a un terrorista. Esto no
es así.
Hay un movimiento mesiánico proveniente de la rama del sunismo musulmán llamado Takfiris
(su división más conocida es ISIS). Esta corriente extrema religiosa está formada por grupos
de guerrilleros que combaten contra todo lo que está en oposición a sus creencias religiosas.
Su principal enemigo, “el poder”, o sea el gobierno de Pakistán e Israel pues son aliados de
Estados Unidos y también son los propios musulmanes.
www.revistasapo.com 10

SAPO CULTURA
Cada vez que vemos en tv una noticia sobre
terroristas, nos llama la atención lo crudo
que son. Su propaganda es radical.
Da’ish / ISIS, graban y suben vídeos en
Internet de las personas que están a punto
de ser sacrificadas, literalmente como
animales. Y ellos se enorgullecen de tales
rituales macabros incluso mientras los
que están siendo asesinados a menudo
están recitando la Shahada, una prédica en
alabanza a dios (Alá).
¿Cómo puede la gente que dicen ser
musulmanes disfrutar de esas prácticas
barbáricas?
Primero, tenemos que saber quienes son
estas personas, las que pueden realizar este
tipo de barbaridades y sus motivos de ser
terroristas.
No hay un sólo grupo o etnia que represente
el Takfiris. Son de todos los orígenes,
hombres y mujeres, a pesar de que la mayor
parte de sus cuadros vienen de Irak y Arabia
Saudita. Otros atraídos por los grupos
terroristas son en su mayoría, residentes
fuera del Cáucaso: argelinos, tunecinos,
libios, egipcios, sirios, una pizca de afganos y
paquistaníes. Por supuesto los musulmanes
nacidos y criados en Europa. También hay un
pequeño contingente de América del Norte
(Estados Unidos y Canadá).
www.revistasapo.com 11

SAPO CULTURA
¿Qué atrae a que se unan a las brigadas
Takfiris?
Los del mundo musulmán se sienten
frustrados por la falta de oportunidades en
sus sociedades. Ellos están gobernados por
dictadores (ya sea con uniformes militares,
túnicas o vestidos de corbata) que son
todos subordinados al imperialismo y el
sionismo. Estos líderes ejercen una mala
administración y son corruptos.
Según la Organización Internacional del
Trabajo (OIT), el 23% de los jóvenes en el
oriente musulmán están desempleados. La
cifra real podría ser mucho mayor. La gente
tiene poco o nada que decir de cómo se
gobierna la sociedad.
Al unirse a los Takfiris, los jóvenes amargados
y frustrados se sientan capaces.
Los Takfiris han creado la impresión de que
están respondiendo a un deseo mismo de los
musulmanes. Esto desde que la institución
fue prohibida en 1924. Ahora, el califa puede
“declarar” la Yihad (guerra santa) contra los
no musulmanes.
En segundo lugar, por la que se declara el
califato en partes de Siria e Irak, los Takfiris
afirman que han abolido las fronteras
impuestas por las potencias colonialistas
bajo el acuerdo Sykes-Picot hace un siglo.
Esto borra, aunque sea temporalmente, la
humillación de 100 años. Ningún régimen
en el oriente musulmán ha sido capaz de
“lograr” algo cercano. En cambio, han perdido
preciosa tierra musulmana —la Tierra Santa
como al-Quds— a los sionistas después de
repetidas derrotas en numerosas guerras.
www.revistasapo.com 12

SAPO CULTURA
Los jóvenes musulmanes
nacidos y criados en occidente
que se han unido a los Takfiris
sienten un profundo sentido
de alienación debido al
racismo y la islamofobia en
estas sociedades. Esto es
particularmente cierto en Gran
Bretaña, Francia y Alemania.
Lo mismo vale para América
del Norte. Tal racismo se ha
vuelto aún más pronunciada
desde el atentado a las Torres
Gemelas (9/11). A esto se añade
la humillación infligida a los
musulmanes —muchos de ellos
completamente inocentes—
en lugares como Abu Ghraib,
Bagram, Guantánamo y una
gran cantidad de sitios en
todo el mundo. Los jóvenes
musulmanes
alienados
sienten que pueden vengarse
del occidente uniéndose a
los Takfiris. Esto también
explica porqué no se sienten
ningún reparo en decapitar a
cautivos occidentales a pesar
de que el islamismo prohíbe
expresamente tales actos.
www.revistasapo.com 13

SAPO CULTURA
Los Takfiris son financiados por grupos y
personas en Arabia Saudita, Kuwait y una
serie de países en el oriente musulmán.
Oficialmente los regímenes afirman que
se oponen a este tipo de financiamiento.
Muchos jóvenes descontentos han
tenido sus cerebros contaminados por el
wahabismo que considera cualquier persona
que no entiende el Islam , un blanco legítimo
para la eliminación. Este pensamiento
demente puede ser rastreado hasta el final a
Ibn ‘Abd al-Wahhab quién primero aprobaba
esas opiniones en 1744-1745. Ese tipo de
pensamiento ganaría adeptos y hoy es el
resultado directo de los miles de millones de
dólares gastados en la difusión wahabismo a
nivel mundial.
www.revistasapo.com 14

SAPO CULTURA
Alá invita a la
Morada de la Paz y
una sola comunidad.
Hoy todo musulmán
comprometido tiene la
obligación de rescatar al
islam de las garras de estos
demonios. Esto se tiene
que hacer en primer lugar ,
a nivel intelectual mediante
la exposición de la ideología
desviada de los Takfiris.
Muchos estudiosos en el
mundo musulmán se han
pronunciado en contra
de ellos y de su ideología
desviada.
En segundo lugar, los que
financian los Takfiris deben
ser implacablemente
expuestos, empezando
por el régimen en Arabia
Saudita al igual que los
sionistas.
Por: Zafar Bangash, Director de The Institute of Contemporary Islamic Thought
Toronto, Canadá.
http://www.crescent-online.net
www.revistasapo.com
15

EL SILENCIO & LA NADA
Era una tarde, una de esas tardes llenas
de silencio en medio de una brisa que empieza
sigilosa, con calma & muchos secretos que
contar. Las sirenas empezaban a cantar, a
gritar amor en medio de la nada, en medio de
un silencio brutal, lleno de vacíos lugares que
necesitaban un par de espectadores para
comenzar a imaginar.
La nada empezaba a crecer, a ser más
amable & con buen humor, los gorriones
empezaban a dedicar canciones a los árboles,
plantas & uno que otro animal silvestre que se
postraba en el bosque. Alusivos a sus cantos,
todos empezaban a danzar, los árboles con
pasos sigilosos sin mover su raíces, pero
regando sus hojas secas en lo delicado del
otoño, las plantas sonrojadas por tal cortejo
emanaban sus tonos para avivar los detalles
del paisaje, los animales bailaban entre las
copas de los árboles, entre las hojas secas
que emanaban de ellos, flotaban mientras
las tertulias de la tarde se hacían presentes
en medio del silencio. Le contaban a la nada
lo significante que era ella para él, la nada
alucinante & llena de cosas por decir, empezó
a glorificar su entorno con los secretos de su
vida. Los árboles bailaban aún más fuerte,
las hojas secas de sus cuerpos caían una por
una en sincronía como si cayeran del cielo
para glorificar a la tierra con sus colores & su
madurez. El silencio gritaba aún más fuerte,
su voz era más vibrante, la brisa corría por
cada uno de los espacio de la nada, cada
personaje de ella estaba extasiado, estaba
lleno de vida, de emociones encontradas.
Sus acciones las cometían con el corazón de
lo que sentían, con la pasión & el amor, que el
silencio & la nada se demostraban.
www.revistasapo.com
16

Ahí en medio de lo insignificante el silencio & la nada se enamoraron, se
entregaron en cuerpo & alma a sus pasiones, en sincronía. En momentos acompañadas de
grandes pianistas, tenores, violines, chelos & trompetas que se tocaban en los aires, en las
copas de los árboles. Los fasores cantaban al ritmo de una banda sonora que es un ruido
de olas & choques de pieles, de bailes entre lo natural & las miradas de dos surcos que se
recuerdan constantemente en medio de un amor, donde el silencio calla y la nada le hace
compañía para mirarse por los que le temen al amor.
Cuando el mundo está al revés & el ayer es el hoy nos gustaría cometer un antier, en medio
de cada beso, repitiendo los nombres en cada laguna mental, buscando sus voces en cada
canción que no supimos entender, mirándonos en la nada sobre un espejo & que el silencio
nos acompañe para recordarnos que el amor está detrás de uno. Mientras la luna nos mire
cada día & se va pensando en volver a ver a ese amor, de dos, de todos, dedicándolo al silencio
& a la nada por todos los tiempos juntos sin siquiera pensar en partir.
“El amor no se busca o se espera, él llega de la forma más rara, inexplicable & junto a las
personas que deben estar en ese momento. No hay destino, tampoco hay un mañana solo un
aquí & ahora”.
Por: Fernando Bermúdez, México.
www.revistasapo.com
17

LÁGRIMAS DE TINTA
A veces me pregunto cómo era mi vida antes de ti. Pero ese tiempo aparece
entre las brumas de una memoria espesa, cada vez más cerrada, que tamiza
y amortigua cualquier evento que te antecedió. O quizá es que nunca llegué a
existir del todo antes de conocerte, epicentro de mi mundo, motivo de todas
mis tristezas y alegrías, ecuador de mi existencia. Porque sólo tras tu paso por
mi vida, comprendí que antes de ti nada había tenido sentido. Lo devastador
fue descubrir que, sin ti, nada volvería a tenerlo.
La vida no volvió a ser igual. Mi prosa se enriqueció con la tristeza de tus
desplantes. Con cada silencio tuyo, nacía un adjetivo desgarrado, una frase
evocadora, una tristeza de tinta sobre papel por cada deseo muerto, ahogado
en tu indiferencia.
Mil lágrimas de tinta.
Por: Cuca Ferrero, España.
https://cucaferrero.wordpress.com/
https://twitter.com/CucaFerrero
https://www.facebook.com/cuca.ferrero
www.revistasapo.com
18

LA FLOR DE CEREZO
De un árbol de cerezo una pequeña flor cayó. Estando en el suelo, levantó su
mirada y con tristeza se preguntó, ¿por qué he tenido que ser yo? ¡He sido
desechada sin razón! Veía a las demás flores danzar con el viento, parecía
que a ninguna le importaba aquel suceso.
Angustiada la flor, al árbol quiso subir, pero su fuerza no fue lo suficiente, y
enseguida resbaló. Comenzó a romper en llanto, cuando una voz escuchó.
Un pequeño geranio en la distancia emergió: –Mira a tu alrededor, querida y
verás que no hay razón para tu melancolía.
Al oír la pequeña flor de cerezo esto, volteó la mirada y a su lado observó, a
miles de flores de colores que bailaban a su alrededor.
Por: Axel Andrés Ovalle Dávila, Guatemala.
www.revistasapo.com
19

