La chica danesa

Copenhague; le había aplicado purpurina plateada para reproducir su canosa
cabellera; y su mano derecha, que sostenía una pluma, no era más que un simple
cuadrado, un manchón difuso de pintura color carne.
Y sabía también que ella y Carlisle compartían la necesidad de no cejar nunca en
su trabajo; dentro de sus cuerpos, que eran casi idénticos, había la misma exigencia
por terminar lo que iniciaban. Un día Carlisle volvió a la casita con unas noticias que
forzaron a Greta a dejar el pincel en la taza de trementina y sentarse en la otomana
para escucharle.
—He acompañado a Einar a la consulta de varios médicos —comenzó Carlisle.
Tanto conducir su descapotable había dado color a las mejillas de Carlisle, y su
rostro era ahora más agraciado que nunca, al menos, por lo que ella podía recordar.
Cuando cerraba los ojos y escuchaba la voz de su hermano, que era plana y precisa,
casi llegaba a pensar que se trataba de una grabación de su propia voz.
Carlisle le contó las visitas que habían hecho, lo inútiles que habían sido, las
humillaciones que había tenido que soportar Einar.
—Tiene más aguante que la mayoría de los hombres —dijo Carlisle, y Greta, al
oírlo, pensó: «Sí, ya lo sé.»— Pero hay un médico —prosiguió Carlisle—, el doctor
Buson, que piensa que le puede ayudar, porque ya ha tratado este tipo de casos. Gente
que cree que es… —Al llegar aquí la voz de Carlisle se quebró, cosa que nunca le
ocurría a la de Greta—. Vamos, que se creen que son más de una persona.
Carlisle explicó a Greta lo que era la lobotomía, los pequeños taladros que el
doctor Buson tenía dispuestos en un carrito con ruedas. Tal y como él lo explicaba,
aquello no era más complicado que espantar una mosca.
—Pienso que es eso lo que Einar necesita —concluyó Carlisle.
—Pues es una lástima, porque yo también le he encontrado médico —dijo Greta.
Greta había preparado café, e iba a servirlo. Fue a por nata a la cocina, pero se
había acabado, y algo en su interior se sublevó, como cuando era una niña pequeña en
la mansión de Pasadena y una de las doncellas japonesas le fallaba y no le llevaba los
dátiles confitados que le había prometido; tuvo que contenerse para no dar una
patadita. Le molestaba comportarse como una niña mal criada, pero a veces no lo
podía evitar.
—Piensa que puede ayudar a Einar a cambiar —prosiguió Greta, tras excusarse
por no tener nata.
Iba a añadir: «Lo que pasa es que no sirvo para llevar una casa y pintar al mismo
tiempo, por mucho que me diga que sí, que puedo con todo», pero llegó a la
conclusión de que parecería falsa, o deseosa de que la consolasen, o algo por el estilo
que no sabía muy bien qué podría ser, y de pronto se sintió acalorada bajo la larga
falda y la blusa, que le apretaba los brazos, y se preguntó por qué razón estaba
hablando de su marido con su hermano, y qué tenía que ver Carlisle en aquel asunto.
Pero se contuvo y no dijo nada.
—Pero es que el doctor Buson piensa que puede ayudar a Einar —insistió Carlisle
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