La chica danesa

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Lili estaba sentada en la silla de asiento de cuerda, preguntándose si habría llegado el
momento de contárselo a Greta. Lili veía por la ventana los mástiles de los barcos
arenqueras que había en el canal. Detrás de ella, Greta estaba pintando un retrato de
Lili vuelta de espaldas. Guardaba silencio mientras delineaba el cuadro, y lo único
que oía Lili era el tintineo de sus brazaletes. En la ingle sentía aún restos de dolor, tan
constante que había acabado por acostumbrarse a hacer caso omiso de él; tenía la
parte interior del labio desgarrada a fuerza de mordérselo. El profesor Bolk le había
prometido que ese dolor acabaría desapareciendo.
Pensó en las chicas de la clínica. El día antes de que el profesor Bolk diese de alta
a Lili, había habido una pequeña fiesta en el jardín. Dos de las chicas pusieron una
mesa de hierro fundido en el césped, y otra trajo de su habitación una prímula en un
cubretiesto decorado con conejitos pintados. Las chicas trataron de extender un
mantel amarillo sobre la mesa, pero el viento no hacía más que levantarlo. Lili se
sentó a la cabecera de la mesa, en una silla metálica, y miraba el mantel ondear
mientras las chicas trataban de sujetarlo por las esquinas. La luz del sol se derramaba
a través del tejido amarillo, llenaba los ojos de Lili y rebotaba contra el cubretiesto,
que estaba en su regazo.
Frau Krebs dio a Lili una caja atada con una cinta.
—Es del profesor —le dijo—. Hubiese querido entregárselo personalmente, pero
ha tenido que irse a Berlín. Al Hospital Saint Norbert, a hacer una operación. Me
pidió que le dijese adiós de su parte.
La cinta estaba tirante, y Lili no la podía soltar, de modo que Frau Krebs sacó un
cuchillo militar de su delantal y la cortó rápidamente, lo cual decepcionó mucho a las
chicas, que habían pensado entrelazarla por el pelo de Lili, que le había crecido hasta
los hombros durante su estancia allí.
La caja era grande y estaba envuelta en papel fino, y dentro Lili encontró un
marco de plata con dos óvalos. En uno de ellos había una fotografía de Lili echada
sobre la hierba a la orilla del Elba; la foto la tenía que haber hecho Greta, porque Lili
nunca había paseado por la orilla con el profesor Bolk. Y desde el otro óvalo la
miraba el rostro de un hombre pequeño, con sombrero; sus ojos eran oscuros y
estaban sombreados, su piel era tan blanca que casi relucía, y su cuello parecía
delgado en medio del ancho cuello duro.
Ahora, desde la silla de asiento de cuerda donde estaba sentada, Lili veía ese
retrato doble en la estantería. Oía el raspar del lápiz de Greta contra el lienzo. Lili
llevaba el pelo con raya en el centro, caído a ambos lados sobre los hombros. Las
cuentas de ámbar le ceñían el cuello, y sentía la frialdad del oro del cierre. Tenía una
idea vaga de la mujer fornida y de piernas gruesas que había llevado aquellas cuentas
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