La chica danesa

El resto del viaje careció de incidentes. Greta le había preguntado si quería que
fuese con él. Einar pensó que la había ofendido al decirle que no.
—Pero ¿por qué no? —le preguntó.
Estaban en la sala de estar de la casita, y Einar no contestó. Le resultaba duro
decirlo, pero pensaba que no iba a tener el valor de lanzarse a aquella aventura si
estaba en compañía de Greta, porque ésta le recordaría demasiado su vida anterior en
común. Los dos, se repetía Einar, habían sido felices. Habían estado enamorados. Y si
ella lo acompañaba, temía no sentirse capaz de acudir a la cita que tenía concertada
con el profesor Bolk. Quizás, de haber ido juntos, le hubiese propuesto cambiar de
tren en Francfort y dirigirse hacia el sur, de nuevo a Menton, donde la reluciente luz
del sol y el mar eran capaces de hacer que todo pareciese menos complicado.
Mientras le decía: «No, iré solo», casi sentía el olor de los limoneros del parque que
se extendía delante del Casino Municipal. También era posible que, de haber ido con
Greta, a medio camino hubiese decidido huir para dirigirse, junto con ella, a
Bluetooth, donde ahora una familia que no era la suya vivía en la granja y trabajaba
los campos, a fin de enseñarle la que había sido su habitación, con la cama con el
colchón de pluma cada día más delgado y junto a la cual, en la pared había dibujos de
Hans y Einar dormidos sobre una roca, y la cocina con la mesa de patas
desconchadas, debajo de la cual se escondía Einar cuando su padre le decía a su
abuela: «Tráeme más té, si no quieres que me muera.»
Antes de irse de París, Carlisle le había preguntado si se daba cuenta cabal de lo
que le esperaba.
—¿Eres plenamente consciente de lo que Bolk se propone hacer contigo?
La verdad era que Einar no conocía los detalles. Sabía que Bolk iba a
transformarlo, pero le costaba muchísimo trabajo imaginarse cómo. Habría una serie
de intervenciones quirúrgicas, eso era evidente. Le extirparían el sexo, que cada vez
más le parecía un inútil parásito, una oscura verruga.
—Sigo pensando que quizás sería mejor que te tratase Buson —insistía Carlisle.
Pero Einar se mostraba firme en preferir el plan de Greta; de noche, cuando todo
el mundo estaba dormido, menos ellos dos, quietos bajo las sábanas, enlazados por el
dedo meñique, Greta seguía siendo la persona de quien más se fiaba en este mundo.
—Déjame que te acompañe —insistió Greta, una vez más, mientras cogía la
mano de Einar y se la llevaba al pecho—, no deberías pasar por todo eso tú solo.
—Pero es que únicamente puedo enfrentarme con ello si estoy solo. Si no… —
Hizo una pausa—. Si no, me sentiré demasiado avergonzado.
De modo que Einar hizo el viaje solo. Veía su reflejo en la ventanilla. Tenía el
rostro pálido y delgado en torno a la nariz. Le recordaba el de un ermitaño que llevase
muchos años sin mirar por la ventana de su choza para ver qué había más allá.
Enfrente, sobre el asiento, estaba el Frankfurter Zeitung, que había dejado al
levantarse para bajar del tren una señora que llevaba una criatura. En el periódico
aparecía la nota necrológica de un hombre que había ganado una fortuna haciendo
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