La chica danesa

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Después de pensarlo, Greta no terminó el último retrato que había hecho de Lili. La
parte posterior de la cabeza no estaba bien, era demasiado gruesa y fofa; y la espalda
era demasiado ancha: la extensión entre los hombros casi llenaba la superficie del
lienzo. Era feo, y Greta lo enrolló y lo quemó en la estufa de pies de hierro que había
en el rincón, y los humos de los colores le irritaron la garganta.
No era el primer cuadro que le fallaba, ni sería el último. Había tratado de
terminar el primer grupo de retratos desde su vuelta a Copenhague, pero, por mucho
que lo intentaba, seguían pareciéndole mal concebidos. Lili quedaba, o bien
demasiado grande, o bien extrañamente coloreada, o bien ocurría que la ensoñadora
luz blanca que a Greta le gustaba pintar en las mejillas de Lili parecía requesón.
Mientras Lili estaba en el departamento de perfumería de Fonnesbech’s, Greta
recurrió en una ocasión a alquilar los servicios de un modelo de la Academia Real.
Para ello eligió al muchacho más pequeño de la clase, un chico delgado y rubio con
largas pestañas que llevaba los jerséis metidos dentro del pantalón. Colocó el baúl
laqueado delante de la ventana y dijo al chico que se pusiera en pie sobre él, con las
manos cogidas a la espalda.
—No levantes los ojos de los pies —le ordenó Greta mientras preparaba su
caballete.
El lienzo estaba virgen, y parecía imposible esbozar nada sobre su superficie
granulada. Greta dibujó la curva de la cabeza del chico y la línea de su costado. Pero,
al cabo de una hora, el retrato comenzaba a tomar un aire como de caricatura, con
grandes ojos acuosos y cintura de reloj de arena. En vista de ello, Greta le dio al chico
diez coronas y lo mandó a su casa.
Usó otros modelos: una apuesta mujer que era cocinera en el Palace Hotel, y un
hombre con el bigote encerado, el cual, cuando Greta le dijo que se quedase en
camiseta, resultó tener el pecho tan tupido como una alfombra.
—El mercado está poniéndose difícil —dijo Hans la noche que fue a visitarla,
cuando volvió al apartamento después de acompañar a Lili.
La galería de Krystalgade había cerrado, y ahora tenía las ventanas enjalbegadas.
Su dueño había desaparecido, y, según algunos, había huido a Polonia cargado de
deudas, mientras otros decían que ahora se dedicaba a cargar cajones de curry en el
muelle de la Compañía Asiática. La fábrica de porcelana de Henningsen, que había
encargado veinte hornos más para producir cuencos de sopa para Norteamérica,
acababa de cerrar. Los hornos de cemento del señor Petzholdt estaban ociosos. Los
rumores se mezclaban con el olor a mantequilla que exhalaba la fábrica de margarina
de Otto Mønsted. Y el aeródromo, que antes zumbaba como una colmena, estaba
ahora reluciente y tranquilo, despidiendo a unos pocos emigrantes y recibiendo algún
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