La chica danesa

sudando contra la palma de la suya— se había considerado Einar anormal, o distinto
en modo alguno de la normalidad. Su médico, cuando fue a verle el año anterior para
consultarle sobre su aparente incapacidad para tener hijos, le había dicho: «¿Sueñas a
veces con alguien, aparte de con tu mujer, Einar? ¿Con otro hombre, quizás?». «No,
en absoluto», replicó Einar, «su intuición es errónea.» Y le dijo entonces al médico
que también se turbaba cuando veía a hombres de ojos fugaces y asustados y piel
excesivamente rosada merodear cerca del retrete de caballeros del parque de Ørsted.
¡Homosexual!, ¡qué lejos de la verdad!
Y también era ésta la razón de que Einar se asiese ahora a la mano de Henrik y
corriese con él por los soportales de la parte trasera del Ayuntamiento, donde
banderas danesas colgaban de las vigas lustrosas. Y también lo era de que tropezase
cada dos por tres con los zapatos color amarillo mostaza que le había dado Greta
aquella tarde de abril, cuando necesitaba pintar unas piernas de mujer. Él no sabía por
qué permitía que el estrecho vestido le impidiese andar con toda libertad: bueno, era
que estaba jugando. Eso lo sabía. Y Greta también lo sabía. Pero, al mismo tiempo,
no sabía nada, lo que se dice nada, sobre sí mismo.
Fuera, en la plaza del Ayuntamiento, un tranvía pasaba ruidosamente; sus
campanillas eran amistosas y tristes. Tres noruegos estaban sentados sobre el pretil de
la fuente, riendo, bebidos.
—¿Por dónde vamos? —preguntó Henrik.
Parecía más bajo en la calle, al aire libre de la plaza donde el aire olía al carrito
cercano que servía café con galletitas picantes. Había algo caliente, un ardiente
secreto, en el fondo del estómago de Einar, y lo único que podía hacer era mirar a su
alrededor: a la fuente y a los vikingos de bronce y a la empinada ladera de los tejados
de los edificios que rodeaban la plaza.
—¿Por dónde? —volvió a preguntar Henrik, que miraba al cielo, con las
ventanillas de la nariz temblorosas.
Y entonces Einar tuvo una idea. Lili tuvo una idea. Y, por extraño que parezca, la
cosa ocurrió así: flotando por encima de la plaza del Ayuntamiento, Einar vio que
Lili, con el labio superior lleno de determinación, le decía a Henrik: «Ven.» Y la oyó
pensar: Greta no se enterará nunca. Einar no pudo averiguar a qué se refería: ¿Qué
era lo que Greta no llegaría nunca a saber? Cuando él, Einar, dueño remoto del
cuerpo tomado a préstamo, estaba a punto de preguntar a Lili qué era lo que quería
decir; cuando él, Einar, flotando como un fantasma que describiese círculos por
encima de ellos, estaba a punto de acercarse y preguntar —no exactamente como el
conductor hace la pregunta al llegar a una encrucijada, pero casi—: Dime, ¿qué es lo
que Greta no sabrá nunca?, justo entonces, Lili, con los antebrazos enrojecidos de
calor, con los puños envueltos en gasa, con la mitad de su cerebro común electrizada
por la corriente del pensamiento, sintió una cálida humedad correrle de la nariz a los
labios.
—¡Dios mío, estás sangrando! —gritó Henrik.
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