La chica danesa

del pantano. Su apodo era entonces Valnød, o sea, nuez, y algunos decían que era
porque en verano su piel se volvía de un pardo pálido, como si estuviera manchada
por el eterno barro de Bluetooth, un charco que le había servido de cuna al nacer
cuando el coche de su madre, volcado como consecuencia de una tormenta, las había
dejado empantanadas a ella y a sus dos doncellas en medio de un páramo sin otra
cosa que la luz de unas cerillas y el abrigo de lienzo del cochero, que les sirvió de
toldo en tan apurada situación.
Ahora, como era de esperar, Hans se había convertido en un hombrón de tipo
germánico. Estrechaba las manos de la gente entre las suyas, y esas manos con
frecuencia se engarzaban en la parte posterior de su cuello cuando estaba contándole
una historia. Lo único que bebía era champán o agua con gas. Sólo cenaba pescado,
como consecuencia de haber comido en cierta ocasión unas chuletas de venado que le
hicieron perder el apetito para un mes entero. Era marchante de cuadros, y pastoreaba
a los viejos maestros holandeses hacia las colecciones de norteamericanos ricos cuya
idea de coleccionar era acumular dinero. Un negocio, dijo Hans, mostrando al sonreír
dos incisivos como taladros, que con frecuencia era inmoral.
—No siempre, pero con bastante frecuencia —puntualizó.
El deporte favorito de Hans seguía siendo el tenis:
—Lo mejor de Francia es su terre battue —dijo—. La arcilla roja. Las pelotas
blancas de tenis con las costuras de goma. El árbitro sentado, bien erguido, en su
silla.
Al otro lado de la calle donde se hallaba el restaurante estaba el puerto. Tenía
ocho mesas en la acera, bajo sombrillas listadas, hincadas en latas llenas de piedras.
En el puerto, los veleros comenzaban a volver a casa. Parejas de ingleses de
vacaciones se paseaban por el muelle, cogidas de la mano, con la piel quemada por el
sol. Sobre las mesas del restaurante había jarroncitos con caléndulas, y hojas de papel
blanco para proteger el mantel. Greta no se angustió pensando en su plan hasta que
estuvieron todos a punto de sentarse a la mesa, donde Hans les esperaba con las
manos cogidas detrás del cuello. Es decir, hasta que Hans tuvo ocasión de ver el
parecido que tenía el rostro de Lili con el de Einar. ¿Qué haría si a Hans se le
ocurriese inclinarse sobre la mesa y decir?: «¿Es esta preciosa personita mi viejo
amigo Einar?» La cosa parecía inimaginable, pero ¿qué respondería si a Hans se le
ocurriese hacer esa pregunta? Y entonces Greta miró a Lili, que estaba muy mona,
llevaba una de las batas de estar por casa, y tenía la piel atezada de tanto tomar el sol
flotando en el mar en un colchón neumático. Greta meneó la cabeza. No, Einar no
estaba allí, sólo Lili. Y, además, pensó Greta, mientras el camarero apartaba las sillas
de la mesa y Hans se disponía a besar, primero a Greta, y luego a Lili, su anfitrión ya
no se parecía tampoco al muchacho que Einar le había descrito al rememorar su
juventud.
—Bueno, a ver, habladme de Einar —dijo Hans mientras el camarero traía en una
sopera los calamares hervidos en su tinta.
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