CIEN DÍAS EN EL ARCA
dicen que fue por disposición celestial. sin
embargo, dado el amor magnánimo del
creador y teniendo en cuenda que todas las
especies se debía de salvar, no era posible
que les negaran el acceso; pero el anciano,
quien siempre estaba enrabiado, desplegó
un bando -de dudosa procedencia- donde
se les prohibía la entrada a dos especies.
aquellas criaturas quedaron atónitas ante
la noticia, porque también eran parte de
la creación. incluso, el mono interpuso un
amparo, pero la negativa del viejo noé fue
rotunda. los expulsó cual pecadores del
edén y sin haber cometido falta. allá iban
rumbo a la extinción, cuando el hijo menor del
patriarca, tentando por el mal, les planteó un
negocio a cambio de su entrada clandestina;
después de unos segundos, aceptaron la
propuesta. pasados cien días de copiosa
lluvia se supo de su existencia. sin maldad,
pero ante todo por hambre, estos seres
habían devorado parte de la proa. el anciano
estalló en cólera y las trató de aniquilar
sin piedad. pero justo en ese momento la
tormenta cesó. pero el arca todavía estaba a
punto de naufragar. sin embargo, la polilla y
el comején habían engordado a su placer con
los sabrosos cedros de líbano y -como parte
del trato- también se habían comido, pues,
los documentos del nuevo orden mundial. de
esa cuenta, al terminar el diluvio todo fue un
caos, se cometieron los primeros crímenes, el
hijo menor se hizo monarca y en el desorden
-otra vez- el mal obró con ventaja creando la
convulsa sociedad moderna.
Por: Armando Rivera, Guatemala.
www.revistasapo.com
20

EL MUNDO
El mundo se ha vuelto loco:
sucede que hoy no duelen
las selfies en los campos de concentración.
Por: Katerine Ortega, Ecuador.
www.revistasapo.com
21

NOCHES & CAMINOS
“Cada camino, cada silencio & ganas de huir;
sucede una vez cada rato contigo, aparece en
cada esquina. Suplica jugar con los miedos, se
enamora de la soledad & a cada parpadeo se
siente cada vez más cerca del olvido”.
Infringir con una mirada dispersa la
naturaleza de quien nos motiva. Agregarle
el luto a quien nos desea, mirar siempre
tinta sin mancha, oscuridad en un vacío
muy colorido. El cielo miente a través de
su llanto, moja cada peldaño de soledad,
corren sus lágrimas por veredas, calles &
laberintos abandonados por las pisadas
constantes de sus visitantes.
Las raíces modelan primavera, la belleza se
sonroja & se intimida en los ojos de los niños.
La tertulia viaja a través de sus momentos
y de los suspiros que tenuemente se pegan
con los días. Las risas & los gritos suenan
como eco. La música moría en cada uno de
los tiempos, los rostros ya eran menos &
sus siluetas se hacían sombra sobre mi
tinta. Los manos ya viejos me contaban sus
historia & yo tan jovial, como su tiempo
entre mis ojos.
www.revistasapo.com
22

Extrañaba poco a poco a sus ciegos. Esos
ciegos que se miran & se enamoran & se
marchan tras de fotos, de recuerdos &
muchos días sin tenerse. Extrañaba el arte
de sus manos, las caricias sobre sus paisajes,
el tono fresco sobre sus recuerdos & entre
tanto espacio colorido ya no veo ningún alma
en pena. Ya no encuentro a sus fantasmas, ya
no escucho sus desgracias.
Solo hay gritos que enmudecen mis
tertulias con las calles, unas calles tan
resecas & tan lujuriosas que me aclaman para
no quedarse solas. No siento las miradas,
ni la brisa que camina. Solo me siento. Solo
recuerdo & solo traspaso la agonía de mis
caminos.
Miro el cielo triste sin ningún invitado,
con carencia de la luna, con miradas nocturnas
en algunos lugares, con miradas extrañas
preguntándose entre sus moradas lo mismo
que yo pero con emociones diferentes &
amores de improviso. La noche es muy larga
& mis miradas muy apáticas, la noche casi
no habla, es muy tímida cuando está sola. La
noche es infinita, se mira sola cuando nadie la
visita. La noche me sonríe, la noche agoniza
cuando sale el sol & mis miradas mueren &
comienzan mis locuras.
Le dijo aquel joven a su pluma mientras se
quedaba sonriente entre sus letras…
“cada noche camino & me siento solo, cada
noche es igual, cada noche muere conmigo &
comienza a soñar”.
Por: Fernando Bermúdez, México.
www.revistasapo.com
23

25 DE MARZO:
UNA CATÁSTROFE CULPABLE
Me desperté un poco inseguro y me levanté para ir al colegio. Desayuné y me fui sin
despedirme de mi familia ya que el día anterior habíamos discutido. Al llegar al colegio me
encontré a mis amigos Mario y Sebastián quienes me invitaron a fumar un porro y dejar las
clases de lado para divertirnos. Sin pensarlo, acepté.
Llegamos al río Copiapó y nos sentamos a hablar como casi todos los días. Pasado un tiempo,
ya estábamos muy drogados como para levantarnos y marcharnos de ese lugar por lo que
nos quedamos dormidos.
Me desperté horas después gracias a la lluvia: ¡rayos, un maldito día y además comienza a
llover! Si no me largo de aquí, me enfermaré.
Comencé a despertar a mis amigos pero no funcionaba. Mientras lo hacía, un ruido fuerte
llamó mi atención. Volteé hacia la dirección de dicho sonido y vi una avalancha de agua con
escombros que venía a nuestra dirección. Asustado, traté de arrastrar a mis amigos a un
lugar seguro.
Perdí a mis amigos, mis esfuerzos fueron en vano. Mi padre tenía razón, soy un debilucho.
Con suerte me pude salvar y dejar a la suerte a mis amigos. Estuve tratando de sostenerme
en las rejas de las casas para que la corriente que pasaba por las calles no me arrastrara con
ella.
Toda la ciudad destruida, hay gente pidiendo ayuda: niños asustados y llorando, cuerpos
siendo arrastrados por la corriente de agua. Lo único que tenía en mente era buscar a mi
familia.
www.revistasapo.com
24

Estuve treinta minutos caminando
para poder llegar a mi casa pero no estaba ahí.
Empecé a desesperarme, no podía aguantar
las lágrimas. Mi cuerpo temblaba por el frió,
¡tengo que encontrarlos!
Han pasado un par de días, he recorrido
todo Copiapó ayudando y buscando a la
gente que al igual que yo lo perdió todo: sus
pertenencias, sus mascotas, sus familias y
sus recuerdos. Aún tengo la esperanza de
encontrar a mi familia.
Ha pasado ya una semana de la catástrofe
y aún no he podido comer. Mi estómago se
queja de hambre pero tengo que aguantar.
Ya he ayudado mucho aquí, es momento de
irme. Salí de Copiapó y por suerte encontré
un camión militar el cual amablemente me
llevó hacia el puerto de Caldera. Les agradecí
y me bajé. Busqué albergues, tanto caminar
me tenía cansado y sediento. Finalmente, me
desmayé.
Recuerdo que desperté en una camilla y mi
familia a mi lado. Ellos me encontraron a mí
pero yo no pude encontrarlos a ellos. Ya es
muy tarde para mí, estoy entrando hacia un
sueño eterno con la vista más agradable del
mundo. Camino junto a mi querida familia.
Por: Yerko Sebhastian Cortés, Chile.
www.revistasapo.com
25

UNA FRÍA MIRADA
Desde la puerta abierta, con su mano
escondida, mira pasar la vida, indiferente.
Rosario como nombre de camándula,
marcando días y personas en su plegaria.
-¡Rosario! – grita la madre –
La temblorosa mano cierra el portón y corre
sumisa, en la cocina prepara la poción. Una
gota de arsénico por cada taza de chocolate.
-Toma tu desayuno, madre.
Lánguida Teresa, la de las largas trenzas. En
su alcoba oscura, los días son tortura. La hija
aprieta cuerdas letales en el destino amargo
de la anciana, en la letanía del calendario
está dispuesto el momento final.
Rosario convoca el vejamen de su opacada
existencia a quien esclavizó su piel y su
cordura.
La bella Rosario era riachuelo cantarín.
ahora, represada, acumula fuerzas que
arrasarán el dique.
Teresa; la de mirada fría, congeló el calor y la
pasión de Rosario.
-¿A cuántos hombres has mirado hoy
perversa? Impreca la madre.
-Ninguno madre, tú me enseñaste a
desconfiar. Solo pasan sombras madre.
Y la mano vierte la gota, cuenta los días.
“Mañana morirá” sentencia la hija.
Temprano rompe la represa, última gota
escanciada, final de camándula en la fe
vertida.
Rosario es río tumultuoso arrasando los
caminos de los hombres asombrados.
Una mujer desnuda corre en la calle de
las libertades ofendidas. Rosario es hielo
derretido.
Por: Oscar Botero Pérez, Colombia.
www.revistasapo.com
26

KILA BHUTA MAHALA
Harish Kumar es un obrero común de
Calcuta, una de las ciudades más pobladas,
más hacinadas y más pobres de la India, él
tiene una familia de 8 personas, trabaja 14
horas al día y gana solo 300 rupies al día.
Era las 9:00 de la noche de un día viernes
cuando Harish se despedía del aire
irrespirable de la fábrica de plástico
donde trabaja, se subió al último tren que
partía hacia el pueblo de Belapur, donde él
vivía. El tren avanzaba más lento que una
tortuga por la cantidad de personas que
contiene, y esto es lo que le estresaba,
porque su esposa Shivani estaba muy
enferma en la casa.
Cuando el tren llegó a Belapur a las 12:00 de
la noche, sonó un grito agudo de una mujer,
hasta los vidrios se quebraron, pero Harish
notó que la voz era igual a la de su esposa
y sin pensar nada, fue corriendo a su casa.
Sin embargo, al llegar a su casa, su esposa
ya se liberó del mundo Sahva, la familia
entera lloró por horas, los vecinos también
estuvieron muy tristes porque Shivani era
muy compasiva con ellos y les ayudaba
cuando tienen problemas.
Pero de repente, todos divisaron una mujer
en lo lejos, vestida de negro, su sombra era
muy conocida, cuando Harish corrió para ver
quién era, ella desapareció, pero dejó una
sandalia negra que indicaba un camino nunca
explorado que pasa por allí. Muchos vecinos
pensaban que era una broma pesada y le
aconsejó a Harish que no lo tome en cuenta.
Harish volvió a su casa, sin poder dormir,
uno es por la muerte de su amor y dos, por la
misteriosa sandalia.
www.revistasapo.com
27

Al otro día, antes de amanecer, Harish
partió por el camino indicado por la sandalia
para ver qué hay al otro lado, llegó a un
bosque muy húmedo, lo que en India es difícil
de encontrar. En el bosque encontró la otra
sandalia que indicaba la misma dirección,
entonces siguió caminando con más ánimo.
En el bosque no había ninguna señal.
En unas horas, llegó a un lugar impresionante,
era un castillo de piedra, con cúpulas talladas
de tótems de dioses hindúes, los muros
ya están llenos de musgos. Harish entró
desconfiadamente al castillo, al medio,
escuchó una voz muy conocida detrás de
él llamando su nombre, al darse vuelta,
vio la mujer vestida de negro de la noche
anterior, Harish le preguntó quien era, ella no
respondía, pero se sacó la bufanda que cubría
su cara, ¡era Shivani!. Harish emocionado la
abrazó, ellos lloraron, rieron, conversaron,
cantaron y bailaron como el día de su boda, y
se durmieron en una de las habitaciones más
lujosas del castillo, ese fue el día más feliz de
su vida.
Al despertar, Harish se encontraba en un
arrozal atrás de su casa, sus vecinos estaban
alrededor y le preguntó por qué se quedó
dormido allí, y él miraba a todos con cara de
incertidumbre...
Por: Weilong Guan. China.
www.revistasapo.com 28

