La chica danesa

Academia. Los cuadros de los estudiantes estaban colgados en el vestíbulo y por la
pared de la escalinata de barandilla blanca donde, años más tarde, Greta cogería la
cabeza de Einar entre las manos y se enamoraría de él. El pequeño paisaje del
sombrío páramo que había pintado Einar estaba entre los cuadros allí colgados, en un
marco purpurina que había pagado con el dinero que ganaba sometiéndose a
experimentos médicos en el Hospital Municipal.
El hombre de la capa hablaba bajo, y se corrió enseguida por la Academia la voz
de que era un marchante de París. Llevaba un sombrero de ala ancha adornado con
una cinta de cuero y los estudiantes apenas le veían los ojos. Tenía un pequeño bigote
rizado que le caía a ambos lados de la boca y dejaba tras de sí un tenue olor a papel
de periódico, igual que un automóvil deja el humo de su escape. El director en
funciones de la Academia, el señor Rump, se presentó al extranjero, y le llevó por las
salas de la Academia, cuyos suelos eran grises y estaban sin barnizar; los limpiaban
niñas huérfanas que aún no habían llegado a la pubertad. Rump trató de detener al
extranjero ante los cuadros pintados por sus discípulos favoritos, chicas de pelo
ondulado y pechos redondos como manzanas y chicos de muslos como jamones. Pero
el hombre de la capa, de quien se decía, aunque nadie lo pudo confirmar luego, que
había dicho: «Tengo olfato para el talento», rehusó dejarse convencer por las
frasecitas del señor Rump. El extranjero meneó la cabeza con un gesto de aprobación
ante el cuadro del ratón y el queso que había pintado Gertrude Grubbe, una chica
cuyas cejas eran tan amarillas y vellosas que casi se diría que dos plumas de canario
habían caído sobre su rostro. Se detuvo también ante la escena que mostraba a una
mujer vendiendo un salmón, pintada por Sophus Brandes, un chico cuyo padre había
sido asesinado en un ferry camino de Rusia por haber sonreído salazmente a la novia
adolescente del asesino. Y, por último, el hombre de la capa se paró ante el sombrío
paisaje del páramo de Einar. Representaba una escena nocturna, los robles y los
sauces eran apenas sombras y el suelo parecía oscuro y resbaladizo como el aceite.
En una esquina, junto a un pedrusco moteado de mica, había un perrito blanco,
dormido a pesar del frío que evidentemente hacía. El día anterior, sin ir más allá, el
señor Rump había declarado que aquel cuadro era «demasiado oscuro para la escuela
danesa», y lo había colgado en uno de los peores lugares de la pared, junto al
cuartucho donde las huérfanas guardaban sus escobas y se ponían los vestidos
delantal sin mangas que el señor Rump las obligaba a llevar en la Academia.
—Éste es bueno —dijo el hombre, y se llevó la mano a la capa y sacó una cartera
hecha, según se rumoreó, de piel de lagarto.
—¿Cómo se llama el pintor? —preguntó.
—Einar Wegener —dijo el señor Rump, cuyo rostro estaba tiñéndose del color
cálido y reluciente de la cólera.
El extranjero le entregó cien coronas y descolgó el cuadrito de la pared. Todos
cuantos se encontraban en la Academia cerraron entonces los ojos, incrédulos y
atónitos. Todos ellos, tanto el señor Rump como sus discípulos, que habían vigilado
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