La chica danesa

19
El tren de Einar entró en Alemania. Se detuvo en un campo pardusco, cuyo terreno
removido estaba plateado por la escarcha. Fuera el sol era débil en el cielo de enero, y
los abedules que enmarcaban el campo se encogían contra el viento. Lo único que
veía Einar eran campos y más campos que se perdían en el cielo gris. No había nada
más. Nada, excepto un tractor diesel perdido en medio del invierno, cuyo asiento de
metal rojo temblaba sobre sus muelles.
La policía de fronteras comprobaba los pasaportes en el tren. Einar oía a los
agentes en el compartimiento contiguo; sus botas resonaban pesadamente contra la
alfombra. Hablaban rápidamente, pero su voz parecía aburrida. Se oía el tenue
quejido de una voz de mujer explicando su documentación, y uno de los policías, que
repetía: «Nein, nein, nein.»
En el compartimiento de Einar entraron dos agentes, y él sintió cierta agitación en
el pecho, como si fuese culpable de algo. Los policías eran jóvenes y altos, y sus
hombros quedaban muy ceñidos en los uniformes, que a Einar le parecieron
incómodamente rígidos. Tenían los rostros relucientes bajo las viseras de las gorras,
tan relucientes como los botones de latón de sus puños, Einar pensó de pronto que
aquellos policías, que acababan apenas de salir de la juventud, estaban hechos
también de latón: eran igual de dorados, relucientes y fríos. Y tenían un olor como
metálico, probablemente por la crema de afeitar, tal vez suministro del Gobierno.
Uno de los policías se había mordido las uñas hasta no dejar casi nada de ellas, y su
compañero tenía los nudillos arañados.
Inmediatamente le dio la impresión de que aquellos policías estaban
decepcionados con él, como si, pasara lo que pasase, fuera incapaz de causarles la
menor complicación. El que tenía las uñas mordidas le pidió el pasaporte, y en cuanto
vio que era danés perdió incluso el poco interés que parecía sentir. Lo abrió mirando
a su compañero. Ninguno de los dos agentes, que respiraban por la boca, se molestó
en comprobar la información que daba el documento, ni tampoco en levantar a la luz
la fotografía, sacada hacía mucho tiempo en un estudio fotográfico que olía a moho,
situado cerca de la Torre Redonda, para compararla con el rostro de Einar. Ninguno
de ellos dijo nada. El primero tiró el pasaporte al regazo de Einar, y el segundo, cuyos
ojos se entrecerraron para fijarse mejor en él, se dio un golpecito en la tripa; los
botones de cobre de sus puños temblaron, y Einar casi esperó que resonasen como
campanillas. Y, sin más, se fueron.
Algo después, el tren volvió a tomar velocidad, y la tarde transcurrió mientras
recorría los campos de Alemania, donde, en la primavera, hileras y más hileras de
plantas de colza brotarían llenando el suelo de flores de un amarillo deslumbrante y el
aire de un intenso, aunque no desagradable, olor a materia en descomposición.
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