La chica danesa

Greta. Ésta nunca se la había hecho a sí misma hasta entonces, porque, sexualmente,
Einar siempre había sido desgarbado y sin iniciativa. Le parecía imposible que Einar
hubiese tenido jamás tan extraño anhelo. Aparte de que, sin la ayuda de Greta, no
habría encontrado a Lili.
—¿Es Henrik el primero? —preguntó Greta—. Quiero decir si es el primero que
te besa.
Lili lo pensó, frunciendo la frente. A través de las tablas del suelo llegaba la
aguardentosa voz del marinero, que gritaba:
—¡No me mientas! ¡Me doy cuenta de que me mientes!
—En Bluetooth —comenzó Lili— había un chico que se llamaba Hans.
Era la primera vez que Greta oía el nombre de Hans. Lili se puso a hablar de él
extáticamente, con los dedos de ambas manos muy juntos y muy altos. Parecía en
trance mientras le contaba a Greta las tretas de Hans para encaramarse al viejo roble,
y describía su vocecita, que era como de guijarros que entrechocan, y hablaba de la
cometa en forma de submarino que un día desapareció en el pantano.
—¿Y no has vuelto a saber nada de él desde entonces? —preguntó Greta.
—Tengo entendido que se fue a vivir a París —dijo Lili, volviendo a su ganchillo
—. Es marchante, pero eso es lo único que sé de él. Se dedica a vender cuadros a
norteamericanos.
Y, sin más, se levantó y se fue a su cuarto, donde Eduardo IV gruñía en sueños, y
cerró la puerta. Una hora después, cuando Einar volvió a salir de allí, fue como si Lili
nunca hubiera estado en el apartamento. Aparte del olor a menta y leche, fue como si
Lili nunca hubiera existido.
A las dos semanas o así de la inauguración de la exposición, todavía no se había
vendido una sola de las pinturas de Greta. Y ya no podía echar la culpa a la situación
económica, pues la Gran Guerra había terminado siete años antes y la economía
danesa estaba en pleno período de crecimiento y especulación, con algún que otro
altibajo. Así y todo, el fracaso de su exposición no la sorprendió. Desde que se casó,
la reputación de su marido había sobrepasado siempre la suya. Los cuadritos oscuros
de pantanos y tormentas de Einar —que, en realidad, no eran otra cosa que pintura
gris sobre pintura negra— costaban más y más coronas cada año que pasaba. Y, entre
tanto, Greta no vendía otra cosa que monótonos encargos que le hacían serios
directores de empresa siempre reacios a sonreír, por poco que fuese. Los retratos más
personales que pintaba, como, por ejemplo, el de Anna, o el de la mujer ciega que se
sentaba a la entrada del Tívoli, y, ahora, el de Lili, pasaban inadvertidos. Al fin y al
cabo, ¿a quién iba a ocurrírsele comprar cuadros de Greta antes que los de Einar, los
cuadros de la brillante, audaz norteamericana antes que los del sutil, íntimo danés?
¿Qué crítico se atrevería a elogiar el estilo de Greta por encima del de Einar en un
país como Dinamarca, donde los estilos pictóricos decimonónicos pasaban todavía
por ser innovadores y cuestionables? Eso era, al menos, lo que pensaba Greta; e
incluso Einar, cuando lo presionaba, admitía que era posible que fuese así.
www.lectulandia.com - Página 56