La chica danesa

sus húmedos ojos pardos, era capaz de agitar en el pecho de los daneses jóvenes. Un
día Greta le hizo una foto a Lili a la puerta del palacio de Rosenborg, y el elegante
edificio de ladrillo, al servir de fondo a Lili, pareció adoptar de pronto un aspecto
confuso y vagamente amenazador. Otro día Lili paró a Greta ante el teatro de
marionetas y se sentó allí, entre los niños, con el rostro igual de intrigado y las
piernas igual de retozonas que las de ellos.
—¿Greta? —repitió Einar. Estaba apoyado contra el perchero de batas de
muestra.
El biombo chino seguía caído contra el sofá. Einar volvió a llamarla:
—¿Greta? Dime, ¿no te importa que venga Lili a visitarnos?
Greta comenzó a levantar el biombo. Desde que estaban en Francia no había
pintado nada. No había visto allí a nadie que le interesara hasta el punto de pedirle
que posase para un retrato. El tiempo era pesado y húmedo, lo que impedía a la
pintura secarse rápidamente sobre el lienzo. Durante el verano Greta había
comenzado a cambiar de estilo, usando colores cada vez más brillantes, sobre todo
rosas y amarillos y oros, y líneas más planas y a una escala mayor. Para Greta ésta era
una manera nueva de pintar, y ahora le costaba más empezar desde cero sobre el
lienzo blanco. Casi nunca se sentía segura de sus cuadros. Sus obras más recientes,
con su matiz de alegría, enorme y apastelado, requerían en ella una sensación íntima
de éxtasis, de embeleso. Y nada en este mundo la hacía más feliz que pintar a Lili.
Greta estaba pensando pintar un retrato de Lili de tamaño natural, en la terraza del
apartamento, con el pelo y la bata de andar por casa levantados por la brisa y con el
estampado de rosas difuminado y la expresión exacta que tenía en aquel momento el
rostro de su marido: cálida y anhelante, la piel tensa y roja y como a punto de
reventar.
Greta y Lili iban dando un paseo a L’Orchidée, en el quai Bonaparte. El restaurante
era famoso por sus calamares en su tinta, o eso, al menos, les había asegurado Hans
en una carta, y se lo había propuesto como lugar de cita. Las tiendas estaban ya
cerradas. Sobre la acera se veían pequeños sacos llenos de la basura del día. Los
adoquines estaban sueltos, marcados por los neumáticos de los coches.
Greta tenía en el bolsillo la carta de Hans y su anillo de boda la rozaba mientras
ella y Lili iban ya por la calle Saint Michel hacia el puerto. A Greta le parecía que la
costumbre danesa de llevar la alianza en la mano derecha era muy bonita. Cuando
volvió a Dinamarca, después de enviudar, se había jurado que nunca se quitaría el
ancho anillo de oro acanalado y labrado que le había dado Teddy. Pero luego Einar le
dio otro: un sencillo aro de oro, y ella no se decidía a quitarse el anillo de Teddy,
porque recordaba el momento en que éste se lo había dado, hurgándose torponamente
en los bolsillos hasta dar con la cajita de terciopelo negro. Al fin, decidió que lo
mejor era dejar el anillo de Teddy en el dedo de la mano izquierda, de modo que
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