La chica danesa

un hombre tan convencido de ser mujer, que había comenzado a llamarse a sí mismo
Sieglinde Tannenhaus, hasta cuando iba vestido de hombre. Era cobrador del tranvía
que iba de Wolfnitz a Klotsche, e insistía en que le diesen el tratamiento de señorita.
Ninguno de los pasajeros entendía la razón, se limitaban a mirar sorprendidos a aquel
hombre de uniforme azul y corbata negra, sin comprender lo que quería decir.
—El caso es que el hombre desapareció la mañana en que iba a operarlo —
explicó el profesor Bolk—, desapareció de su habitación de la clínica, y sin que Frau
Krebs le viera, cosa de verdad difícil. Y no volvió. Regresó a su trabajo, en el tranvía,
pero ahora iba vestido con la versión femenina del uniforme de cobrador, o sea, una
falda azul oscuro con un cinturón de lona.
El camarero se acercó para llenarles las copas. Einar se daba cuenta de lo que
quería decirle el profesor. La hoja curva del cuchillo de pescado reflejaba la luz del
candelabro de la mesita que había a sus espaldas. Se dijo que lo suyo sería una
especie de intercambio. Le cambiaría la carne esponjosa que le colgaba entre las
piernas por alguna otra cosa.
Fuera, el Elba fluía oscuramente, y un barco de ruedas, lleno de luces, pasaba por
debajo del puente de Augusto. El profesor Bolk dijo:
—Me gustaría empezar la semana próxima.
—¿La semana próxima? ¿No puede empezar antes?
—No, tendrá que ser la semana próxima. Quiero que ingrese en la clínica,
descanse y gane algo de peso. Necesito que esté lo más fuerte posible. No podemos
arriesgarnos a que haya infección.
—¿Una infección de qué? —preguntó Einar, pero entonces el camarero se acercó
de nuevo a su mesa y con sus manos venosas la despejó de platos y de cuchillos de
pescado y luego la limpió de migas con un cepillito de mango de plata.
Einar volvió en taxi al Horitzisch. La prostituta de la habitación contigua había
salido, de modo que pudo dormir muy bien; sólo se agitaba un poco cada vez que
algún tren entraba chirriando en la estación. Cuando se levantó, al amanecer, fue a
bañarse al cuarto de baño que había pasillo abajo, que tenía la puerta rajada y carecía
de calefacción. Se puso una falda marrón, la blusa blanca de cuello de encaje, una
gruesa chaqueta de lana y un sombrerito ladeado en la cabeza. Su aliento empañaba el
espejo, que mostraba su pálido rostro. Entraría en la clínica como Lili, y Lili era
quien saldría de la clínica avanzada la primavera. Esto no era una decisión, sino la
simple progresión de los acontecimientos. En el cuarto de baño del Hotel Horitzisch,
entre el estridente rechinar de los trenes que entraban rugiendo en la estación, que se
filtraba por las rendijas de la puerta, Einar Wegener cerró los ojos, y, cuando los
abrió, era Lili.
Cuando llegó a la clínica, Frau Krebs rellenó los formularios de ingreso y le ordenó
que se pusiese una de las batas blancas de la clínica, ceñidas a la cintura por un
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