La chica danesa

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Aquel verano, el marchante que vendía la pintura de Einar accedió a exponer diez
cuadros de Greta durante dos semanas. Einar fue el que lo organizó, pidiéndoselo
como un favor: «Mi mujer está empezando a sentirse frustrada», así comenzaba una
carta que dirigió al señor Rasmussen en una hoja de papel de cartas con membrete,
una gestión de la que se suponía que Greta no debía enterarse. Pero ella, no sin que le
remordiera la conciencia, abrió con precauciones la carta que Einar le dio para que la
echase en el correo con ayuda del vapor de una tetera y el filo de una uña. No lo hizo
por ninguna razón específica, sino, simplemente, porque a veces se sentía abrumada
de curiosidad por su marido y lo que éste hacía cuando no estaba con ella: lo que leía,
por ejemplo, qué tomaba para almorzar, o con quién hablaba, y sobre qué. «Y no es
que sienta celos», se dijo Greta mientras volvía a cerrar el sobre con sumo cuidado,
«no, no es eso, es, simplemente, que estoy enamorada.»
Rasmussen era calvo, con ojos que parecían chinos por la forma, y viudo. Vivía
con sus dos hijos en un apartamento situado cerca de Amalienburg. Cuando dijo que
estaba dispuesto a colgar en su galería las pinturas más recientes de Greta, ésta se
sintió tentada a contestar que no necesitaba su ayuda. Luego lo pensó mejor y se dio
cuenta de que sí la necesitaba. A Einar le dijo, evasivamente:
—No sé si hablaste o no con Rasmussen, pero no sabes lo que me alegro de que
haya dicho que sí.
Greta compró diez sillas en una tienda de muebles de la Ravnsborggade y puso en
sus asientos cojines de damasco rojo. Colocó una delante de cada uno de sus cuadros
colgados en la galería.
—Es para reflexionar —le dijo a Rasmussen al colocarlas de esa forma.
Luego escribió a los directores de todos los periódicos europeos de la lista que
Einar había ido compilando a lo largo de los años. En la invitación se anunciaba un
importante debut, palabras éstas que a Greta le costó cierto esfuerzo escribir, porque
parecían muy jactanciosas, muy propias más bien de una transacción comercial, pero,
a pesar de todo, las dejó, por insistencia de Einar.
—Quedan bien —acabó diciendo—, y son lo que hace falta.
Distribuyó en propia mano las invitaciones del Berlingske Tidende, el
Nationaltidende y Politiken, donde un empleado con un gorrito gris se quitó de
encima a Greta con una sonrisita de desdén.
Los cuadros de Greta eran de gran tamaño y relucían gracias a un procedimiento
de laqueado que ella misma había ideado sobre una base de barniz. Tanto relucían y
tan duros eran, que se podían limpiar como si fueran ventanas. Los pocos críticos que
acudieron a la galería a verlos dieron la vuelta en torno a las sillas con cojines de
damasco rojo mascando las galletitas de miel que Greta había dispuesto sobre una
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