1111
Leonardo era un hombre de cuarenta
años, trabajaba en atención al cliente de
una empresa de celulares, en el horario que
a nadie le gustaba, el nocturno. Sentado,
contestando preguntas tan simples que
podían resolverlas hasta un niño de cinco
años, pero habían personas que no lo podían
hacer. Él decía que era debido a la falta de
educación de dichas personas, pero eso
solo era una opinión que salía de su boca, lo
que en verdad pensaba que provocaba esa
ignorancia era que mucha de esa gente tenía
un alto rechazo a las nuevas tecnologías y
que eran excepcionalmente perezosas como
para descubrir como usarlas por si solos;
Leonardo, no soportaba a los clientes que
llamaban. Pero no solo estaban esa clase de
clientes, él los dividía en tres grupos: uno eran
ellos, los perezosos, el segundo grupo eran
los quejosos; el servicio tenía problemas y
siempre insultaban y amenazaban a Leonardo
como si tuviera algo que ver, pero aún así,
no los odiaba tanto como a los anteriores.
Por último estaban los que llamaban para
preguntar alguna situación más o menos
compleja, esos si eran soportables; pero en
fin su trabajo no le gustaba para nada y mucho
menos el horario pero era su vida y debía
seguirla. Tenía que mantener a su familia, sí,
solo por ellos lo hacía, su esposa y su hijo; por
ellos, se repetía.
www.revistasapo.com
29

-Hola
–Dijo con voz tímida Leonardo, aunque no
sabía bien por qué, nadie contestaba.
¿Hola?
Una risa de ultratumba se oyó, colgaron. No
sabía que pasó, pero algo le decía que no era
muy bueno. De un momento a otro mucha
gente a su alrededor se levantó desesperada,
algunos de ellos lo miraban con la cara
totalmente pálida. Uno de sus compañeros
llamaba a alguien por los teléfonos de la
oficina, cosa que estaba prohibida hacer.
Otro salía de la oficina corriendo, al parecer
iba a llamar a alguna persona. Por una extraña
razón, Leonardo no pudo escuchar a nadie,
ninguna voz, se había quedado sordo.
Dos paramédicos llegaron con una camilla
y fueron corriendo hacia su posición, él se
levantó de un salto para que no lo chocaran,
agarraron solo el aire. Movieron sus manos
como si sujetaran a un sujeto pero solo era
mímica, nada era más extraño. Se fueron con
una figura invisible en la camilla, Leonardo
no entendía nada. Quiso preguntarle a uno
de sus compañeros, porque estaban tan
preocupados y qué pasaba en el lugar; pero
cuando les hablaba, ellos no respondían,
nadie le dirigía la palabra.
Horrorizado por la ignorancia de la situación,
salió corriendo de la oficina de atención
al cliente de la compañía y siguió a gran
velocidad por un pasillo que conectaba a
dicha oficina con el ascensor a la planta baja;
quería ver a los paramédicos y preguntarles
“¿qué está pasando?” “¿Qué están haciendo?”.
Pudo ver a la camilla y esta vez observó a
quién llevaban. A él mismo, Leonardo había
muerto, era un espíritu. Y sabía bien quién
fue, el dueño del número 1111.
Por: Julian Lopez, Argentina.
www.revistasapo.com 30

SAMSA Y LIGEIA
La mujer de M. despertó una mañana
convertida en un repugnante insecto. El
primer pensamiento de M. fue quitarle la vida
y evitarle el sufrimiento que le deparaba el
porvenir, pero en el momento que jalaba del
gatillo recordó los muchos años de vivencia
juntos, aquellos quince años de dedicación
mutua, de problemas, pero también felicidad
y entre lágrimas optó por encerrarla en casa
hasta que muriera.
Los años fueron pasando, lentos y dolorosos,
M. cuidó de ella con esmero, quizá con la
esperanza de recuperarla algún día. Sin
embargo, fue la muerte quien llegó, dura e
implacable, al cabo de diez años. Con un dolor
que le rompía el pecho M. metió el cuerpo de
su mujer dentro de un saco y lo llevó al patio
trasero para enterrarlo. Jamás imaginó que
sucedería lo que ocurrió. M., aterrorizado,
soltó el saco que se debatía entre sus brazos,
este al caer se abrió y del interior no salió el
cuerpo muerto del insecto repugnante sino
el cuerpo desnudo de la mujer de M., vivo
y lozano, el mismo cuerpo que ella poseía
veinticinco años atrás.
Aún desconcertado M. corrió a
colmar de abrazos y besos a su mujer, quería
demostrarle ese amor que jamás abandonó su
corazón y le hizo cuidarla hasta la muerte. No
obstante sólo consiguió, bajo una corriente
de lágrimas y palabras ininteligibles, enredar
sus seis patas y herir las rodillas de ella con
sus mandíbulas poderosas.
Por: Hernán Jorquera, Chile.
www.revistasapo.com
31

CAJA DE IDEAS
Despertó y se dio cuenta de que
había perdido sus ideas. No recordaba
nada. Zeledón, no recordaba su nombre, su
profesión, tampoco sus sueños. Vio una caja
de madera y pensó: “seguramente aquí dejé
mis ideas”. No estaban. Se puso una sudadera
turquesa y salió a caminar. “¿Usted ha visto
mis ideas?”, le preguntó a un gato, pero el
felino se fue trepando una pared. “¿Usted
ha visto mis ideas?”, le preguntó a un señor
que le respondió: “nadie ha visto una idea”. El
señor lo miró y no se fue por una pared, como
el gato, pero se fue.
“Oye, ¿tú me conoces? ¿Sabes quién
soy?” El de sudadera turquesa, le preguntó
a una niña y ella le dijo: “Nunca te había
visto, no te preocupes, a veces yo tampoco
sé quién soy”. Zeledón miró la banqueta y
regresó a casa. Buscó dentro de su caja. No
había nada. Solo estaba su cama y la cajita
de madera. Salió y le preguntó a la vecina:
“¿Quién vive aquí?” “Pues la gente dice que ahí
se aparecen fantasmas, pero yo no sé nada”.
“¿Sabes quienes son los dueños?” “No, no sé
nada”, finalizó ella, y él se quedó mirando las
nubes.
www.revistasapo.com 32

Después de un rato le volvió a dar sueño,
se quedó dormido. “¡Me robaron mi caja!”
gritó al despertar. Preguntó a todos los
que pasaban pero nadie sabía algo de
su caja. Le dio hambre… se acercó a un
puesto de comida, pidió un desayuno y no
lo pagó. La encargada del puesto llamó a
la guardia civil y el de sudadera turquesa
trató de escapar. La encargada del puesto
gritó: ¡atrapen al ladrón! Zeledón no dio ni
cinco pasos cuando lo detuvieron. “Eso
es, soy un criminal”, pensó. Por primera
vez tenía una identidad. Le agradaba la
idea de ser alguien malo. Los guardias
civiles pensaron en llevarlo a un hospital
psiquiátrico. Después de tres horas de
interrogatorios decidieron ahorrarse el
trabajo y lo echaron a la calle.
Caminó por la orilla de la banqueta; se dijo:
“soy un criminal”. Pensó en robar un reloj,
una camisa, una brújula. Sin embargo,
esas ideas se fueron cuando vio tirada
su caja de madera. Regresó a casa, abrió
la caja y ahí las vio: “Me llamo Zeledón.
Tengo un gato que trepa paredes y una
vecina que no sabe nada. Hace unos días
mis padres me dejaron en esta casa; ellos
quieren vivir solos. Con el dinero que me
dejaron compré esta sudadera y esa caja.
No soy un criminal y de vez en cuando
pierdo las ideas”.
Por: Atxuri Zúñiga, México.
www.revistasapo.com
33

UNA PARTE DE MÍ
En ocasiones a muchas personas nos
gusta hablar o escuchar historias de terror,
pero abandonamos el interés cuando lo
vivimos en carne propia. Hace tres meses
mi hermano murió de un paro cardiaco. Era
hipertenso y siendo mi única familia sentí
una profunda soledad, de nada sirvió leer
cientos de reflexiones. No quería aceptar
que ya no estaba conmigo. Era tanta mi
desesperación que investigué en la red cómo
resucitar un muerto. Después de un par de
horas encontré un libro, el precio era elevado
pero lo compre en línea. Cuando lo tuve en
mis manos la esperanza de regresarlo a la
vida me reconfortó. Si existe Dios todo es
posible y lo opuesto a Dios también existe.
Tenía todo preparado y a las 3:00 am me
encontraba en el panteón a un lado de la
tumba de mi hermano con el libro que incluía
un ritual poderoso para invocar a un espíritu.
Parecía sencillo, encendí una vela negra la
muerte y una vela blanca la vida.
“Te invoco a ti, fuerza poderosa, resucita a mi
hermano”. (susurré).
De la nada fluyó un ligero viento que apagó
las velas. Me quedé sentada mirando a mi
alrededor, todo era una locura y comencé a
llorar. Besé la tumba de mi hermano y me fui
a casa. Al día siguiente desperté al escuchar
ruidos que venían del patio trasero de mi
casa, al llegar ahí quedé inmóvil, uno de mis
gatos estaba tirado en el suelo, mutilado,
le faltaba la mayor parte de la cabeza y
trozos del cuerpo que dejaba ver partes del
hueso. Además, el cadáver de mi hermano se
encontraba de espaldas, hincado en el suelo
con otro de mis gatos entre sus manos que
maullaba con desesperación y a tarascadas
lo deglutó. De súbito volteó la cabeza hacia
mí con piel desgarrada colgando de sus
dientes. Comenzó a arrastrarse en dirección
a la puerta donde yo estaba parada y de
forma instintiva la cerré asegurándola para
estar a salvo.
www.revistasapo.com 34

Miré a través de la ventana, permanecía
frente a la puerta viéndola fijamente, tenía
un aspecto y olor pútrido pero soportable,
esperando que hiciera algún movimiento
cayó al suelo como si se hubiese desmayado.
No confiada busqué entre mis herramientas,
usaría alguna como arma, un hacha fue el
objeto más convincente. Abrí la puerta y salí
al patio. Quise regresar pero la puerta cerró
y quede atrapada. Percibí un movimiento, di
media vuelta, era mi hermano. Si no actuaba
rápido me mordería y terminaría siendo un
zombi. Arrastrándose se acercó más y me
atrapó por el tobillo, caí al suelo. Intenté
escapar pues él no tenía mucha fuerza pero
se aferró. Quise matarlo, era mi hermano
menor, haría cualquier cosa por él, siempre
lo protegí, no podía matarlo, lo amaba, fui yo
quien lo regresó a la vida. Quizá encontraría
una manera de regresarlo a la tumba sin
dañarlo y fue cuando tomé la decisión que
cambiaría mi vida: agarré el hacha y con toda
mi fuerza mutilé mi pierna a la altura de la
rodilla emitiendo un grito desgarrador.
Enseguida se la trago. Me retorcí del dolor y
en un segundo me di cuenta, esa cosa no era
mi hermano, el ya no estaba aquí, su alma
permanecía en otro lugar, debí matarlo y aun
sin pierna quería seguir viviendo. Él se me
montó, con la poca fuerza que yo tenía, con
el hacha tiré golpe tras golpes en su cabeza y
así terminó el terror. No supe nada más hasta
que desperté en el hospital, mi vecina llegó a
tiempo antes de que muriera desangrada, sus
primeros auxilios me salvaron. No me quedó
curiosidad sobre el cuerpo de mi hermano
solo sé que se llevó una parte de mí.
Por: Adriana Márquez, México.
www.revistasapo.com 35

