La chica danesa

esparadrapo pegajoso sujetándole el pene. Un leve estertor subió por la garganta de
Einar. Jadeó al notar que en los brazos y el espinazo se le ponía la piel de gallina.
Un escalofrío, y ya era Lili. Einar se había ido. Lili estaba dispuesta a posar para
Greta la mañana entera. Se pasearía luego por el muelle con Hans, protegiéndose los
ojos del sol con la mano a modo de visera. Einar sólo sería una referencia en su
conversación. «Añora mucho Bluetooth», diría Lili, para que todo el mundo lo oyese.
Y de nuevo eran dos. La nuez estaba hendida, la ostra había sido abierta.
Lili volvió al cuarto de estar.
—Gracias por venir tan pronto —dijo Greta.
Hablaba a Lili en voz baja y suave, como temiendo que se le rompiese en pedazos
si alzaba demasiado el tono.
—Siéntate aquí —añadió mientras le mullía los almohadones del sofá—. Pon un
brazo sobre el respaldo y mantén la cabeza vuelta hacia el biombo.
La sesión de pintura duró lo que quedaba de la mañana y buena parte de la tarde.
Lili, en una esquina del sofá, miraba la escena de conchas de las orejas de mar —una
aldea de pescadores, un poeta en una pagoda junto a un sauce— que mostraba el
biombo chino. Empezó a sentir hambre, pero se dijo que mejor era no hacer caso. Si
Greta no paraba de pintar, ella no pararía de posar. Lo hacía por Greta. Era un regalo,
la única cosa que Lili podía darle. Tendría que ser paciente. Tendría que esperar a que
Greta le dijese lo que tenía que hacer.
A la caída de la tarde, Hans y Lili salieron a pasear por las calles de Menton. Se
paraban ante los tenderetes donde se vendía jabón de limón y figuritas talladas en
madera de olivo y paquetes de higos confitados. Hablaban de Jutlandia, del cielo
color pizarra y de la tierra pateada por los cerdos, de las familias que vivían en la
misma tierra desde hacía cientos de años, y cuyos hijos se casaban incesantemente
entre sí. Su sangre acababa espesándose hasta convertirse en fango. Muerto su padre,
Hans era ahora barón de Axgil, aunque no le gustaba el título.
—Por eso me fui de Dinamarca —dijo—. Allí la aristocracia está muerta. Si
hubiese tenido una hermana, estoy seguro de que mi madre habría insistido en que me
casase con ella.
—¿Estás casado?
—No.
—¿Y no te quieres casar?
—Hubo un tiempo en que sí. Había una chica con quien quería casarme.
—¿Y qué le pasó?
—Murió. Se ahogó en un río. —Luego añadió—: Justo delante de mí. —Hans
compró a una vieja una lata de jaboncillos de mandarina—, pero eso pasó hace
bastante tiempo, era casi un muchacho.
A Lili no se le ocurría nada que decir. Allí estaba, en plena calle que apestaba a
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