La chica danesa

—Cincuenta pfennigs.
El río parecía entre pardusco y grisáceo, y el agua estaba picada. Einar entregó al
hombre la moneda de aluminio y bronce.
Terminó de beber la sidra y devolvió el vaso al hombre, que lo limpió con el
faldón de su camisa.
—Que usted lo pase bien, señor —le dijo mientras se marchaba tirando de su
carrito.
Einar lo miró, y vio a sus espaldas las fachadas de piedra amarilla y los tejados
verdes de cobre de los grandes edificios rococó de Dresde, una de las ciudades más
bellas que había visto en su vida: el Albertinum, la iglesia de la Virgen con su cúpula,
la Grünes Gewölbe, la elegante plaza que se extendía delante de la ópera, y pensó que
era un hermoso telón de fondo para el hombrecillo que tiraba de su carrito de
bratwurst. Sobre la ciudad el cielo era de peltre y amenazaba tormenta. Einar se
sentía frío y cansado, y, al levantarse para irse de la terraza de Brühlsche, tuvo la
impresión de que su pasado se separaba de él y se alejaba.
Pasaron otros dos días antes de que el profesor Bolk le enviase recado de que
podía recibirlo, y Einar volvió a la Clínica Municipal de Mujeres una luminosa
mañana en que las aceras de la ciudad estaban húmedas y relucientes. De día, la
clínica parecía más grande, un palacete color crema con ventanas arqueadas y un
reloj en el alero. Estaba emplazada en un pequeño parque lleno de robles, abedules,
sauces y acebos.
Frau Krebs le hizo pasar; lo acompañó por un largo pasillo de suelo de caoba
negro y bien encerado. Había puertas a ambos lados, y Einar levantó los ojos y se
sintió violento a causa de la curiosidad que lo inducía a mirar en el interior de cada
estancia. A un lado del pasillo todas las habitaciones eran soleadas y tenían camas
gemelas junto a las ventanas, con los edredones esponjados como sacos de harina.
—Las chicas están ahora en el jardín de invierno —le dijo Frau Krebs.
En la nuca, justo debajo del pelo, tenía una marca de nacimiento que semejaba los
restos de un poco de mermelada de frambuesa.
La clínica, le informó Frau Krebs, que iba un paso por delante de él, tenía treinta
y seis camas. Arriba estaban los departamentos de cirugía, medicina interna y
ginecología. Le señaló un pabellón que había al otro lado del patio, con un letrero
sobre la puerta que decía: PATOLOGÍA.
—El departamento de patología es nuestra última adquisición —le dijo, con
orgullo, Frau Krebs—. Es allí donde el profesor Bolk tiene su laboratorio.
Era un edificio cuadrado de estuco amarillo que hizo pensar a Einar, aunque se
avergonzó de ello, en la cicatriz de viruela de Greta.
Su primer encuentro con el profesor Bolk fue breve.
—He hablado con su mujer —comenzó el profesor.
Einar, que se sentía acalorado embutido en su traje y su camisa de cuello
almidonado, que le apretaba, se tendió en la camilla. Frau Krebs entró en la
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