La chica danesa

que otro avión en su blanca pista de aterrizaje.
—Nadie compra nada —dijo Hans con la mano apoyada en la barbilla mientras
estudiaba con atención los cuadros que Greta había distribuido por el cuarto—,
prefiero esperar a que las cosas mejoren antes de decidirme a exponer esto. Ahora no
es el momento. El año próximo, quizás.
—¿El año que viene?
Greta se apartó un poco para observar mejor su obra. Ninguno de aquellos
cuadros era bello, ninguno tenía la pátina brillante que la había hecho famosa. Había
olvidado la manera de crear la luz de fondo que daba vida al rostro de Lili. El único
de aquellos cuadros que parecía tener algún mérito era el retrato del profesor Bolk:
alto y de manos grandes, recio y fornido en su traje de lana de cuadros. Los demás no
podían compararse con él. Greta no era tonta y se dio cuenta de que Hans, con la
frente fruncida, estaba buscando la manera de decírselo.
—Estaba pensando en irme a Norteamérica —dijo Hans—, para ver si puedo
hacer negocio allí.
—¿A Nueva York?
—Y a California.
—¿A California?
Greta, al decir esto, se apoyó contra la pared, entre sus cuadros, y se imaginó a
Hans quitándose el sombrero de fieltro por primera vez bajo el sol de Pasadena.
Carlisle estaba a punto de llegar a Copenhague, vía Hamburgo. Había escrito que
el invierno en Pasadena había sido seco, y que los macizos de amapolas ya se habían
agostado en marzo. Esto, en respuesta a una carta de Greta que sólo contenía una
frase: «Einar ha muerto». Y la respuesta de Carlisle fue: «Pasadena está reseca, y el
río Los Ángeles no fluye. ¿Por qué no venís Lili y tú a hacernos una visita?» Y
añadía: «¿Qué tal está Lili? ¿Se siente feliz?» Greta se había guardado esta carta en el
bolsillo de su bata de pintar.
Algunas veces, por la tarde, Greta iba a Fonnesbech’s para ver a Lili a través de
los mostradores de guantes de cabritilla y los pañuelos de seda doblados en triángulo:
Lili detrás del gran mostrador de cristal, con sus cuentas de ámbar contra el cuello de
su uniforme y el pelo cayéndole sobre los ojos. Cuando una clienta pasaba por
delante de ella, levantaba un dedo, y la clienta se paraba y se llevaba a la nariz un
frasquito de perfume. Una sonrisa y una venta. Greta la observaba desde el otro lado
del departamento, detrás de un expositor con paraguas que se vendían a mitad de
precio. Había espiado a Lili en diversas ocasiones, y en la última de ellas, al volver a
casa de Fonnesbech’s, la estaba esperando un telegrama de Carlisle: «Salgo el
sábado.»
Y ahora Hans le decía que pensaba hacer un viaje a California.
—¿Por qué no te vienes conmigo? —dijo.
—¿A California?
—Sí, naturalmente —insistió—, y no me vengas ahora con que no puedes.
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