La chica danesa

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Greta no podía soportarlo. Se abotonaba la bata de pintar y se echaba el pelo para
atrás con el peine de concha de carey y mezclaba los colores en sus cuencos de
Knabstrup y se quedaba en pie ante el retrato a medio terminar de Lili, pero seguía
sin saber cómo acabarlo. El cuadro —con la parte superior del cuerpo de Lili ya
terminada y la parte inferior solamente delineada a lápiz— le parecía obra de otra
persona. Se quedaba mirando el lienzo y lo único que sentía era que no se podía
concentrar. Cualquier cosa la distraía. Bajo la puerta había una oferta de ingreso en
una biblioteca ambulante. Eduardo IV bebía ruidosamente en su cuenco de agua. La
puerta del estudio de Einar estaba abierta, y desde donde ella estaba se veía su sofá
cama muy aseado, cubierto con un kilim rosa y rojo, y el orden y el vacío propios de
las habitaciones donde ya no vive nadie. Una cómoda con los cajones vacíos: un
armario ropero sin nada dentro, aparte de una sola percha solitaria colgando de la
barra para trajes. Greta sentía una tremenda angustia en su corazón y sólo era capaz
de pensar en Einar corriendo como un loco por Europa en un vagón de ferrocarril y
llegando a Dresde de noche, con el pelo cubierto de rocío congelado y la dirección de
la clínica bien apretada en el puño cerrado.
Había otra exposición de sus cuadros en la galería de Hans, y, por primera vez, no
había asistido a la inauguración. Interiormente se sentía harta de todo aquello, aunque
ponía buen cuidado en que Hans no se diese cuenta. ¡Qué falta de gratitud sería! ¡Qué
petulancia! Greta, que cinco años antes no era nadie, y que aquella misma mañana
había concedido una entrevista a un apuesto periodista de Niza, un joven de ojos
medio cubiertos por largos párpados que la interrumpía para hacerle preguntas como:
«¿Cuándo se dio cuenta de que era una gran pintora?» Sí, bueno, todo eso estaba muy
bien, era estupendo, y en sólo cinco años, pero, así y todo, Greta se sentaba y se ponía
a pensar: «Sí, es cierto que he hecho algo», pero ¿qué importaba? Estaba sola, y su
marido y Lili estaban en Dresde, solos.
Más de una semana después de que Einar se fuera a Dresde, en un día lluvioso y
sonoro de coches que resbalaban sobre el pavimento húmedo, Greta había visto a
Hans en la galería. Estaba en la oficina trasera, y había un empleado sentado a la
mesa de trabajo haciendo anotaciones en un libro de cuentas.
—No se vendieron todos —dijo Hans, refiriéndose a los cuadros de la exposición.
Uno de los cuadros de Greta, Lili en una caseta de los Bains du Pont-Solférino,
estaba en el suelo, apoyado contra la mesa donde el empleado seguía tomando notas.
—Me habría gustado verte en la inauguración —siguió diciendo Hans—. ¿Te
pasa algo? —Y añadió—: ¿Conoces a mi nuevo ayudante? Te presento a Monsieur Le
Gal.
El nuevo empleado tenía el rostro estrecho y había algo en sus suaves ojos
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