La chica danesa

Una vez que estuvieron fuera de los límites de la ciudad, el Horch dorado con su
capota blanca cerrada comenzó a correr por los campos. Los campos de centeno y de
fleo y de cañuela estaban húmedos y doblados por la lluvia. Trébol rojo y blanco y
alfalfa flanqueaban la carretera, doblados y chorreando. Y, más allá de los campos,
había pequeños lagos, como hoyuelos en el paisaje.
Durante el trayecto en ferry hasta Århus el mar estaba picado, y Hans y Greta
estuvieron sentados en los asientos delanteros del Horch durante la travesía. El coche
olía al pelaje húmedo de Eduardo IV, rizado por la lluvia. Hans y Greta no hablaban,
y ella sintió el ruido que hacían las máquinas del ferry cuando puso la mano sobre el
tablero del coche. Hans preguntó si quería un café y dijo que sí. Hans se llevó a
Eduardo IV consigo, y cuando se vio sola en el coche pensó en el viaje que estaban
realizando ahora Lili y Carlisle. En cosa de unas pocas horas probablemente estarían
los dos instalándose en la habitación de la clínica, con la vista de los sauces en medio
del césped que se extendía hasta el Elba. Greta pensó en el profesor Bolk, cuya faz
había captado en un cuadro que no se había vendido; estaba enrollado detrás del
armario ropero. Y cuando volviese a Copenhague, dentro de unos días, cuando
terminase de pasar revista a los muebles y a la ropa y a los cuadros, se lo enviaría, se
dijo Greta. Podía colgarlo detrás del pupitre de recepción de Frau Krebs, en un marco
gris de madera. O bien en su despacho, sobre el sofá, adonde, en unos pocos años,
otras mujeres desesperadas como Lili irían, sin duda, en peregrinación.
Era ya de noche cuando llegaron a Bluetooth. La casa de ladrillo estaba oscura, la
baronesa ya se había retirado a sus habitaciones, en el tercer piso. Un criado cargado
de espaldas, con unos pocos mechones de pelo blanco y nariz respingona, llevó a
Greta a una habitación con una cama cubierta con colcha de encaje. Encendió las
lámparas y abrió las ventanas.
—¿Le dan miedo las ranas? —preguntó.
Ya se las oía, croando en el pantano.
Cuando se fue el criado, Greta abrió las ventanas un poco más. La noche era
clara, con la luna, reducida a la mitad, baja en el cielo, y Greta veía el pantano por un
claro que había entre los fresnos y los olmos. Parecía casi como un campo húmedo, o
como el gran prado de Pasadena empapado después de una lluvia de enero. Greta
pensó en las lombrices que salían del fondo de la tierra después de una lluvia de
invierno, en su manera de retorcerse sobre las losas de los caminos, tratando de
salvarse de morir ahogadas. ¿Se había divertido realmente al cortarlas en dos con el
cuchillo de la cocina para dárselas a Carlisle en una bandeja, bajo una tapadera de
plata?
Las cortinas eran de encaje azulado y colgaban hasta el suelo agitadas por el
viento. Hans llamó a la puerta y dijo, sin abrir:
—Mi habitación está al otro lado del vestíbulo, Greta, por si necesitas algo.
Greta notó algo en su voz, sintió sus nudillos apretados contra la puerta, mientras
la otra mano descansaba suavemente sobre el picaporte. Se lo imaginó en el
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