La chica danesa

observaba por el rabillo del ojo, pero no con desdén, sino con interés y anhelo,
porque todas parecían conocerse entre sí, y ninguna de ellas, a juzgar por sus risas
estridentes, tan fuertes que Lili temía que aquellos proyectiles cristalinos acabaran
rompiendo los cristales de las ventanas, parecía inquietarse lo más mínimo por tener
que pasarse los meses siguientes en la Clínica Municipal de Mujeres de Dresde. La
clínica semejaba una sociedad, una sociedad a la que todavía no pertenecía. A lo
mejor, algún día ingresaría en ella, se dijo Lili. Notaba el calor del sol en las rodillas
y en las muñecas, y volvió estas últimas de modo que su parte inferior sintiese
también el agradable calorcillo que empezaba a invadir todo su cuerpo.
Sabía que el profesor Bolk quería que engordase. Frau Krebs le traía por las
tardes un plato de arroz con leche, en el que tenía el delicado detalle de esconder una
almendra, según la costumbre danesa. La primera vez que Lili se llevó el pastoso
arroz a la boca y encontró la almendra, levantó los ojos y dijo, en danés, olvidándose
de donde estaba: «Tak, tak.»
El tercer día que pasó en la clínica, Lili estaba sentada en el jardín de invierno
cuando notó los brotes verdes de los azafranes al otro lado de la pared de cristal. Eran
brillantes y se movían mecidos por la brisa. Se destacaban contra el césped del fondo,
pardusco y desigual, que Lili se imaginaba desenrollándose como una alfombra verde
a lo largo de las semanas siguientes. El río era de color aceite aquel día, y su corriente
fluía lenta y empujaba a un carguero de poco calado cuya cubierta estaba llena de
toldos negros muy tensados con cables.
—¿Piensas que la primavera vendrá pronto?
—¿Cómo dices? —dijo Lili.
—Es que me fijé en que estabas contemplando los azafranes.
Una de las chicas había acercado su silla metálica a la de Lili y la había colocado
de modo que las dos se podían mirar a través de la mesa de hierro fundido.
—A mí me parecen tempranos —dijo Lili.
—Este año no me extraña —dijo la chica, cuyo cabello, de un rubio oscuro le caía
sobre los hombros y cuya nariz era respingona. Resultó llamarse Ursula, era huérfana
y venía de Berlín. Aún no había cumplido los veinte años, y si había ido a parar a
Dresde era a causa de la más tonta de las equivocaciones. «Estaba convencida de
estar enamorada de él», le confesó más tarde.
El día después de conocerse, el sol era más fuerte todavía. Lili y Ursula, con
jerséis de cuello alto y sombreros de piel con orejeras que les había prestado Frau
Krebs, salieron a pasear por el parque. Bajaron por el camino que atravesaba el
campo de azafranes, que se extendían por él como un sarpullido. Allá fuera,
dominando el Elba, en medio de una brisa que era más violenta de lo que Lili había
pensado mirando desde dentro del jardín de invierno, Ursula preguntó:
—¿Y tú, Lili, por qué estás aquí?
Lili sopesó la pregunta mordiéndose el labio y metiéndose las muñecas mangas
adentro. Finalmente, dijo:
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