La chica danesa

permitido la conquista del Oeste. Llegó a preocuparse, de una manera nada habitual
en ella, por el qué dirán, por si la considerarían una mujer frívola y sin cabeza, como
esas que de pronto piensan que se han equivocado de marido. Greta, desde luego, no
tenía esa idea de sí misma. Solicitó con apremio un certificado de defunción a
nombre de Einar Wegener, a lo cual no accedieron las autoridades, aun cuando todos
los relacionados con el caso conocían la situación en la que se encontraba. Un
funcionario muy narigudo, que llevaba un bigote blanco muy recortado, llegó a
reconocer que lo que pedía Greta se ajustaba mucho a la verdad.
—Lo malo es que no puedo corregir la ley —dijo tras un montón de papeles que
casi le llegaban al bigote.
—¡Pero si mi marido está muerto! —insistió Greta, y golpeó con el puño cerrado
el mostrador que la separaba del recinto de los burócratas, con sus manguitos y sus
ábacos y su mustio olor a tabaco y a virutas de lápiz.
—¡Habría que declararlo muerto! —repitió en su última visita a la oficina del
registro civil, con voz ya menos enérgica.
Observándoles desde lo alto de aquella habitación de burócratas estaba colgado
uno de sus cuadros antiguos: el señor Ole Skram, vestido de negro; había sido
viceministro del gobierno real durante menos de un mes y famoso solamente por su
notable y bien documentada muerte entre las cuerdas de un globo aerostático que se
estrelló contra el suelo.
Pero todos los ruegos y alegatos de Greta fracasaron, de modo que, oficialmente,
Einar Wegener desapareció, y su cadáver no fue encontrado.
—Lili tiene que vivir su vida —dijo un día Hans—, debería salir sola y hacerse
sus propios amigos.
—Yo no le impido que lo haga.
Greta se había encontrado con Hans a la entrada de la Academia Real de Bellas
Artes, bajo el arco. Corría el mes de abril y el viento, frío y salado, venía del este, del
Báltico. Greta se había subido el cuello, para protegerse del viento. A su lado pasaban
estudiantes enguantados.
—Y tú también —insistió Hans.
Greta no dijo nada, mientras el frío se le metía espina dorsal abajo. Ante ella veía
el Kongens Nytorv. Delante de la estatua del rey Cristián V un chico con una bufanda
azul que le colgaba hasta las rodillas estaba besando a una chica. Lo malo de Hans
era que siempre le recordaba lo que no tenía. Le recordaba —cuando se sentaba en su
silla de leer esperando a que volviese Lili, con el corazón agitado ante cada ruido
falso que le llegaba desde la escalera— algo de lo que ella se había convencido a sí
misma de que no necesitaba. ¿A qué tenía miedo?
—¿Te apetece venir conmigo a Helsingør mañana? —le propuso Hans.
—No creo que pueda.
El viento arreciaba y silbaba al pasar por el pórtico de la Academia, que tenía las
paredes rayadas a causa del paso de camiones excesivamente anchos. Entraron y se
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