SIMÓN Y EL TIEMPO
Abrió los ojos y comenzó a contemplar
su entorno. Se encontraba en su habitación,
su antigua habitación de la adolescencia. La
misma cama, el mismo tocador, el retrato
en la pared. Le tomó unos instantes darse
cuenta que todo había sido un sueño y que
se encontraba en el mismo lugar donde había
comenzado todo. La pregunta que se hacía
una y otra vez, era si en realidad algo había
acontecido.
Simón, que así se llama la protagonista
de esta historia era una joven como otra
cualquiera, ávida de conocimientos, llena
de imaginación y poseedora de sueños
inalcanzables. Una joven común y corriente,
o al menos eso pensaba ella. El hecho es que
había despertado en el mismo lugar. ¡¿Y que
tiene de raro eso se preguntarán?! Es que
creía haber vivido toda una historia que en
el preciso momento en que amaneció, se le
escapó de sus manos de tal forma que estaba
segura era un sueño. Era todo un misterio que
Simón estaba dispuesta a resolver.
Lo primero que hizo fue cuestionarse la
concepción del tiempo. Ya que si bien creyó
por unos momentos que sus vivencias
formaban parte de una fantasía, sabía que
lo que había vivido era tan real, que era
imposible no dudar de su existencia.
www.revistasapo.com
36

¿Y qué es el tiempo? se preguntó. Pero no
obtuvo respuesta. Sabía que el pasado,
presente y futuro eran entes que si bien
tenían relación, eran independientes uno del
otro. Mas si esto era así, ¿sería probable que
el futuro comenzara en el pasado? Y fue en
ese instante cuando a la mente de Simón
apareció la concepción cíclica del tiempo.
No había sido un sueño, todo lo contrario.
Lo que le sucedió a su vida fue real, tan
verdadero como su propia existencia.
Simón solo había experimentado el eterno
retorno del tiempo. Y ahí estaba, en la misma
habitación, en su misma cama, con el mismo
tocador y el retrato en la pared. Ahí estaba
su antigua presencia, en el mismo lugar y a
la misma hora. ¿Pero seguía siendo la misma
persona?
Se paró frente al espejo del mismo tocador
de su antigua habitación y vio a la misma
joven de siempre. Su pelo largo, sus ojos
grandes, sus labios, sus pecas. Todo estaba
exactamente en el mismo lugar. Pero el
espejo no lo mostraba todo, no revelaba
su interior. Y ella supo que ni el lugar era
el mismo, ni la hora. Su antigua habitación
también era diferente, la cama no se sentía
igual, el tocador no era el mismo y el retrato
en la pared era el de otra persona. Habían
cambiado el espacio, el tiempo y Simón.
Por: Liana Muñoz Mederos,Cuba.
www.revistasapo.com 37

DOS DE LA MADRUGADA
Son las dos de la madrugada. La noche es calma y serena. El viento
fresco y el cielo sin estrellas. Risas, voces y el ruido de la ciudad a lo lejos.
Quién anda ahí. Quién pisa mi vereda. Será el paso de un incógnito caminante o
el perro del vecino que otea mi puerta para regar su orín.
Son las dos de la madrugada y no tengo sueño. Sé que otros, como yo, también
van con lento paso por el corredor, el pasadizo, la sala o salen al patio y miran
el firmamento tan oscuro, tan quieto. Tan solos como tú o como yo.
Por: Javier Leyva Valverde, Perú
www.revistasapo.com
38

EL ÚLTIMO ÁRBOL
Una vez arranqué lejos y pude salir de este cuerpo,
volé a muchas distancias de donde estaba, había
fuego por todas partes, los colores se opacaban;
estaba arrancando de una realidad una vez más,
sí, una vez más. Llegué a un lugar donde nunca
podrían imaginar: era un tiempo infinito, a veces se
puede sentir algo diferente donde se pueden ver
los verdaderos colores, sonidos y aromas, como
si fuese un sueño. Fue ahí cuando vi ese pequeño
pajarito que me habló.
Esa tarde el sol iluminaba su dulce y cansado
plumaje, quizás había volado por miles y miles
de océanos, soñando y cantando con un motivo
especial. Volaba en busca de un nuevo hogar
y me habló. Andaba en búsqueda de un nuevo
nido, donde encontraría la voz del silencio. Era un
pajarito muy sabio, me contó que venía de más allá
de las nubes, más allá del final del horizonte y me
preguntó si este era un buen lugar donde poder
vivir sus últimos días. Lo único que pude responder
fue que mañana en los bosques encontraría una
nueva entrada a un nuevo espacio, donde olvidaría
todo su pasado y todo su futuro, encontraría
frutos tirados por el tiempo y que de aquellos
podría alimentarse; también, que encontraría
hojas secas con las cuales podría abrigarse y que
acá, el sol iluminaba con una luz más blanca, donde
comenzaría una nueva vida, como un sueño. El
pajarito hizo una reverencia, me dio las gracias y
se marchó, volando libremente.
www.revistasapo.com
39

Después de un rato, me puse a
reflexionar y me di cuenta de todo lo que le
había comentado al pajarito. No tenía cómo
saberlo, si yo también era un forastero de
otro tiempo. Y es ahí cuando me di cuenta que
alguna vez ya había vivido en aquel hermoso
lugar, en un hermoso tiempo. Cuando el
pajarillo se fue, encontré que todo había
pasado tan rápido y tan lento a la vez. Era
como encontrar un viejo libro de la historia
de mi vida, lleno de polvo de tristeza y de
polvo de alegría. El momento estaba lleno de
recuerdos que se me venían como si alguna
vez ese momento ya lo hubiese vivido. Era tan
real, que hasta pude observar mis amores,
mis logros, mis tropiezos, mi nacimiento y
mi muerte. Todo ya había sucedido, en un
tiempo perdido y olvidado. Incluso la llegada
de aquel pajarillo.
Reí, pensé y lloré.
Por: Marcelo Díaz Soto, Chile.
www.revistasapo.com
40

MADRE
Madre hermosa flor,
que con amor me engendraste
diste vida y criaste,
hoy te quiero hacer presente
Que tu hijo está consciente,
¡Cuánto sufriste por él!
En los días de niñez,
en que mis pasos guiabas
tu lo bueno me aplaudías
y lo malo criticabas.
Me enseñabas a ser hombre,
me decías: crecerás,
ya después tendrás tus hijos
y en ellos por quien velar.
Ahora comprendo Madre,
qué significa en verdad
el traer hijos al mundo
y tenerlos que educar.
Gracias madrecita linda,
gracias a ti una vez más,
aquí tienes a tu hijo
ya convertido en papá.
Por: José Landeros, Chile.
www.revistasapo.com
41

ANTÍDOTO
—Le había dicho mil veces que tuviera
cuidado, que es peligroso andar sola por ahí
en el campo, más en las sierras...
La madre preocupada, le hablaba a su
hermana en el pasillo del hospital, sollozando.
—No te preocupés, estamos en el mejor
hospital, la van a curar, acá los doctores son
muy buenos —respondió la tía.
—Ojalá, ojalá —entre lágrimas repetía.
Después de un largo paréntesis en silencio,
los minutos empezaron a correr más lentos
al igual que los médicos. Esto provocó
cierta tranquilidad en ambas, suavemente
la quietud conquistó el pasillo blanco, el frió
silencio hospitalario, (ahora más calmas) las
obligó a cuchichear, a modo de descarga.
—Junto a sus amigas, estaban jugando
tranquilamente en el sol de la tarde, vos
sabés lo bueno que es sol. Una de ellas me
dijo que, sin darse cuenta, notaron que se
había ido. Conociendo a mi hija, con lo curiosa
que es, seguro que se deslizó sigilosamente
para que no la percibieran, es que sola no la
hubiera dejado ir nunca —nuevamente el
sollozo atacó a la afligida madre.
—Tranquila, tranquila, hay que tener fe, y
como te dije antes acá los doctores son muy
buenos.
www.revistasapo.com
42

Nuevamente otro lapso de aparente paz,
donde pasillo se volvía molesto a la vista,
con ese color blanco desesperanza. Esta vez
quiso murmurar algo, pero el agotamiento y
dolor, la calló. Por solidaridad a su hermana
mantuvo el sepulcral silencio por casi una
hora, hasta que el penetrante agudo crujido
de una puerta, volatilizó el momento,
dejándose ver por detrás al doctor con rostro
serio y a la vez esperanzado.
Intuyeron algo bueno, las madres no
se equivocan. El doctor corroboró la
sensación, con el típico lenguaje lacónico
de los médicos: “está reaccionando bien al
antídoto”. El doctor luego de decir esto, no
quería desaprovechar la oportunidad de
alimentar su ego y creerse Dios, como buen
médico. Estiró su lengua bífida, a modo de
saludo y de paso olfatear la emoción de las
hermanas, estas respondieron por cortesía
con una pequeña estiradita, apenitas, para
enrocarse en un fraternal abrazo. El doctor
se deslizó suavemente sin molestar.
La pequeña Yarara internada había sido
mordida, por un hombre común de las
sierras, tirando a petición, sabida es su
terrible ponzoña. Al no poder determinar
que clase de hombre la mordió, le aplicaron
el antídoto trivalente que cubre hombre de
ciudad, pueblo y campo.
Por: Omar Billoni, Argentina.
www.revistasapo.com 43

EL PRÉSTAMO
Cuando Marcela Turner vio desde la cocina el
aro luminoso que iba formándose en su sala
no pudo gritar.
El portal tridimensional que se abría frente a
Kevin, su pequeño hijo que veía la tele sobre
el mueble, dejó escapar una horrorosa mano.
El olor del azufre llenó la casa. Las garras
rojas de la criatura se llevaron al niño a través
del portal. Segundos después, se cerró.
Marcela, llena de horror, comenzó su cruz.
Treinta años después la triste mujer abría
un refrigerador en otra casa. Años en vano
de búsquedas incesantes no le habían
regresado a su pequeño. Con el rostro
arrugado y el alma en pena vio nuevamente
la formación del terrible círculo.
Surgieron las mismas monstruosas manos,
posaron sobre el suelo al niño, y se cerró.
—¿Dónde has estado cariño? —le dijo
la madre llorando mientras le besaba
constantemente la frente.
—En un jardín floreado —Kevin estudiaba
las canas y el rostro de su madre. Llevaba en
su mano una colorida paleta de caramelo. —
Estaba aburrido.
—¿Quién? —cuestionó Marcela.
—El Diablo. ¿Por qué lloras mami?
Por: H.M. Barcenas, Máxico.
www.revistasapo.com
44

