La chica danesa

ahora llevaba los dos. Y jugueteaba con ambos al mismo tiempo, dándoles vueltas,
distraída, en sus respectivos dedos.
Greta no le había hablado mucho a Einar sobre Teddy Cross. Había vuelto a
Dinamarca el Día del Armisticio, viuda ya desde hacía seis meses, y haciéndose
llamar de nuevo Greta Waud. Teddy había muerto de la manera más tonta, respondía
Greta a sus amigos cuando le preguntaban por su primer marido. Después de todo,
solía pensar Greta, morir cuando se tienen veinticuatro años y se vive en el limpio,
seco calor de California, es, pura y simplemente, consecuencia de la crueldad del
mundo. No tenía sentido, la verdad sea dicha. Ciertamente, Teddy no tenía el carácter
de los conquistadores del Oeste y eso era otra injusticia del destino. A veces Greta
pensaba también, cerrando los ojos para contener su pena, que a lo mejor lo que había
ocurrido era que ella y Teddy no hubiesen debido casarse. A lo mejor, el amor que
sentía por ella no había sido nunca tan grande como el de ella por él.
Greta y Lili estaban ya casi en el restaurante cuando aquélla paró a ésta y le dijo:
—No te enfades conmigo, pero tengo una pequeña sorpresa para ti. —Apartó un
poco el flequillo de los ojos de Lili—. Siento no habértelo dicho antes, pero pensé
que sería mejor que no te enterases hasta llegado el momento.
—¿Enterarme de qué?
—De que vamos a cenar con Hans.
Lili palideció; estaba claro que había comprendido. Apretó la frente contra la luna
del escaparate de una charcutería cerrada. Al otro lado de la luna, cochinillos
despellejados colgaban de una cuerda como pequeñas banderolas rosa. Así y todo,
Lili, reponiéndose, preguntó:
—¿Qué Hans?
—Venga, no seas tonta. No te asustes. Es Hans. Quiere verte.
El crítico de París que tenía la verruguita en el extremo del ojo contestó enseguida
a la carta de Greta, y además de enviarle la dirección de Hans le hizo varias preguntas
sobre su pintura. El interés del crítico y su atención casi hicieron soñar a Greta. ¡En
París preguntaban por su pintura!, se dijo, y abrió su caja de papel de cartas de Århus
y mojó la pluma en el tintero. Ante todo, escribió al crítico: ¿hay posibilidades para
mí en París?, ¿debiéramos mi marido y yo pensar en irnos de Dinamarca, donde nadie
sabe qué pensar de mí?, ¿serían más libres en París nuestras vidas?
Lo que escribió Greta a Hans fue: «Mi marido parece no haberle olvidado.
Cuando está soñando ante su caballete, sé que piensa en usted, en el momento en que
colgaba del roble por encima del pantano. Y entonces su rostro se suaviza y casi se
encoge. Es como si volviese a tener trece años, con los ojos relucientes y la barbilla
suave y lisa.»
Hans Axgil tenía la nariz fina y las muñecas cubiertas de tupido pelo rubio. Se
había convertido en un hombre grandote y recio, cuyo grueso cuello le salía de entre
los hombros. A Greta le recordó el tocón del viejo sicomoro que había en la parte
trasera de su jardín californiano. Einar le había dicho que Hans era pequeño, el enano
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