La chica danesa

chicos delgados cargar sus maletas y cajas en el vientre plateado del aeroplano. Más
allá había un grupo de gente en torno a una plataforma, donde un hombre con
sombrero de copa estaba pronunciando un discurso. Llevaba barba, y una banderita
danesa ondeaba al viento en una esquina de su atril. Detrás de él estaba el Graff
Zeppelin, largo y plateado como una enorme bala acanalada. La gente que rodeaba al
que hablaba comenzó a blandir banderitas danesas. Greta había leído en Politiken que
el zepelín iba a hacer un vuelo polar, y observó a la muchedumbre mientras lo veía
flotar sobre el aeródromo.
—¿Crees que lo conseguirán? —preguntó Hans.
Hans había cogido su maleta de cuero, y el aeroplano ya estaba esperándolos.
—¿Y por qué no? —contestó Greta.
El hombre que pronunciaba el discurso era un político al que Greta no reconocía.
Probablemente era candidato al Parlamento. Y detrás de él estaba el capitán del Graff
Zeppelin, Franz Josef Land, con gorro de piel de foca. No sonreía. Tenía las cejas
fruncidas sobre las gafas, y parecía preocupado.
—Ya es hora —dijo Hans.
Greta lo cogió por el codo y los dos buscaron sus asientos en el aeroplano. Greta
veía el zepelín por la ventanilla, y la gente, que se apartaba del avión. Hombres en
mangas de camisa y con tirantes comenzaban los preparativos del vuelo polar. El
capitán del zepelín estaba erguido a la entrada de su pequeña cabina, despidiéndose
de la gente.
—Parece no estar seguro de que va a volver —dijo Greta mientras la puerta del
avión se cerraba.
La travesía en el Empress of Britain fue agradable. Los pasajeros se sentaban en sus
tumbonas a rayas en la cubierta, y Greta pensaba en la gimnasia que hacía cuando
tenía diez años. Ensambló su caballete, apretando los tornillos para encajar las patas.
Sacó un lienzo de una de sus maletas y lo clavó al marco. Y en la cubierta del barco
comenzó a pintar de memoria: las colinas de Pasadena, más allá del Arroyo Seco, que
estaba reseco y pardusco a comienzos de verano, los jacarandaes que habían perdido
sus flores, y los lirios que se abrumaban con tanto calor. Cerrando los ojos, veía todo
eso.
Por las mañanas, Hans se quedaba solo en su camarote, mirando sus papeles y
preparando su llegada a California, donde se iban a casar en la mansión de los Waud.
Entrada la tarde, salía a sentarse junto a ella.
—Bueno, ya estamos de camino —solía decir.
—Camino de casa —respondía ella—. Nunca pensé que me fuese a gustar volver
a casa.
A esto había llegado, pensaba Greta una y otra vez, mojando la punta húmeda del
pincel en la pintura. El pasado que se alejaba, el futuro que se le abría. Y ella siempre
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