La chica danesa

habitación; sus zapatos negros rechinaban al andar. Entregó al profesor una carpeta.
Bolk llevaba gafas de montura de oro que reflejaban la luz del techo y ocultaban el
color de sus ojos. Era alto, más joven de lo que había pensado Einar y bien parecido.
En seguida comprendió por qué le había caído bien a Greta: sus manos eran tan
ágiles, y su nuez tan ligera, que, cuando hablaba, Einar se quedaba como hipnotizado
por los movimientos de las manos que cortaban el aire como pájaros y aterrizaban en
la esquina de la mesa, donde sus papeles estaban clasificados en tres cajas de madera,
y también por la punta de su nuez, que puntuaba sus frases como el pico persistente
de un pájaro carpintero.
El profesor Bolk dijo a Einar que se desnudase y se subiese a la báscula. Apoyó
con fría firmeza el estetoscopio contra su pecho.
—Tengo entendido que es usted pintor —dijo, y prosiguió—: Está usted muy
delgado, señor Wegener.
—Es que casi no tengo apetito.
—¿Por qué? —el profesor, al decir esto, cogió un lápiz que llevaba en la oreja y
tomó una nota en un papel de la carpeta.
—Pues no lo sé.
—¿No intenta comer, aunque no tenga hambre?
—A veces es difícil.
Einar recordó las náuseas del año anterior. Al despertarse en el apartamento lleno
de sol, el estómago le dolía como si la noche anterior hubiera recibido una sesión de
rayos X del doctor Hexler. Y se había acostumbrado a poner un orinal junto a la
cama, que Greta vaciaba por las mañanas sin decir nunca una sola palabra de queja o
lástima, limitándose a acariciarle suavemente en la frente.
El consultorio del profesor Bolk tenía azulejos verdes hasta la mitad de las
paredes. En el espejo que había sobre el lavabo, Einar veía el verde reflejado en su
rostro, y pensó, de pronto, que debía de ser la persona más enferma de la Clínica
Municipal de Mujeres de Dresde, porque la mayor parte de las que acudían a ella no
estaban enfermas, sino, más bien, deseosas de librarse de las consecuencias de una
sola noche pasada con un apuesto muchacho a quien ya nunca más volverían a ver.
—Cuénteme lo que pinta —le dijo el profesor Bolk.
—Poca cosa, últimamente.
—¿Y eso por qué?
—A causa de Lili —se arriesgó a decir Einar.
Era la primera aparición de Lili en la conversación, y Einar se preguntó qué sabría
de ella el profesor Bolk: ¿habría oído hablar de la bonita chica de cuello como un
tallo de flor que estaba tratando de salir de la piel reseca y enferma de Einar?
—¿Le ha hablado su mujer de mis planes? —le preguntó el profesor.
Los azulejos verdes y la áspera luz que llegaba del techo teñían de color verde
oliva el rostro del profesor Bolk; sus mejillas tenían el tono carnoso de la masa de
pan. ¿Sería que la piel de Einar se había vuelto de veras ligeramente verde? Einar se
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