LOS DIMINUTOS HOMBRES
La respiración es cada vez más
acelerada. Parece que los pulmones se le
van a salir por la boca. Todo es oscuridad.
Los recuerdos retornan. Está botado el
muchacho en el suelo de la sala de clases,
la misma sala de clases de ayer, esa, la de la
tortura, la del sufrimiento. Otra vez lo mismo.
Golpean su rostro, golpean su cara, nadie lo
defiende, todos miran, otros ríen, otros miran
hacia afuera. El recreo parece nunca terminar.
Siempre lo mismo. Un incomprendido. Nunca
supo cuando comenzó la decadencia de su
imagen. Solo fue de un día para otro. Así de
simple. El Rulo se le metió entre ceja y ceja.
Como mueve montañas, como todo el mundo
le obedece, nadie defiende a ese muchacho.
Una compañera no se atreve a entrar a la
sala. Mira atentamente cómo golpean al
muchacho, el mismo muchacho que le envía
cartas de amor, el mismo que le regaló un
perfume francés para su cumpleaños, el
mismo que en cada recreo o cuando se le
ocurra al Rulo le azotan cruelmente. Esta vez
fue físicamente. A veces son psicológicas las
amenazas. Mensajes de muerte, amenazas,
golpes, coscachos, empujones, insultos, son
el pan de cada día de este muchacho. Tiene un
ojo negro, me pregunto de qué color tendrá
su corazón.
Está en el suelo inconsciente. Ningún
compañero le ayuda.
www.revistasapo.com
45

La respiración es cada vez más agitada. Hay un rostro ensangrentado. A como puede, trata
de arreglar su ropa, no pueden verlo en esa condición. El profesor de ciencias es un poco
retraído, aquí todos le temen al Rulo, incluso el profesor Araneda. El muchacho lo sabe, está
sentado en una esquina de la sala de clases. El Rulo conversa con todo el mundo, como si
nada ocurriera. Nadie le dice nada. El muchacho no existe. A duras penas se levanta y va a su
puesto. Mira por la ventana, un cielo nublado. Cierra sus ojos. Todo es oscuridad. Se escuchan
disparos, disparos, disparos en su mente.
Abre la puerta de la sala de clases. Todos conversan. Parece que el mundo se detiene. Avanza
lentamente, puede ver todo lo que le rodea, las caras felices de unas compañeras, otros que
duermen, otros que conversan animadamente, el Rulo que molesta a unas compañeras, esa
muchacha, la de las cartas, que lee un libro, el profesor que escribe en la pizarra: teorema de
Pitágoras, números, cálculos matemáticos. En fin, todo gira alrededor suyo extremadamente
lento. Cada paso que da rumbo a su asiento es un año que transcurre, siglos, milenios, años
luz, infinitos, universos paralelos.
El profesor continúa con su clase, que el álgebra aquí, que la geometría acá, que la aritmética
allá. El muchacho no obedecía el ritmo de la clase.
www.revistasapo.com 46

Estaba más preocupado de sus propios
asuntos. El Rulo se levantó disimuladamente
de su asiento y se acerca al puesto de ese
muchacho. Le brinda un fuerte golpe en la
nuca y un puño traicionero golpea el costado
derecho del muchacho quien obedece al
ritmo de su dolor y contorsiona su cuerpo.
Por unos instantes pude ver qué escribía
en su cuaderno. Eran unos dibujos, todavía
tengo pesadillas con esas imágenes.
Estábamos nosotros, todos, en el suelo de la
sala. Muertos, ensangrentados, blasfemas,
garabatos, anomalías, destrucciones. Fue
una fracción de segundos. La muchacha miró
de reojo al pobre dolorido, pero tuvo miedo
del Rulo. El profesor nunca se enteró de lo
que sucedió, y si lo hizo fue un ciego, sordo,
mudo, paralítico y un cobarde. No alcanzó ni
a escribir otros garabatos en su cuaderno
cuando recibe un mensaje anónimo. Un papel
mal doblado llega a su puesto, ni siquiera yo
supe de donde provenía. Miró para todos
los lados, nadie se adjudicó dicho mensaje.
Abrió el papel, el mensaje era claro: “Vamos
a matar a tu familia maricón”. Eso sí que lo
vi claramente, las letras eran grandes y las
manos del muchacho temblaron de tal modo
que no pudo cerrar ese papel y pude ver
con lujo de detalle su contenido. El día está
nublado.
La muchacha abre la puerta. El cuerpo
está inconsciente en el suelo. El Rulo y sus
secuaces lo dejaron casi muerto. Golpea su
rostro, poco a poco reacciona el muchacho.
A como puede se sienta en el suelo, la
muchacha se levanta y va a su asiento, el
recreo está por terminar.
www.revistasapo.com 47

En su asiento, el muchacho mira por la
ventana, el cansancio del día lo tiene
extenuado. Cierra sus ojos. Rápidamente
un sueño se apodera de su realidad. Va por
el bosque, corre, libremente, está feliz, los
árboles a su alrededor lo miran, intentan unas
ramas golpearle, pero él esquiva los golpes,
cada vez está más desesperado, nervioso,
agitado, siente que alguna rama le golpea,
cada vez más fuerte, cada vez más agudo,
un dolor intenso. Abre sus ojos, solo ve un
par de zapatos que golpean su estómago,
fue consciente unos segundos antes de caer
otra vez en el sueño, esta vez, todo se fue a
negro.
El muchacho estaba sentado en un banco
del colegio, ya el día escolar había acabado.
Leía concentradamente unas hojas. Todo
parecía normal. Pero el Rulo no paraba de
perseguir a su presa. Nos acercamos, todos,
todos se acercaron rumbo a ese asiento
maldito. El muchacho no advirtió nuestra
presencia. Qué estaría leyendo, nunca lo
supe. El Rulo de una ráfaga arrebató los
apuntes que leía el muchacho. No tardó en
despedazarlos, hacer picadillo de apuntes,
el muchacho no hizo nada, tampoco cuando
el Rulo le tiró los pedacitos de papel a su
rostro y escupió su casaca. La muchacha
miró todo desde el fondo del grupo. El Rulo
terminó su labor de dominancia y se fue del
epicentro del crimen, todos le acompañaron.
El muchacho impávido, no daba señales
de vida, la muchacha dudó unos instantes,
pero huyó rumbo a los brazos de Rulo quien
la abrazó fuertemente y se alejaron de ese
lugar. El día está nublado. Algo ha cambiado,
el rostro del muchacho, hay una mirada
distinta, amenazante, perdida, una sonrisa
siniestra, pero no logré advertir nada, quizás
fue producto de mi imaginación.
www.revistasapo.com 48

No ha llegado a clases, tres días, cuatro,
cinco, una semana, un mes, el muchacho no
volvió nunca más a la sala de clases. El Rulo,
como buen cazador, encontró a otra presa,
otro muchacho sufre de los síntomas del
anterior. Los recreos infernales continúan.
La clase de ciencias, el profesor Araneda
que habla y habla. Pocos ponen atención.
De improviso, violentamente alguien abre la
puerta, era él. El muchacho. Cierra la puerta
y permanece de pie en la sala. El Rulo y sus
secuaces se asustaron, se miraban entre
ellos, la muchacha tiritaba nerviosamente. El
profesor Araneda se percató de la llegada del
muchacho y fue hacia la puerta. El muchacho
lo miró fijamente a los ojos y dijo con esa voz
que todavía revolotea por mi mente: “Permiso
profesor”. De inmediato, bruscamente,
desesperadamente, instintivamente, sacó
un revólver de su bolsillo y apuntó rumbo a
la sala. Cerré mis ojos, todo se convirtió en
tinieblas. Una ráfaga de disparos. Gritos,
después un largo silencio, una respiración
agitada, muy agitada, explosivamente
agitada, abrí con temor mis ojos. El muchacho
con el revólver en su mano apuntando
hacia nosotros, respiraba agitadamente.
Observé los cuerpos del Rulo, sus secuaces
y la muchacha que estaban en el suelo,
ensangrentados, el piso se tornaba rojo, la luz
era roja, olor a muerte, sabor a muerte, todo
eso en una fracción de segundos, la imagen
dantesca fue superior a mi curiosidad, cerré
nuevamente los ojos y prometí no abrirlos
hasta que la muerte me alcanzara o Dios se
apiadara de mi vida. Todo fue oscuridad, no
sé cuánto tiempo estuve en las tinieblas.
Por: Juan pablo Cifuentes, Chile.
www.revistasapo.com 49

UNA PEQUEÑA DAMA DE PAZ
Hace un par de años en Tadmur Siria, Aaminah, una pequeña niña comenzaba a crecer y a
vivir su infancia, pero el conflicto en su país no se lo permitía y su vida no era del todo buena,
a pesar de esto, la felicidad florecía por su rostro entregándole a cada uno de los pobladores
un sonrisa. Su familia no era muy grande, ya que la mayoría de ellos había fallecido en el
conflicto, pero su mamá y papá seguían luchando por hacerle creer que podría cambiar todo
lo que trágicamente le tocó vivir.
Mientras el tiempo pasa, Aaminah ya comienza la adolescencia y las historias de tragedia y
guerra transcurrían, los padres de Aaminah envejecían y menos fuerza tenían. Finalmente un
dia, un ataque frances a Tadmur provocó la muerte de los padres de Aaminah. En plena agonía,
el padre de la pequeña la hizo salir de donde estaba escondida llorando, ella corrió lo abrazó
y este le dijo: “Aaminah, no olvides el significado de tu nombre (al nacer nació sus padres le
llamaron Aaminah porque en árabe significa Dama de la paz y la armonía) siempre busca el
bien, no hagas lo que no te gustaría que te hicieran”. Esto causó en Aaminah ira, resentimiento
y un cambio de pensamiento, totalmente distinto al que los padres le inculcaron a pesar de
las palabras de su ya fallecido padre, su sonrisa iba de a poco desapareciendo...
www.revistasapo.com
50

El tiempo pasaba en la vida de Aaminah y
las desgracias aumentaban, todo parecía
aclararse en su vida, la edad y la experiencia
la hicieron entender todos los problemas
que podían tener por ser parte del Estado
Islámico (Isis), hasta que la llamaron para
participar de un ataque a Francia y ella para
vengar la muerte de sus padres accedió a
participar en el ataque. Ella fue designada
para atacar el Stade de France con miles
de personas dentro, sin duda seria una
catastrofe mundial y el inicio de un gran
golpe para Francia y toda su población.
Comenzaba el encuentro amistoso entre
Francia y Alemania, los primeros minutos
transcurrían, un entretenido partido distrae
al público espectador, del ataque islámico a
distintas partes del país, Aaminah detonaría
la primera bomba. El buen ambiente se nota
en el Stade de France, un chico alemán le
habla a Aaminah, tras 20 min de encuentro
y de conversación, este entra en confianza
y le pregunta de donde es y si anda con sus
padres, ella le cuenta su triste historia, pero
hay algo en el, que le causa extrañeza a
Aaminah, también vivió algo parecido pero
con la antigua Alemania nazi, la nostalgia se
nota en su rostro por recordar la historia de
sus padres y abuelos, ella lo consuela pero ya
llegaba el momento de entrar en acción, antes
de hacerlo, el padre y la madre se aparecen
en sus recuerdos en una visión, pero hay algo
nuevo, el chico que conoció en el estadio,
estaba también en su visión y le decía que no
lo hiciera que pensara en lo que sus padres le
dijeron y lo que habló con él. Esto causó en
Aaminah un cambio e intenta desconectar la
bomba, mientras otro miembro de ISIS llega
con furia y activa la bomba. Diez minutos
después todo estaba devastado, nada podía
hacer, Aaminah corría y corría alrededor
del estadio buscando al joven alemán para
agradecerle de haber estado en su sueño, un
par de metros más lejos del estadio, entre
escombros encontró al chico, le preguntó
el nombre y él respondió: “Miroslav, ¿y tu?”
“Aaminah” dijo con orgullo, “dama de la paz y
armonía”.
Por: Bruno Cordero, Chile.
www.revistasapo.com 51

