La chica danesa

más ocupada que había conocido en su vida, siempre yendo a bailes y a espectáculos
y siempre lista para ponerse a trabajar, aunque ello supusiese quedarse hasta tarde,
hasta la hora nocturna en que la mayor parte de la gente lo que quiere es tomarse una
copa e irse a dormir. Cuando pensaba en la mujer ideal, su pensamiento se dirigía
cada vez más hacia Greta. Era más alta que cualquier otra, y mucho más activa.
Recordaba un día en que levantó la vista de su mesa de trabajo, en su despacho, para
mirar por la ventana, y la vio corriendo por entre el tupido tráfico que giraba en torno
a Kongens Nytorv, con su falda gris azulada como un arado entre las ruedas y los
parachoques de los carruajes y los automóviles, cuyos conductores no paraban de
llamarle la atención a gritos y bocinazos. Y la veía agitando alegremente una mano y
diciendo: «¿Qué más da?» Porque, ciertamente, Greta sólo se preocupaba por lo que
le parecía importante, y a medida que Einar fue convirtiéndose en un hombre cada
vez más silencioso y solitario, convencido de que siempre sería un inadaptado, de que
para él sólo existiría la pintura, comenzó a pensar, también con creciente insistencia,
en la mujer ideal. Y esa mujer ideal era Greta.
Y, un buen día, de pronto, Greta reapareció en su despacho una cálida tarde de
agosto, y ahora le estaba guiando por las calles de Copenhague, bajo las ventanas
abiertas de la Kronprinsessegade, donde se oían los gritos de los niños, listos ya para
sus vacaciones de verano, y el gañido de los perritos falderos, de diminutas patitas,
que pedían que los llevasen a dar un paseo.
Cuando llegaron a la calle donde vivía Greta, ésta le dijo:
—Camina agachado, para que no te vean.
Einar no entendió lo que quería decir con esto, pero ella le cogió la mano y los
dos avanzaron procurando que los vehículos aparcados los ocultaran, calle abajo. La
noche anterior había llovido y los bordillos de las aceras estaban húmedos, y el sol,
contra las húmedas llantas de los coches, traía a la nariz un olor a goma caliente, un
olor, por cierto, que luego recordaría cuando Carlisle lo llevaba en coche por París el
verano en el que ellos —todos ellos— estaban planeando el futuro de Lili. Greta le
guió de coche en coche, como cuando se trata de evitar el fuego enemigo. Siguieron
así calle abajo; por la calle de Copenhague donde vivía el señor Janssen, propietario
de una fábrica de guantes en la que un incendio había matado a cuarenta y siete
mujeres encogidas sobre sus máquinas de coser de pedal; por la calle donde vivía la
condesa Haxen, que, a los ochenta y ocho años de edad, tenía la mayor colección de
tazas de té de todo el norte de Europa, una colección tan vasta, que ni siquiera ella
tenía inconveniente, cuando le daba un ataque de ira, en tirar una de sus tazas contra
la pared; por la calle donde vivía la familia Hansen, con sus hijas gemelas, las cuales
eran tan rubias y bellas por duplicado, que sus padres estaban constantemente
aterrados ante la posibilidad de que las raptasen; bajaron hacia la casa blanca de
puerta azul y maceteros en las ventanas llenos de geranios que eran tan rojos como la
sangre de las gallinas y cuyo aroma llegaba hasta el otro lado de la calle, amargo,
intenso, un poco pesado. Era la casa donde había vivido el padre de Greta durante la
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