La chica danesa

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A finales de la primavera ya se habían abierto los relucientes brotes verdes de los
sauces del parque Ørsted, y las rosas tempranas ponían una nota de color en los
macizos de flores que había en torno al castillo de Rosenberg. La larga cubierta
invernal del cielo se había levantado, y el atardecer comenzaba a alargarse hacia los
calores estivales.
Lili, que estaba mucho mejor, aceptó —de la misma manera que un niño acepta
un beso de su madre— la proposición de matrimonio de Henrik. Se le declaró la
noche antes de salir para Nueva York en el Albert Herring. Había hecho sus maletas y
baúles de asas magulladas y embalado sus cuadros y sus pinceles.
—¡A Nueva York! —no hacía más que decir Henrik—. ¡A Nueva York!
Y Lili, que ya había mencionado a las otras dependientas de Fonnesbech’s la
partida inminente de Henrik, levantó la cabeza y dijo:
—¿Sin mí?
Se hallaban en el estudio de Henrik, en Christianshavn, y el olor del canal les
llegaba por la ventana. El estudio estaba vacío, sólo había en él equipaje y cajas
marcadas con letras rojas que decían HENRIK SANDAHL, NUEVA YORK. Al
retirar los muebles, había quedado al descubierto abundante polvo y grumos de
pelusa, que se levantaban de los rincones impulsados por la corriente procedente de la
ventana y flotaban en el aire. Henrik, que poco antes se había cortado el pelo, y lo
había reducido a una delgada capa de rizos, dijo:
—Ya te lo he dicho, y te lo repito ahora, ¿por qué no te casas conmigo?
Eso era lo que siempre había querido Lili. Sabía que algún día se casaría; a veces,
cuando pensaba en ello, se decía que el papel más importante que podía desempeñar
en su vida era el de mujer de un hombre, mujer de Henrik. Era un pensamiento tonto,
hasta ella lo sabía, y jamás se lo confesaría a Greta, que no pensaba así ni mucho
menos. Pero ésta era su manera de pensar y sentir. Se imaginaba yendo de compras
por el segundo piso de Fonnesbech’s, donde la ropa de hombre colgaba de perchas,
tocando las telas de las camisas hasta encontrar la que mejor le sentaría a Henrik. Se
imaginaba un bolso de la compra de malla, lleno hasta reventar de comestibles —
filetes de salmón, patatas, un poco de perejil— que se iban a convertir en su cena. Se
imaginaba la oscuridad que caería sobre su cama de matrimonio y cómo se hundiría
el colchón cuando Henrik se le acercase.
—Quiero que sepas una cosa de mí —le dijo Lili recordando la escena en el
parque de Ørsted, años atrás, cuando salió corriendo y lo dejó plantado, mientras él
gritaba su nombre—. Antes de que nos casemos.
—Dime lo que quieras.
—Cuando nací no me llamaba Lili Elbe.
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