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Europa<br />
Ana Mª Cuervo de los Santos<br />
Como un nuevo Abraham apuñalas los cimientos de tu historia<br />
desmedida en la hora en que los números sucumben<br />
y a tus orillas acumulas los cadáveres.<br />
Mercenaria en un altar sin dios devoras a tus hijos<br />
diseminado tu furor en un reloj sin lengua<br />
y abrazada a tu ya estéril regazo<br />
amordazas las olas y el naufragio de los zapatos.<br />
Tus uñas acaloradas engrasan las bisagras<br />
cuando la atenta ceguera observa tras las paredes<br />
expectante ante el último disparo de salida<br />
y cubres de asepsia la tierra con un manto.<br />
Nunca fuiste la virgen cándida de tu imagen,<br />
nunca fuiste loba para sus cachorros,<br />
nunca fuiste la madre prometida,<br />
ni siquiera fuiste nunca nada.<br />
Y a tus orillas flotan a la deriva los sueños<br />
y en tus entrañas.<br />
Soberbia todavía caminas la conquista de tus escombros<br />
pero ya no hay mundo que el hombre ignore<br />
ni mentira.<br />
Comerciante de la vida y sus derrotas,<br />
a golpe de miedo ajenos lanzas los dados<br />
ignorando que jamás hubo partida<br />
mientras tejes cada noche solitaria tu mortaja.<br />
AMCS<br />
<strong>Excodra</strong> <strong>XXXVII</strong> 42 <strong>La</strong> <strong>violencia</strong>
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