La chica danesa

Se la dio, y Greta se la anudó en torno a la cabeza. Captó, inmediatamente, el
tenue olor a leche y menta.
Fuera, en la calle, el aire era húmedo, y profunda y salinamente frío. Greta había
perdido el bronceado estival, y tenía grietas en las manos. Pensó en lo bella que
estaba Pasadena en octubre, con las montañas de San Gabriel, desnudas y parduscas,
en segundo término, y las buganvillas trepando por las chimeneas.
En la Estación Central resonaban los ecos de pasos apresurados. Las palomas se
aglomeraban encima de la amplia marquesina, y sus excrementos calizos resbalaban
por las rojizas vigas de roble. Greta le compró una bolsita de caramelos de menta a un
vendedor de periódicos y dulces cuyos clientes dejaban el suelo lleno de papeles de
envolver.
Cuando Einar apareció ante las taquillas, parecía perdido. Tenía las mejillas
enrojecidas de tanto frotárselas y el pelo reluciente de tónico capilar. Había corrido, y
se secaba la frente con impaciencia. Sólo cuando lo veía en medio de la gente Greta
se daba perfecta cuenta de lo bajito que era: su cabeza apenas llegaba a la altura del
pecho de cualquier otro hombre. En tales ocasiones tendía a verlo aún más bajo, y se
decía con absoluta convicción, al contemplar sus muñecas huesudas y su trasero
pequeño y curvo, que era prácticamente un niño.
Einar levantó la vista para mirar a las palomas, como si aquella fuese la primera
vez que entrase en la Estación Central. Tímidamente, preguntó la hora a una chica
joven que llevaba delantal.
Algo en Greta se serenó. Fue hacia Einar y le besó. Le enderezó las solapas.
—Aquí tienes tu billete —le dijo, entregándole un sobre—, y dentro está la
dirección del médico que quiero que te vea.
—Antes tengo que decirte una cosa —dijo Einar—. Quiero que me digas que
estás segura de que no me pasa nada.
Dijo esto meciéndose sobre los talones.
—Por supuesto que estoy convencida de que no tienes nada —dijo Greta agitando
las manos en el aire—. Pero, así y todo, quiero que te vea el médico.
—¿Por qué?
—Por Lili.
—Pobre chica… —dijo Einar.
—Si quieres que Lili se quede, con nosotros, quiero decir, tienes que hablar de
ella con un médico.
La gente que volvía de realizar sus compras, mujeres en su mayoría, les daba
codazos al pasar o los rozaba con sus bolsas de malla repletas de queso y arenques.
Greta se preguntó por qué seguía hablando de Lili como si fuera una tercera
persona en su casa. Lo hacía porque temía que Einar se derrumbase —veía
mentalmente cómo caían sus delgados huesos hasta formar un pequeño montón— si
admitía, por lo menos de viva voz, que Lili no era más que su marido vestido de
mujer. Pero, en cualquier caso, ésa era la pura verdad.
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