EN EL COLE
La Rifa
FERNANDO: Estay hablando con el papi,
Fernandini Maldini, de la mafia siciliana del
Call of dutty y del cole, ¡jajaja!
HARRISON: ¡Vos po! ¡La italiana al peo!
FERNANDO: No hueón, tení que irte, porque
mi vieja ya va a llegar, y tengo que hacer que
estoy estudiando, y con vos al lado ni cagando
me cree.
FERNANDO: Oye hueón, mi abuelo era de la
mafia siciliana y mató como a diez gánster
en Italia. La sangre siciliana fluye por estas
venas por eso soy tan bueno en los juegos
donde hay que matar giles.
HARRISON: Vos po, si lo más italiano que tení
es que es comí puros fideos carozzi.
A propósito, dile a tu nana que nos de comida
¡toy cagado de hambre!
HARRISON: Puta que soy como el pico.
FERNANDO: Así no ma… aparte vení a
puro pechar comida… A oye, lo estuve
pensando… no le voy a comprar na el timbre
al flaco, tengo una mejor…
HARRISON: ¿Qué onda? Si ya te pasé las
cinco lucas.
www.revistasapo.com
52

FERNANDO: Tranqui estay hablando con
Maldini perro.
Mañana voy a hacer que nos castiguen y
así que nos envíen a la inspectoría, cuando
el inspector se vaya a engrupir a la profe
del kínder, le saco el timbre y sacamos las
fotocopias a la rifa falsa.
HARRISON: Güena idea, entonces devuelve
las cinco lucas.
FERNANDO: No po, son los gastos del riesgo,
si me cachan al que van a llamar al apoderado
es a mí no a vos, por lo menos que las cinco
luquitas sirvan de consuelo.
Al otro día en el colegio.
FERNANDO: Ya perro, todo va como lo
planeé, a las dos y media nos vamos a la
inspectoría castigaos, el inspector se va en
quince minutos más y tenemos 15 minutos pa
hacerla.
HARRISON: ¿Y trajiste la rifa?
Fernando: Obvio po hueón, ¿con quién creí
que estay hablando?
HARRISON: Puta pero está toda doblada.
FERNANDO: Si la estiro ni se cacha, además
que la fotocopiamos.
www.revistasapo.com 53

A los 15 minutos…
Inspector: Jóvenes, tengo que salir, vuelvo
luego, sigan haciendo la guía, vuelvo luego.
FERNANDO: Hay la guatona sensible,
tranquilo si lo decía de cariño.
FERNANDO: Ya perro, se fue el paco
frustrado, quédate vigilando mientras saco
el timbre del cajón.
HARRISON: ¡Ya apúrate!
FERNANDO: Puta el paco culiao dejó con
llave el cajón
HARRISON: A veces te vay en volá.
FERNANDO: Ya vigila no más guatona
sensible ¿cómo chucha era esto?
HARRISON: ¡Pon la hoja y aprieta el botón
verde!
FERNANDO: ¡Puta no salió na!
HARRISON: ¡Entonces saca las fotocopias y
después las timbramos!
FERNANDO: ¡Güena perro! Pensé que eras
igual de mongo que tu hermano.
HARRISON: Mira hueón, mi hermano es
enfermo…
HARRISON: Puta que soy ahueonao, pusiste
la rifa al revés, dala vuelta y ¡apurate que en
cualquier momento llega el paco!
FERNANDO: Tranqui si tenemos 15 minutos
para sacar 100 copias.
www.revistasapo.com
54

HARRISON: Puta que se demora.
FERNANDO: Ya están casi 97 de 100.
Harrison: ¡Hueón viene, viene, apúrate!
FERNANDO: Puta la wea se quedó pegao
en 99 de 100, dice: ¡no hay papel, inserte
hoja!
HARRISON: Métele un hoja, ¡apurate que
ahí viene!
FERNANDO Puta no quedan.
HARRISON: ¡Desenchúfala! Pásalas pa
guardarlas en la mochila.
Entra el inspector, “el paco frustrado”.
INSPECTOR: ¿Cómo van jóvenes?
¿Terminaron las guías?
FERNANDO: Eee, no, es que esta materia
no la sabemos.
HARRISON: O sea, igual respondimos
algo.
INSPECTOR: Oh discúlpenme, les
entregué la guía de otro curso, espérenme
que voy a sacar copias.
www.revistasapo.com
55

En la tarde en casa de Fernando jugando
Call of Duty.
FERNANDO: La sacamos barata.
Entra Rosita, la nana de Fernando.
ROSITA: ¡Oye! Te pasay jugando a esa
cuestión y no estudian nada todo el día.
HARRISON: Sí hueón nunca había sudado
tanto cuando vi al inspector entrar y vos
desenchufaste la fotocopiadora justo a
tiempo.
FERNANDO: Tranquilo perro, tay hablando
con tu papi. Estuvo todo planeado para que
fuera a buscar las hojas y así poder sacar el
timbre del cajón.
FERNANDO: Si es el último Rosita, ¡soy el
papi del Call of Duty!
ROSITA: Ya, ya, ¿van a tomar once?
HARRISON: Sí.
FERNANDO: No, tenemos que ir a hacer un
trabajo a la casa del Colo-Colo.
ROSITA: ¡Ah!, ¿por eso tienen esa carpeta?
HARRISON: Fue pura cuea.
FERNANDO: Ya loco, el último juego y
salimos a vender rifas.
FERNANDO: Sipo Rosita, puro estudio,
por eso necesitamos recrearnos con los
videogames. A parte, estamos estudiando
para llegar a ser presidentes de la república.
www.revistasapo.com
56

ROSITA: ¡Naa!, si los presidentes son
puros estafadores corruptos y ladrones
nomás, no hacen naa por la paz en el
mundo y no están ni ahí con el pueblo ni
con la gente que se esfuerza, como uno.
HARRISON: Es verdad…
ROSITA: Bueno, ¿les sirvo once antes de
que se vayan a estudiar?
HARRISON: Sí.
FERNANDO: No, no tenemos tiempo. ¡Ah,
Rosita! ¿nos podí comprar un número de
rifa?
ROSITA: ¿Número de rifa, con qué plata?
FERNANDO: Yapo Rosita, si es para
ayudar a los niños pobres, por la paz en el
mundo y eso.
ROSITA: ¿Y qué hay de premio?
HARRISON: Un auto cero kilómetros, un
led de 32, un DVD de Chayanne en vivo en
Lollapalooza.
www.revistasapo.com 57

ROSITA: ¿Un Auto?
FERNANDO: ¡Eee! O sea, es un auto
pero de esos chinos no ma. Ya salta con
lucrecia, o sea dos luquitas. Una para mí y
otra pal Harri. ¡Hazlo por los niños pobres
po! Y por la paz en el mundo.
¡No seay cagá!
¡En una de esa en mi rifa te ganay el
auto y el la del Harri te ganay el DVD de
Chayanne en Lollapalooza!
¡Hazlo por los niños pobres po!
HARRISON: Sipo Rosita, ellos lo necesitan
más que tu.
Por: Marcelo Díaz S. Chile.
www.revistasapo.com
58

ENTRE PORTALES
Capítulo 3 “Hacia la batalla”
Lo que más recuerdo de ese evento es
la frase: preparen el impulso. Parecía que
ya no había esperanzas para nosotros. Solo
quedaba volvernos más valientes de lo que
ya éramos y sujetarnos suficientemente
fuerte a los agarraderos para poder pasar
el impulso.
—¡Preparen el impulso!!
—Impulso preparado. Iniciando conteo: 5, 4
—¡Qué bien, ajua! ¡Vamos a pelear!
—Oye, cálmate y agárrate.
cuando ve un parque por primera vez.
Cuando la voz alterna dijo conteo terminado,
salimos disparados como balas de un caño
a 800 kilómetros por hora. Durante el
viaje, nadie dijo absolutamente nada, solo
estaban las mentes incautas murmurando,
quehaceres hasta que…
—¿Sentiste eso?
—¿Qué, Silver?
—Eso, parece que el tren le pasó por encima
a algo.
—Sí, sí lo sentí, pero debe ser una pequeña
turbulencia. Vamos casi a 1000 kilómetros
por hora, ¿que esperabas?
—2, 1, 0. Conteo terminado.
No podía estar más nervioso, todos con caras
de: ¿qué me pasará? Y soporté como un niño
www.revistasapo.com
59

—Bueno sí, debes tener razón.
—Track, Track [estruendo] ¡Ves, no es una
turbulencia!,
—Alerta, alerta, programa. Silver,
presentarse en la cabina conducción ahora.
—Anda Silver ve, pronto, y averigua qué pasa.
—Ok soporte,
[En la cabina de conducción]
—Acá estoy, ¿para que me llamaban? Ah,
disculpe General Duque, no la vi.
—Descuide no estamos ahora para saludos
largos, Voz empieza a hablar.
—En este momento se registró que le hemos
pasado por encima a un dispositivo de
seguridad. De seguro, activó las alarmas en
el sector y es urgente que tomen los puestos.
—Pero vamos a más de 1000 kilómetros,
jamás nos pegarían aunque quisieran.
—Espere un momento Programa, Voz
continúe.
—Estos dispositivos activan armas de alta
respuesta, lo que quiere decir que si ellos
disparan podrían detenernos en seco.
—¿Pero como ellos pueden tener armas de
esa categoría?,
—Es porque ya tomaron el control de sector
5A donde se encuentra el almacén de armas
tipo 1.
—¿Y qué haremos?
—En este momento es importante que todos
tomen posiciones en los cañones de las
paredes laterales. Ya bajé la potencia para
dar tiempo pero es… ¡odgxmlfnbxzkdujv zc
vcb…!
www.revistasapo.com 60

—¡AHORA!
—¡Nos atacan! ¿Tenían que esperar esto?,
—Ya los cañones están listos, dígale a sus hombres
que tomen posición,
—De acuerdo, Voz, conexión con la cabina de pasajeros
23.
—Estableciendo conexión con la cabina 23. Conexión
lista.
—¿Silver qué ocurre? Algo nos pegó.
—Sí, Soporte, luego les explico, ahora deben tomar
control de los cañones y atacar a todo lo que se les
acerque al tren, ¿de acuerdo?
—¿Qué?, pero no hemos llegado.
—Solo háganlo, nos atacaron.
—De acuerdo. Sí señores, ya oyeron, es hora de patear
traseros.
—General duque, creo que cknaivfkv, acompañarlos
fbd, hasta acá dsnf,
—¿Por qué?
—Ya mis sistemas están en territorio hostil y si no me
desconecto pronto jfdnbfg, me contaminaré sfdijbgf.
Queda bajo su control y bajo el control del programa
Silver.
www.revistasapo.com 61

