La chica danesa

tranquilamente la llamada. Cada vez que Teddy tosía y se llevaba el pañuelo —que
ella planchaba con una plancha negra de hierro— a la boca, Greta echaba una ojeada
de reojo para ver si había expulsado algo con la tos. A veces el pañuelo estaba seco, y
ella se limitaba a suspirar. Pero en otras ocasiones había flema y un líquido espeso y
blanquecino que salía de la boca de Teddy. Y luego, más y más, hasta que escupía un
grueso grumo de sangre. Era Greta, y no Akiko, quien lavaba la ropa interior de
Teddy, incluyendo sus pañuelos, y por eso podía saber exactamente cuánta sangre
escupía. Tenía que cambiarle las sábanas todas las noches, y empapar los pañuelos, y,
a veces, también las camisas, en tinas de lejía, cuyo áspero olor a cloro le hacía
cosquillas en las ventanillas de la nariz y le escocía los ojos. La sangre no se quitaba
con facilidad, y tenía que frotar y frotar hasta despellejarse los dedos, tratando de
liberar los pañuelos de sus manchas, los cuales recordaban a Greta los trapos que
usaba para limpiar sus caballetes cuando pintaba, cosa que, ahora, instalados como
estaban en la casita en Pasadena, ya no hacía nunca. Pero, no obstante la tos y la
sangre, cada vez que Greta cogía el teléfono, Teddy siempre decía lo mismo:
—No pienso ver a ningún médico, por Dios bendito, porque no estoy enfermo.
En un par de ocasiones, Greta se las compuso para que el doctor Richardson
acudiera a la casita. Teddy le recibía en la solana.
—Ya sabe cómo son las mujeres —le decía Teddy, cuyo flequillo le caía sobre los
ojos—, siempre inquietándose por nada. Pero, la pura verdad, doctor, no tengo lo que
se dice absolutamente nada.
—Bueno, pues, entonces, ¿qué me dices de tu tos? —le interrumpía Greta.
—Nada, es la tos propia de los agricultores. Si tú hubieras crecido en el campo,
como yo, también la tendrías —decía, riéndose, y su risa se contagiaba al doctor
Richardson y a Greta, por más que ésta no veía nada gracioso en la forma de
comportarse de Teddy.
—Probablemente no sea nada —decía el doctor Richardson—, pero ¿le
importaría que echase una ojeada?
—La verdad es que sí, que me importaría.
La solana estaba pavimentada de azulejos que el propio Teddy había hecho en su
estudio. Eran de color entre naranja y ámbar. En invierno eran demasiado fríos para
pisarlos descalzo, o incluso con calcetines.
—Bueno, ya me llamarán si creen que tienen necesidad de mí —decía el doctor
Richardson, y cogía su maletín y se marchaba.
Greta, que deseaba, por encima de todo, ser una buena esposa, y no quería que su
marido, cuando estaba con sus amigos, se riese de ella y comentase lo aprensiva y
dominante que se mostraba, se echaba el pelo para atrás, hasta que le cubría las
orejas, y decía:
—De acuerdo. Si no quieres que te vea Richardson, lo mejor será que te cuides lo
que se dice mucho.
La razón de que para Greta aquella primavera, la de 1918, fuese la más verde de
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