La chica danesa

Comenzó a ponerse una bata de pintor, y siempre llevaba en el bolsillo delantero
la nota que le había mandado Einar. Se sentaba en el mirador y se ponía a escribirle
cartas, aunque la verdad es que casi nunca se le ocurría nada que decirle. No quería
confesarle, por ejemplo, que no había pintado nada desde que se fue de Dinamarca. Y
tampoco quería hablarle del tiempo, que era justo lo primero que a su madre se le
ocurriría comentar. En lugar de esto, le contaba lo que haría en cuanto volviese a
Copenhague. Lo primero, volver a matricularse en la Academia Real; luego, tratar de
que exhibieran sus cuadros en la Exposición de Artistas Independientes; y,
finalmente, convencer a Einar de que acudiese a su fiesta de cumpleaños cuando
cumpliera los diecinueve años. Durante su primer mes de vuelta en California, Greta
iba dando un paseo a la oficina de correos de Colorado Street para echar sus cartas a
Einar.
—Puede que tarde en llegar —le decía el empleado a través de los barrotes de la
ventanilla.
Y Greta le contestaba:
—¡Ahora va a resultar que los alemanes también nos han echado a perder el
correo!
No podía seguir viviendo así, le dijo a una de las doncellas japonesas, Akiko, a
quien siempre le goteaba la nariz. Akiko se inclinó y le trajo una camelia flotando en
un cuenco de plata. Algo iba a tener que cambiar en su vida, se decía Greta, hirviendo
de ira por dentro, aunque no estaba enfadada con nadie en concreto, como no fuese
con el Kaiser. ¡Qué mala suerte: era la chica más libre de Copenhague, si no del
mundo entero, y ahora, de pronto, aquel alemanote de mierda había echado a perder
su vida! Una exiliada, eso es lo que era ahora. Estaba exiliada en California, donde
los rosales llegaban a alcanzar tres metros de altura y los coyotes aullaban la noche
entera en el cañón. Apenas se podía creer que se hubiese convertido en una de esas
chicas que no hacen otra cosa en todo el día que esperar la llegada del cartero, y
siempre lo mismo: un montón de sobres, y ninguno de Einar.
Enviaba telegramas a su padre, pidiéndole permiso para volver a Dinamarca, y su
respuesta era siempre la misma: «El mar ya no es seguro.» Exigía a su madre que la
dejase ir a Stanford con Carlisle, pero le contestaba que para ella el único colegio
posible era el de las Siete Hermanas, que estaba en el nivoso Este.
—Me siento como si me estuviesen aplastando —le decía Greta a su madre.
—Anda, no seas teatral —respondía la señora Waud, que estaba muy ocupada
renovando el césped para el invierno y los macizos de amapolas.
Un día Akiko llamó suavemente a la puerta del cuarto de Greta y, con la cabeza
inclinada, le entregó un folleto.
—Lo siento —dijo Akiko, y, sin más, se fue corriendo acompañada por el ruidoso
repiqueteo de sus sandalias.
El folleto anunciaba la siguiente reunión de la Sociedad de Artes y Oficios de
Pasadena. Greta se imaginó a los aficionados de la sociedad, con sus paletas de estilo
www.lectulandia.com - Página 38