—De acuerdo Voz.
—En cuanto lleguen medaremos refuerzos,
Desconectando…….ffbjhzjknb006Bgbf,
—¡Haaaaaaaaaaaa! ¿Qué ocurre?
—Silver, la voz se desconecto.
—Bueno, ¿qué esperas? ¡Toma el control
vamos a estrellarnos!
—¡A mí no me grites!
—¡El control!
—Ya, ya, control automático,
—(Voz alterna): Sistema de navegación,
piloto automático establecido. Hacia sector
5 por: conducto Z.13.534.S, tiempo estimado
de llegada 15:30:45 segundos y descontando.
—Ve, Programa, es sencillo controlar estas
máquinas.
—Sí, ya veo.
—Mire no empiece con su sarcasmo barato,
más bien vaya y prenda las cámaras de visión
nocturna que ya no hay luz en el ducto y
ocúpese que su equipo llegue entero.
—Sí, sí, “general”, cámaras encendidas. ¡Oh,
Dios! ¿Qué son esos?
—¿Son qué?
—Mire.
—Por dios, son virus con imagen cagada
de zombis. Es normal, su apariencia puede
mutar. ¿Puede mutar? Pronto Silver apague
las luces de afuera ¡YA!
—Luces apagadas ¿Qué ocurre?
www.revistasapo.com 62

—Al mutar, les puede atraer la luz o cualquier
cosa que irradie.
—¿Y por qué han atacado de nuevo al tren?
—¿Ya lo vio por fuera?
—Cámara frontal superior, girar a 365 grados
lentamente. ¡Oh ya veo!
—El tren tiene una imagen de mutación para
despistarlos, que creía, ¿que nos iban a dejar
pasar con un último modelo?
Desde ese momento estuvo todo difícil ya
que no había una guía exacta que nos dijera
que hacer. Además, era horrible ver todos
esos programas contaminados, comiéndose
entre sí para subsistir. La pregunta que me
surgía era, ¿quién causó todo este apocalipsis
tecnológico?
Solo faltaba catorce horas para llegar al presector
pensábamos que esperaba nuestra
ayuda. Ya a las 12 horas faltantes para llegar
a la base había caído, ellos no tenían ni idea
a lo que se enfrentaban. Se lograron infiltrar
a la base y se la comieron desde adentro,
nadie pudo sobrevivir, bueno al menos eso
creíamos…
Por: José Andrés Rivas Sequera.
(Conde Castell), Venezuela.
www.revistasapo.com 63

GRIS
En las cuevas más recónditas cercanas
al río que queda cerca de mi casa, se
esconden esos individuos destructores que
siempre interrumpen el sueño de la gente
importante. Las personas de la ciudad. Cada
noche, alrededor de las 9:00 pm, estos seres
salen de sus guaridas para cazar. Caminan
sigilosamente por los patios de las casas,
buscan aquí y allá, pero muy pocas veces
logran dar con sus presas. De noche, cuando
las personas escuchan ruidos en sus patios,
por nada del mundo corren para ver qué pasa.
En su lugar, se esconden entre sus cobijas
hasta conciliar el sueño de nuevo.
¿Por qué hacen eso? A veces creo que lo de
ser valientes no es su gran virtud. Incluso, he
visto que no les interesa saber quiénes son
los responsables de esas travesuras. Ellos
dicen eso, pero encontrar la parte trasera
de la casa hecha un desorden, con basura
por todas partes, cajas rasgadas, periódicos
sueltos y uno que otro contenedor de vidrio
roto no es una simple travesura.
La gente mentirosa del barrio dice haberlos
visto: miden más de 1,80 m, tienen los ojos
plateados, poseen dientes enormes y tienen
colas muy peludas. Unos dicen que con sus
manos gigantes destrozan todo, otros dicen
que son muy pequeñas como para que hagan
algo semejante y que en su lugar usan sus
colas inmensas para destrozar las cosas y
así liberar su ira, resultado de su búsqueda
insatisfecha. ¿Será que todo eso es cierto?
No sé si creerles. Ayer salí en la noche para
conocerlos, pero no pasó nada y, como no
dormí anoche, olvidé levantarme temprano
para darles de comer a los señores mapaches.
Por: Ank Cruz Rivera, Costa Rica.
www.revistasapo.com
64

LA PAZ Y LA LLUVIA
La lluvia cae suave y lenta en los hogares y los campos sedientos
Plomizo cielo irradia cósmicos destellos entre nubes desgarradas
Abierta doliente calma esperada, tierna mano del cielo nos baña.
Fresca es tu caricia, como beso de niña serena - diosa de las gotasque
al ritmo de las horas somete la furia de los hombres desesperados.
No es quietud la paz ni debilidad este sereno frío
El brillo de las rocas exaltadas convoca al sacrilegio de la alegría
donde bailan armoniosas bestias y ángeles encadenados.
Tomados de la mano circulan en aquelarres las locas ilusiones
Agua derramada satura como vino el viejo juego de la vida.
Hoy llueve en la ciudad de los violentos y las ovejas
y es quimera la promesa incumplida llamada olvido
Por un momento tu miedo desaparece en porfiado engaño.
Ven pues amada loca de los destinos cruzados
que propicia atmósfera compadece la perdida dicha
cuando la llama huye de la lluvia, como lágrima olvidada.
Por: Oscar Botero, Colombia.
www.revistasapo.com
65

LA BOTELLA ESCOCESA
¡Hola! Soy una botella de whisky, fino, caro
y fuerte. El color de mi interior es marrón
brillante y me da frío cuando me echan hielos
¡Qué poca misericordia! Se abusan porque no
hablo. En fin, ¡no hablo pero siento!
Vivo en una casa cuyo dueño es alguien
amargado con la vida. Su nombre es Marcus,
es un cincuentón solitario y bebedor de
whisky Johnny Walker, divorciado y amante
de las películas porno y la música clásica.
Siento bronca cuando está en un estado
melancólico y depresivo, él me toma con
su mano arrugada y cálida, apretándome
descarga su frustración y ansiedad. En fin, es
la vida que me tocó y la que él decidió.
Lo que me gusta de mí es que al brindar calor
a su garganta puedo entibiar su corazón
dañado, eso creo y espero...
Llegué a su vida un día frío de invierno como
regalo de un tío borracho de Marcus que,
consciente de su divorcio, decidió mandarle
a una caja conmigo adentro.
La intención de consuelo fue buena para
Henry, su tío y como diría un amigo al que
muchos buscan como a mí: un ciego no
puede guiar a otro ciego. Mi versión sería un
borracho guía a otro borracho para ahogar
sus penas en mí.
www.revistasapo.com
66

Me gusta que necesiten de mí pero no
que mueran por mi culpa de cirrosis o
enfermedades hepáticas.
Soy alta y esbelta, el que me diseñó pienso
que sería también diseñador de floreros
porque la Sra. Daysi, la empleada doméstica
de Marcus, me sujeta con sus arrugadas y
tiernas manos de abuela para colocar unas
rosas con agua dentro de mí. Me emociona
darme cuenta que también puedo ser útil
para decorar la casa y perfumarla y no sólo
para dañar a una persona o engañarla. Es
sentir un renacer a otra vida, reinventarme
o pasar a otro estado sin dejar de ser una
elegante y fina botella escocesa.
El ocupar un nuevo espacio en la casa es
muy extraño para mí pero bueno, tendré
que adaptarme con mis compañeras, las
hermosas rosas del jardín de Marcus. ¡Son
tan charlatanas y vanidosas que cuesta
conciliar el sueño en la noche!
Quiero contarles algo que fue muy traumático
para mí pero que al final resulté ser la elegida,
la vencedora y la que se quedó con el que me
eligió primero (aunque ya ni me mire).
Recuerdo que fue en una mañana lluviosa
de un 24 de abril cuando llegó a casa una
despreciable, vulgar y barata botella de
tequila.
Cuando la vi entrar, ¡qué impotencia sentí! El
ingrato de Macus pasó por delante mío con
ella en la mano y ella enfiestada como una
loca.
Por primera vez sentí humillación hacia
mi apellido y origen, al ser suplantada por
alguien tan bajo.
www.revistasapo.com 67

¡No entiendo como pudo hacerme algo así!
ese borrachín!
Pero alguien como ella no podía durar mucho
con alguien como Marcus. Su final estaba
cerca y comencé a clamar al dios Baco que
nunca me había fallado para situaciones
extremas como era esta.
Lo llamé a Baco y le conté mi carga y
desconsuelo y el trazó un plan de eliminarla
de la mente de Marcus.
Y así fue, que al día siguiente, el 25 de abril
por la tarde, tuve la alegría más grande de mi
vida: la desaparición de la mexicana ardiente
y pude seguir conservando mi lugar en esa
casa.
En un ataque de locura e ira Marcus tiró a
la mejicana contra la pared y quedó hecha
pedazos ¡Ay que hermosura, gracias Baco
nunca fallas!
Pero no todo es lo que parece, esta fue una
victoria personal, aunque egoísta tal vez.
Les cuento que no todo fue oscuridad para
Marcus y que esta historia tuvo un final feliz
para él y también para mí.
Las mañanas domingueras son muy
especiales en esa casa. No sé por qué pero
la Sra. Daysi estaba más linda que nunca ese
día . Es una señora elegante y creyente en
Jesucristo que ilumina la casa con sus suaves
maneras.
www.revistasapo.com 68

Esa mañana invitó a Marcus a una reunión de su iglesia y Marcus aceptó. Yo me quedé con
mis compañeras : las rosas fashion de la casa.
La mañana transcurrió y llegó el mediodía . Por la ventana del living sentí que Marcus y la
señora Daysi venían cantando unas canciones que nunca antes había escuchado y también
se reían.
Nunca lo había escuchado reír. Tenía una alegría diferente. Hablaban, se reían, cantaban...
Cuando lo vi entrar a Marcus dejó sobre la mesa, donde yo vivo un libro negro con unas letras
grandes y plateadas, decía: SANTA BIBLIA.
Yo me quedé sorprendida. Desde ese día Marcus leía ese libro día y noche y sonreía, lloraba
y cantaba . Dejaba en el ambiente una paz que nunca antes había dejado. Eso me hacía feliz.
En realidad verlo feliz me hacía feliz, aunque ya no necesitara de mí.
Y hasta sentí que algo en mí también había cambiado.
Por: Victoria Merino, Argentina.
www.revistasapo.com
69

