La chica danesa

cálido, pegajoso y denso, como meter el brazo en un puchero lleno de cocido.
A medida que iba cayendo la noche y el bombardeo cedía, aunque la lluvia helada
había arreciado, Bolk fue estirando la piel que le quedaba al soldado para cubrir con
ella la herida. Había allí una enfermera con el delantal empapado en sangre, se
llamaba Fräulein Schäpers, y el herido al que había estado atendiendo acababa de
vomitarle encima el contenido de sus intestinos antes de morir. Apenas tardó un
minuto en limpiarse la cara y luego fue a ayudar a Bolk. Entre los dos estiraron la piel
del soldado desde justo debajo del esternón hasta las tiras que le colgaban sobre la
pelvis. Fräulein Schäpers tenía bien junta la carne del herido mientras Bolk pasaba un
cordel algo más grueso que un cordón de zapato por los bordes de su piel y tiraba de
ellos con todas sus fuerzas hasta ponerla tan tensa como los asientos de lona de los
taburetes plegables que había en la tienda provista de una estufa con una larga
chimenea, que les servía de cantina.
El joven sobrevivió a la operación, por lo menos lo bastante como para ser
llevado a una ambulancia con estantes para colocar a los heridos, unos estantes que
recordaban a Bolk los de los camiones tahona que se estacionaban en los alrededores
del Mercado de los Gendarmes y donde compraba cada día la hogaza de pan que era
toda su cena cuando no era más que un estudiante pobre decidido a convertirse en un
médico que sería la admiración de Alemania entera.
—Quinientos miembros y quinientas vidas —le dijo el profesor Bolk a Greta en
el café de la rue Saint-Antoine—. Dicen de mí que salvé quinientas vidas, aunque la
verdad es que no estoy seguro del todo.
Fuera, las hojas cubrían el escalón superior de la entrada del metro, y la gente
resbalaba al pisarlas, aunque todo el mundo conseguía agarrarse a tiempo a la
barandilla de cobre verde. Greta contemplaba la escena temerosa de que alguien
cayera y se arañara la mano, o algo peor; aunque ella no quería ver aquella escena,
estaba segura de que acabaría ocurriendo.
—¿Cuándo puedo ver a su marido? —preguntó el profesor Bolk.
Greta recordó a Einar en la escalinata de la Academia Real de Bellas Artes;
incluso a aquella edad —ya era, al fin y al cabo, todo un profesor— Einar parecía un
muchacho justo al borde de la pubertad, y seguía pareciéndolo la mañana en que, al
levantar el brazo para lavarse el pelo, descubriría el primer cabello rubio castaño de
Lili. Físicamente, nunca había estado del todo bien, y ella lo sabía. Ahora se daba
cuenta de que eso nunca le había importado en absoluto. Quizás fuera buena idea que
el profesor Bolk volviese solo a Dresde, se dijo Greta, jugando con la cucharilla en la
taza de café. De pronto, se preguntó a quién quería más, si a Einar o a Teddy Cross, y
se dijo que no importaba, aunque sabía que no era cierto. Le hubiese gustado aclarar
esta cuestión y quedar en paz consigo misma una vez obtenida la respuesta, pero lo
cierto es que no acababa de decidirse. Y entonces pensó en Lili: el bonito hueso en la
parte superior de su espina dorsal; su delicada manera de mover las manos, como si
estuviera a punto de dejarlas caer sobre las teclas de un piano; su voz susurrante
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