La chica danesa

confusa, por lo que se limitó a decir:
—La verdad es que hay veces en las que no sé lo que me pasa.
En otra excursión de un día, Hans llevó a Lili en coche a Niza para comprar
cuadros en los tenderetes de antigüedades.
—¿Por qué no quiere Greta venir con nosotros? —le preguntó.
—Es que está demasiado ocupada pintando, supongo —le respondió Lili—. No
conozco a nadie que trabaje tanto como ella. Trabaja más que Einar. Un día acabará
siendo famosa, ya verás.
Lili sentía los ojos de Hans fijos en ella mientras hablaba, y le pareció curioso que
un hombre como él prestase tanta atención a sus opiniones. En uno de los tenderetes,
cuya propietaria tenía bozo en la barbilla, Lili encontró un retrato ovalado de los que
suelen ponerse en los nichos de los cementerios; representaba a un joven cuyas
mejillas eran de un color muy curioso, y tenía los ojos cerrados. Lo compró por
quince francos, y Hans, inmediatamente, se lo compró a su vez a ella por treinta.
Entonces le preguntó:
—¿Te sientes bien hoy?
Todos los días, antes de salir con Hans, Lili posaba para Greta en el sofá. Cogía
un libro sobre pájaros de Francia, o se ponía a Eduardo IV en el regazo, porque si
tenía las manos vacías se le agitaban nerviosamente. Excepto por el ruido que llegaba
de las calles, el apartamento estaba silencioso, y el tictac del reloj de la repisa era tan
débil que, una vez por lo menos cada tarde, Lili sentía la necesidad de levantarse para
cerciorarse de que tenía cuerda. Y entonces se asomaba a la baranda de la terraza a
esperar que Hans acudiese a la cita. Éste había cogido la costumbre de gritar desde la
terraza:
—¡Lili, venga, date prisa, baja!
Y ella, entonces, bajaba corriendo los siete tramos de escalera de azulejos,
demasiado impaciente para esperar a que subiese el ascensor.
Pero, antes de que llegase Hans, Greta solía dar una palmada y decir:
—¡Eso es! ¡Mantén la cara así, esto es justo lo que quería! Lili esperando.
Esperando a Hans.
Un día, Lili y Hans estaban en la terraza de un café al pie de los escalones de
Saint Michel. Cinco o seis niños gitanos muy sucios fueron a su mesa a venderles
tarjetas postales, fotos de las playas de la Côte coloreadas a mano. Hans compró una
colección de ellas para Lili.
El aire era espeso, y el sol quemaba a Lili en el cuello. La cerveza se estaba
volviendo pardusca en su vaso. Aquella semana de salir todas las tardes con Hans
había hecho que Lili se llenara de nuevas expectativas, y se preguntaba qué pensaría
de ella. Habían paseado juntos y la había cogido del brazo. Hans, el de la risita
irónica y las holgadas camisas de hilo, el de la piel atezada cada vez más oscura a
causa del sol de agosto, el antaño apodado Valnød, había conocido a Lili sin
reconocer en ella a Einar. Hans no veía a Einar desde que ambos eran muchachos. Era
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