La chica danesa

como la brisa que flotaba entre los pétalos que parecían de papel de las amapolas que
llenaban los planteles de los invernaderos de Pasadena en el invierno; sus blancos
tobillos cruzados y quietos. ¿A quién quería más?, volvió a preguntarse, y entonces el
profesor Bolk carraspeó y su nuez se le subió por la garganta, y dijo, como si no le
cupiera la menor duda de ello:
—Así pues, las veré, a usted y a Lili, en Dresde.
Pero Greta no podía llevar a Einar a Dresde. Al menos, por el momento. Había
muchas razones: entre otras, la exposición privada de sus últimos cuadros, todos los
cuales mostraban a Lili echada sobre una mesa, con las manos cruzadas sobre el
vientre y los ojos cerrados, como si estuviera muerta. Los cuadros, que eran
pequeños, del tamaño de un folio, colgaban en el vestíbulo del palacete de una
condesa que vivía a poca distancia no sólo del mejor atelier de París sino también de
la mejor botica, cuyo dueño era especialista en máscaras de barro normando y tintes
para el cabello en los que utilizaba zumo de lima y extracto puro de Pasadena que
Greta le daba a cambio de artículos cosméticos como la máquina para limpiar la piel
de espinillas que Lili necesitaba cada vez con más frecuencia.
Los cuadros, ocho en total, se vendieron en una sola tarde a gente cuyos chóferes
estaban esperando frente a la casa ante la puerta abierta de limusinas descapotables.
El zócalo de nogal del vestíbulo reflejaba la luz del sol de comienzos de otoño. La
exposición la había organizado Hans, que dijo a todos los periodistas que conocía que
iba a ser la más importante de toda la rentrée. Llevaba un alfiler con un ópalo en el
ojal de la chaqueta de su traje, y apretaba la mano de Greta cada vez que se
descolgaba un cuadro de las paredes del vestíbulo, que estaban rematadas con
molduras que parecían gruesos marcos de cuadro cubiertas por un siglo de pintura. Y
Greta, a pesar del constante flujo de dinero a su cuenta en el Banco de Crédito
Agrícola, sentía que los ojos se le alegraban cada vez que veía abrirse las chequeras
de piel y las plumas firmaban los talones.
Ésta era una razón por la cual no podía llevar a Einar a Dresde inmediatamente.
Otra era Carlisle, que tenía pensado pasar las Navidades en París. Greta sabía
perfectamente que Carlisle era como ella, por lo menos en un sentido: la energía con
que persistía en los proyectos que requerían solución. Ella, por ejemplo, siempre
terminaba los cuadros que había empezado, aunque, y esto también era cierto,
muchos de ellos —sobre todo en sus primeros años de Dinamarca— no le habían
salido nada bien. ¡Dios mío, si pudiera volver ahora a Copenhague en la noche más
negra y arrancar de las paredes de las oficinas de la Vesterbrogade y la Nørre
Farigmagsgade aquellos terribles retratos que había pintado siendo muy joven y
estando muy insegura de lo que realmente quería hacer, de lo que quería conseguir!
Pensaba, por ejemplo, en un retrato muy serio del señor I. Glückstadt, el financiero
que estaba detrás de la Compañía Comercial del Lejano Oriente y el Puerto Franco de
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