Revista Bichito nº1 octubre 2017

entrada al siglo XX, este poeta, junto a
Ernesto Noboa Caamaño, Arturo Borja
y Humberto Fierro pertenecieron a esta
generación mal llamada decapitada.
Erróneamente llamada así, porque
como dice Raúl Andrade -mismo
quien los bautizó accidentalmente
con el mal título acuñado- deben ser
conocidos como la “Generación del
desistimiento” por su voluntaria dimisión
de la vida que les caracterizó. Por esto
y por su fascinante poesía, conocemos
la faceta de Medardo como poeta,
pero apenas se conoce -o por lo
menos, yo desconocía- su faceta
como cronista. Y mucho menos con
tal pseudónimo. Quizás por cómo se
exhibe al escritor en “perchas” según
sus mayores logros en ciertas facetas
de la literatura. Me refiero a novelistas
que irrumpieron en el campo de la
poesía -como Cortázar, Saramago y
quizás, Camus- y viceversa, sin mayor
reconocimiento. Me refiero a Medardo
escritor-poeta, y no cronista.
Pues bien, una compañera de
Universidad me había comentado
sobre las crónicas de Medardo. Me
explicó sobre su tono modernista
al momento de hablar sobre la
urbanidad de la ciudad de Guayaquil
y cómo se distancia levemente
sobre la prosa poética a la que se lo
atribuye. Sin olvidar su crítica hacia
los burgueses tímidos como liebres.
No pude esconder el interés sobre la
existencia de otros textos que no sea
su poesía. En especial, la irrupción de
un poeta en un campo cercano a la
narrativa. Sin olvidar a Bolaño, que
inició en la poesía, pero se consagró
en la narrativa. Pero en Medardo, sus
crónicas en comparación de su poesía,
apenas se conocen, ya que hasta
donde supe, solo existen dos antologías
de sus obras completas, elaboradas
por la Municipalidad de Guayaquil y
la Casa de la Cultura. Entonces decidí
adquirir una versión “rústica” de la
antología provista por el municipio,
para empezar a conocer sobre la
faceta del poeta como cronista.
***
El día urbano me es odioso,
con su desfile de vulgaridades, de
gentes sudorosas -los despreciables
«hombres prácticos»- bajo un sol de
Nubia, desollante, enceguecedor
que licua el «asfalto» del Boulevard;
con su trajín de rábulas, zascandiles
y vendedores… se percibe el
fastidio por la ciudad en el día,
con el sol nocivo que no favorece
a un melancólico personaje. A él le
gusta la noche, ¡qué piedad tiene la
noche! Las cosas feas se empiezan a
embellecer o a esconder a medida
que la penumbra se acerca, el
gentío se torna tranquilo. Bajo las
estrellas siente llegar la calma, su
calma, ¡La noche del trópico!
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