La chica danesa

llegaba de California, la lavandera con su tintineo de campanillas desde la calle, una
llamada de teléfono de los clientes de Einar, que solían ser gente de pelo blanco y con
títulos de nobleza, y que vivían detrás de persianas verdes que siempre estaban
cerradas.
Unos días mas tarde, Greta volvía a la Casa de las Viudas de una cita con un
galerista que había acabado por rechazar sus cuadros. El marchante, hombre apuesto
y con una peca como una mancha de chocolate en la garganta, no había rechazado,
así sin más, la obra de Greta, pero a ésta, por su forma de tamborilear con los dedos
contra la barbilla, le pareció clarísimo que sus cuadros no le habían impresionado.
—¿Todos son retratos? —le preguntó.
Y es que sabía, como todo el mundo en Copenhague, que estaba casada con Einar
Wegener. Y ella era consciente de que, precisamente por esto, el marchante esperaba
pintorescos y un tanto anticuados paisajes de su pincel.
—¿No le parece que sus cuadros son, quizás, un poco demasiado… —buscó la
palabra exacta—, demasiado estáticos?
Esto irritó indeciblemente a Greta, que sintió el calor hervir bajo su piel, vestida
con su traje de solapas de esmoquin. ¿Demasiado estáticos? ¿Cómo podía algo ser
demasiado… estático? Y, sin más, cogió su carpeta de manos del marchante, dio
media vuelta y se fue. Sentía aún cálido y húmedo el rostro cuando llegó al portal de
la Casa de las Viudas.
Cuando abrió la puerta de su apartamento, vio a una chica sentada en la silla de
asiento de cuerda, y al principio Greta no cayó en quién podría ser. La chica miraba a
la ventana, tenía un libro en las manos y Eduardo IV estaba echado en su regazo.
Llevaba un vestido azul con el cuello blanco de quita y pon. En su nuca brillaba uno
de sus collares de oro. La chica —estaba casi segura de conocerla— olía a menta y
leche.
El marinero, abajo, llamaba a gritos a su mujer, y cada vez que resonaba la
palabra «¡Puta!» a través del parqué del apartamento, el cuello de la chica se
sonrojaba. Pero enseguida retornaba a su color natural. «Luder!», repetía el marinero
una y otra vez, y el rubor subía y bajaba al mismo ritmo por el cuello de la chica.
—¿Lili? —dijo al fin Greta.
—Es un libro estupendo.
Lili le mostró la historia de California que le había enviado su padre en una caja
de madera junto con latas de limón en almíbar, la provisión anual de extracto puro de
Pasadena y un saquito de frutos de eucalipto para que hiciera vahos con los que
suavizarse el cutis.
—No quiero molestarte —dijo Greta.
Lili respondió con un suave murmullo. Eduardo IV gruñó perezosamente y
levantó las orejas. La puerta del apartamento seguía abierta, y Greta no se había
quitado todavía el abrigo. Lili volvió a sumirse en su libro; Greta miró su pálida nuca,
que salía de los eslabones del collar. Greta no sabía qué querría hacer ahora su
www.lectulandia.com - Página 23