La chica danesa

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Greta y Einar fueron a pasar sus vacaciones de agosto, como siempre, a Menton, un
puerto francés situado en la frontera franco-italiana. Después del largo verano, Greta
se despedía de Copenhague con una sensación de alivio. Mientras el tren iba hacia el
sur y cruzaba los Alpes Marítimos, Greta se sentía como quien deja un peso a sus
espaldas.
Ese año, siguiendo el consejo de Anna, que aquel mes de mayo había cantado en
la Ópera de Montecarlo, Greta y Einar habían alquilado un apartamento en la avenida
Boyer, justo enfrente del Casino Municipal de Menton. El dueño del apartamento era
un norteamericano que se había apresurado a ir a Francia al terminar la Gran Guerra
para comprar unos talleres de confección de Provenza que habían sufrido las
consecuencias de la crisis que siguió al fin de la contienda. Se hizo rico, y ahora vivía
en Nueva York, disfrutando de los beneficios que le producían las sencillas batas de
andar por casa que vendía a las amas de casa del sur de Francia.
El apartamento tenía el suelo de frío mármol color naranja y un dormitorio extra
pintado de rojo; en el cuarto de estar había un biombo chino incrustado con conchas
de orejas de mar. Los balcones delanteros daban a pequeñas terrazas lo bastante
grandes como para albergar una hilera de tiestos de geranios y dos sillas metálicas.
Allí pasarían Greta y Einar las cálidas noches del sur de Francia, Greta con los pies
sobre la baranda, mientras la fresca brisa soplaba desde los naranjos y limoneros del
parque que se extendía ante sus ojos. Greta estaba fatigada, y tanto ella como Einar
podían pasar veladas enteras sin decirse otra cosa que «Buenas noches».
El quinto día de sus vacaciones, el tiempo cambió. El siroco del norte de África
cruzaba raudo el picado mar Mediterráneo, ascendía por la playa rocosa y penetraba
por las puertas abiertas de las terrazas hasta ir a chocar con el biombo chino.
Greta y Einar estaban sesteando en el dormitorio rojo cuando oyeron el golpe. Se
levantaron y encontraron el biombo caído contra el sofá. El biombo ocultaba un
perchero de batas de muestra de uno de los talleres del dueño del apartamento. Eran
blancas, con diseños de flores, y se contorsionaban en las perchas agitadas por el
viento como si a un niño le hubiese dado por divertirse tirando de sus dobladillos.
Eran bastante sencillas, pensó Greta, con las mangas rematadas por puños y una
hilera de botones delante que parecía hecha a propósito para facilitar la lactancia, y
tan simples y prácticas que Greta comenzó a sentir una especie de repulsión por las
mujeres que las usaban. Se inclinó para poner en pie el biombo chino, y le dijo a
Einar:
—Anda, échame una mano.
Einar estaba de pie junto al perchero, y los dobladillos de las batas golpeaban
suavemente su pierna. Su rostro era inexpresivo. Greta veía palpitar las venillas de
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