La chica danesa

ien paternal. Volvió a tirar de ella, y entonces Lili sintió un leve dolor, como el que
le causaría un apretón de manos excesivamente fuerte.
Y justo entonces, sin saber por qué, algo hizo que los dos miraran la delantera del
vestido de Lili, y allí vieron, creciendo en la tela con su diseño de conchas, una
mancha redonda de sangre, una mancha tan roja, que casi era negra. Iba creciendo de
la misma manera que crecen los círculos en torno a una piedra arrojada a un estanque.
—Lili, ¿te has hecho daño?
—No, no, estoy bien —dijo—, no me pasa nada. Pero tengo que irme a casa.
Tengo que volver con Greta.
Lili sentía que estaba encogiéndose, hundiéndose en el túnel, de regreso a su
madriguera.
—Déjame que te ayude. ¿Cómo puedo ayudarte?
A medida que iban pasando los segundos, Hans parecía alejarse; su voz sonaba
como si estuviera viajando por una tubería de hierro. Era como en el baile del
Ayuntamiento: la sangre era espesa, pesada, pero Lili no sentía nada. No sabía de
dónde podía salir aquella sangre. Estaba alarmada y desconcertada, como un niño que
hubiese matado a un animal por descuido. Una voz interior la apremiaba: «¡Date
prisa!». Era una vocecita frenética, llena de pánico y al mismo tiempo de deleite, pues
el pequeño drama que estaba ocurriendo aquella tarde de agosto en Menton la llenaba
de temor, pero también de placer. Lili dejó a Hans en la escalera de acceso a la
comisaría, volvió tres esquinas rápidamente, y se alejó de él como se habían alejado
de ella los niños gitanos mientras la mancha de sangre seguía agrandándose, tan
aterradoramente como una enfermedad.
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