La chica danesa

orina, vestida con una bata de andar por casa y en compañía de Hans.
—¿Y tú por qué no te has casado? —preguntó él a su vez—. Parece que una chica
como tú debería estar casada, y a la cabeza de un caladero.
—No me apetece nada ponerme a la cabeza de un caladero —Lili levantó la vista
al cielo. Qué liso e inmenso parecía, sin una nube, aunque no era tan azul como el de
Dinamarca. Sobre Lili y Hans lucía el sol—. Todavía tiene que pasar un tiempo para
que me sienta dispuesta a casarme. Pero quiero hacerlo en su momento.
Hans se paró delante de una tienda cuyo mostrador daba a la calle y compró a Lili
una botella de aceite de naranja.
—Pues no creas que te queda tanto tiempo, después de todo —le dijo—.
¿Cuántos años tienes?
¿Cuántos años tenía Lili? Era más joven que Einar, que ya casi tenía treinta y
cinco. Cuando Lili apareció en escena y Einar se retiró, se perdieron años: años que
habían arrugado la frente y hundido los hombros de Einar, años que lo habían sumido
en silenciosa resignación. En Lili, en cambio, lo primero que se notaba era su fresca y
juvenil elasticidad. Y lo segundo su curiosidad, expresada con voz muy suave. En
cuanto a lo tercero, como Greta misma solía decir, era su olor: un olor de chica que
todavía no se ha amargado.
—Pues…
—La verdad, no pareces de esas chicas que tienen reparos a la hora de decir su
edad —dijo Hans.
—No lo soy —respondió Lili—. Tengo veinticuatro años.
Hans asintió. Éste era el primer dato que Lili inventaba acerca de sí misma, y
pensó que se sentiría culpable por haber mentido. Pero no, todo lo contrario, se sintió
un poco más libre, como si hubiese, por fin, admitido una verdad incómoda. Lili tenía
veinticuatro años, ciertamente no era tan mayor como Einar. De haberse atribuido la
edad de éste, Hans, sin duda, habría pensado que era una extraña farsante.
Hans pagó al dependiente. La botella era cuadrada y parda, y el corcho no era
mayor que la punta del dedo meñique de Lili. Ésta trató de sacarlo, pero sin
conseguirlo.
—¿Me ayudas? —le dijo a Hans.
—No eres tan torpe, chica —le respondió—, anda, prueba otra vez.
Y Lili probó, y esta vez el pequeño corcho saltó y el aroma a naranja se elevó
hasta su nariz y le hizo pensar en Greta.
—¿Cómo es que no te recuerdo de cuando era niño? —le preguntó Hans.
—Es que te fuiste de Bluetooth cuando era muy pequeña.
—Sí, me imagino que ésa es la razón. Pero Einar nunca me dijo que tenía una
primita pequeña tan bonita.
Cuando Lili volvió al apartamento, encontró a Greta todavía en el cuarto de estar.
—Deseaba que volvieras —le dijo—. Es que quiero pintar un poco más esta
noche.
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