SAPO LECTURA ERÓTICA
ABRO LOS OJOS
Lo miro junto a mí, sí, me gusta mucho.
Pelo revuelto, bigote, lunar en el cuello y
ese olor de su cuerpo que de verdad me
embriaga.
Le doy un besito del que no hace ni caso.
Me levanto. Voy al baño. Y, me encuentro los
zapatos, mis medias, su camisa, la corbata,
todo haciendo caminito desde la puerta.
Es nuestro lugar favorito y solo ahí tienen
ese vino. ¡Que barbaridad! No sé si es
casualidad. Pero cada vez que cenamos en
ese restaurante y bebemos ese vino: sucede.
Por debajo de la mesa me quito el zapato
de tacón, meto mi pie por su pantalón y le
acaricio la pantorrilla.
Él es muy serio y apropiado, jamás se
quitaría un zapato en público, me voltea a
ver con cara de “eso no se hace”. Al final, es
sexy y creo que le gusta. Le sonrió traviesa.
Me deja hacer.
Discretamente (estamos en público) froto
mi nariz entre su cuello y su camisa, me
encanta olerlo, lo mordisqueo un poquito. Lo
provoco.
Me besa como él es, tierno y suave, con su
lengua toca mis labios y la mete en mi boca,
poquito, fugaz.
Toma mi mano y la acaricia, la jala hacia él, la
besa tipo los Adams, desde la muñeca hasta
al antebrazo, se abraza con ella.
www.revistasapo.com
70

La vibración del deseo empieza a aparecer.
Salimos caminando por la plaza, primero de la
mano, luego abrazados, después halándonos
de la cintura para besarnos cada 5 pasos,
sintiendo los corazones que van palpitando
cada vez más rápido.
Somos un amor prohibido, adrenalina y
peligro. Cómplices.
Entramos al departamento, empujamos la
puerta, ni siquiera prendemos la luz, nos
abrazamos, tiramos la bolsa, los teléfonos,
me aprisiona contra la pared. Le quito el saco
y le desabrocho la corbata, me urge meter la
mano en su cuerpo, tocarlo, sentirlo.
Levanto los brazos y me quita el vestido,
vamos dando pasitos a la recamara, dejo los
tacones, intento desabrocharle el pantalón,
muy difícil.
Cuando llegamos a la cama estamos
desnudos. Me acuesta y se pone delante
de mí. Me levanta una pierna y la besa, la va
recorriendo, hasta que llega al sexo. Lo toca,
despacio, mete sus dedos, luego su lengua,
en círculos, suave. Con ritmo, provocando
que mi cuerpo exista solo para sentirlo, sin
saber si quiero llegar al orgasmo o soñar que
no se termine nunca este momento.
Cuando estoy al límite, se introduce, fuerte,
hasta al fondo, cae su cuerpo en el mío y deja
un momento. Nos vemos y comienza la danza
involuntaria donde el deseo marca el ritmo y
los cuerpos encajan sin proponérselo.
Besos húmedos, piel mojada, cadencia, esa
mirada de fuego, sentir que te hace suya. Que
estar tan cerca, junta el corazón y la mente.
Abro los ojos, se encuentran con los suyos,
también abiertos. Nos miramos con esa
fuerza eléctrica, de relámpagos que se
penetran.
Jadeamos, en este momento no
cambiaríamos todos los dones del mundo
a cambio de nuestro amor. Regalo de los
dioses. Magia y locura.
Desconectados de la circunstancia, del día y
la hora. Metidos en ese capelo que nos da el
amor. Disfrutando la grata inconsciencia de
la embriaguez. Felices de estar juntos.
Por: Lucia Bueno, México.
www.revistasapo.com 71

FELIZ CUMPLEAÑOS
Un día, tomando café con mi mamá, surgió el tema de las historias de
miedo. Antes era más fácil ver cosas extrañas porque había más cafetales
y menos alumbrado público. Por eso, ella tiene más historias que yo. Casi
todas me las sé, pero igual cada vez que las escucho me pongo paranoica.
Esta vez me contó una nueva, es la siguiente:
Resulta ser que tenía una vecina que siempre veía una luz. Esta siempre
la acompañaba a donde fuera. Ma me aclaró que antes decían que las
ánimas se veían como luces. De hecho dice que esas ánimas rondaban
porque tenían algo pendiente aquí en la tierra. Entonces, algunas personas
valientes cuando las veían decían: “Si es plata conmigo, si son deudas o
promesas aléjese de aquí”.
Pero bueno, continuemos con la vecina, un día estaba de cumpleaños,
entonces todos la habían ido a saludar. Cuando ya casi se acababa el día,
estaba ella con la mamá en el cuarto, y le dijo: “¿Sabes quién fue la única
que no me vino a saludar? La luz” No había terminado de decirlo, cuando
apareció la luz en la ventana. Como antes decían que, para que se fueran
había que tratarlas mal, lo intentaron, pero sólo podía decir: “Ju-ju-ju-jujue...”
Esta es una de las historias que mi mamá me cuenta. Muchas, quedan en
lo fantástico de la vida lenta como se aprovechaba antes. También, esto
deja la duda de qué tan enigmática puede ser la vida. Un ánima que puede
visitar a un vivo.
Por: Luna, Costa Rica.
www.revistasapo.com
72

QUIZAS….
Lunes. Se abren las puertas del metro
y con ellas un humo denso. Y desde ese
humo, sale él. Quizás la realidad fue un poco
distinta, pero es así como a mi mente le gusta
recordarlo.
Por un par de estaciones lo observé
detenidamente, mientras murmuraba
algo parecido quizás a la canción que iba
escuchando, la verdad no lo sé.
Su pelo despeinado, su barba de algunos
días, mochila en la espalda y unos ojos que
por más que los busque quizás nunca los
encontraré de nuevo.
Me fijé cómo observaba todo a su alrededor,
cada detalle del vagón, de las personas,
como grabándolos en su memoria, haciendo
fotografías mentales de cosas que quizás no
quería olvidar. Y por un momento me pareció
tan solo, como si fuera la última persona en
el mundo. Su cara reflejaba una tristeza con
la que caminaba hacía mucho, a pesar que
en ocasiones sonreía, sus ojos no cargaban
esa alegría y se notaba a simple vista que
necesitaba mucho para volver a encontrarla.
El metro se detiene, por los parlantes
anuncian que estaremos detenidos por un
par de minutos y pude ver a mi alrededor
los rostros de las personas tratando de
disimular su enfado por la situación. Mis
ojos volvieron a mirarlo, pero esta vez sus
ojos estaban clavados en los míos. Sonreí y
con eso le conté mis penas mis anhelos y mis
sueños, él me habló de sus tristezas, de sus
decepciones y de su alegrías.
www.revistasapo.com
73

Conversamos por largo rato, ensimismados con lo nuevo, envueltos en el humo inicial
y fue tan fácil, como si nos conociéramos de siempre. Seguíamos siendo un par de
desconocidos que, por mucho que se intentara, finalmente no había un lugar donde
ambos nos sintiéramos cómodos.
Y llegamos a un punto donde rebobinar fue más fácil aún y sabía que todo lo que creí
cuando lo vi, en parte es su realidad y la mía era estar fuera de la suya.
En la siguiente estación se sube una mujer de pelo largo, delgadísima pero fría a mi
parecer. Estoy casi segura que cuando se abrieron las puertas del vagón, su mente
también imaginó el humo entrando junto con ella.
Cuando las puertas se cerraron, yo miraba desde afuera. Supe que en ocasiones es
mejor dejar ahí las cosas y ganar algo mucho mejor; hacerlo perdurar.
Yo gane un amigo... creo.
Por: Marcela Méndez, Chile.
www.revistasapo.com
www.revistasapo.com
74

LA MAGIA DE CADA ESTACIÓN
Al caer la primavera el cielo se tiñe de
colores, nacen las más bellas y raras flores, el
clima logra sentirse fuerte y el color del pasto
es muy intenso. Por las tardes, el calor absorbe
lo ánimos que regresan al día siguiente, en
las mañanas se escucha el cantar de las aves
que despiertan suavemente y se respira un
ambiente tranquilo, caluroso.
No puede haber mejor época que el verano.
Todos esperan esta temporada del año. El
calor logra altos grados de temperatura que
difícilmente podrían sentirse en otra estación
del año. Por las tardes, los rayos y truenos
cortan el cielo abriendo paso a tormentas
incesables, pero a pesar de eso, el calor se
sigue.
En el otoño una preciosa alfombra cubre las
calles de las ciudades, son las hojas de los
árboles, todos anaranjados y rojizos, de todas
las formas. El viento sopla y canta, ¿su labor?
limpiar el cielo y volverlo claro. Así se pueden
apreciar las montañas, respirar el aire más
limpio del año y contemplar las más bellas
lunas.
www.revistasapo.com
75

Al llegar el invierno baja la temperatura.
Algunos lugares son cubiertos por pequeños
copos de nieve que logran llenar ciudades
enteras. El frío se siente hasta los huesos.
Algunos hibernan porque no soportan el frío
y otros disfrutan de él.
Cada época está llena de magia, no importa
si hace calor o frío, si el aire es incesante o
si las tormentas no dejan de insistir, hay que
ver más allá. Cada estación, cada instante,
se puede encontrar algo mágico en cada
cosa por más sencilla que esta parezca,
no desperdiciemos el tiempo en tonterías
cuando lo más bello de la vida ya lo tenemos.
No dejemos pasar toda una primavera para
darnos cuenta, o todo un verano, un otoño, un
invierno, tal vez toda la vida.
Por: Jhoanna Neriz, México.
www.revistasapo.com
76

EL ÚLTIMO ÁRBOL
CADA SEGUNDO ERA CREACIÓN EN ESTE MUNDO. VIAJABA LEJOS DE MI
CUERPO DENTRO DE UNA BURBUJA SIN ESPACIO, AFUERA ESTABA OSCURO SIN
PENSAMIENTOS, NADIE CREÍA SOBRE ESTE LUGAR, SÓLO YO. CRECIENDO JUNTO AL
ESPACIO, JUNTO A LOS CIELOS LLENOS DE ILUSIÓN, JUNTO A ESENCIAS QUE QUERÍAN
SER HUMANOS. VIAJABA Y AVANZABA SIN TIEMPO Y SIN DESTINO. LUEGO UNA
LÁGRIMA CAYÓ Y LAS TIJERAS LO RECORTARON TODO EN MILES DE MUNDOS Y EN
MILES DE VIDAS SIN VIDAS.
77

TU MARCA PUEDE ESTAR AQUÍ
NO SEAS PAVO
NO SEAS GANSO
TU MARCA PUEDE ESTAR AQUÍ
CONTACTO@REVISTASAPO.COM REVISTASAPO@GMAIL.COM 78

TE GUSTA ESCRIBIR CUENTOS?
ESCRÍBENOS
CONTACTO@REVISTASAPO.COM
79

ENVIA TUS CUENTOS
Y COMENTARIOS A
CONTACTO@REVISTASAPO.COM
SÍGUENOS EN FACEBOOK
REVISTASAPO
80

REVISTA SAPO
En su versión cuentos:
Agradece a todos los amigos y auspiciadores que
hicieron posible que esta edición siga su curso de
aquí en adelante.
COMPARTIR ES GRATIS...
compártanla...
Si quieres que tu marca sea publicada con nosotros,
contáctanos a:
contacto@revistasapo.com
www.issuu.com/revistasapo
www.revistasapo.com
revistasapo
@revistasapo
Revista Sapo por Revista Sapo se distribuye bajo una Licencia Creative
Commons Atribución-NoComercial-SinDerivar 4.0 Internacional.
Basada en una obra en http://issuu.com/revistasapo.
Permisos que vayan más allá de lo cubierto por esta licencia pueden
encontrarse en http://issuu.com/revistasapo.
81

Revista Sapo 2016 ©
Todos los derechos reservados
82