La chica danesa

de la tribuna pendían lacias de sus mástiles. Se entraba al club por puertas de hierro, y
unos empleados con chaquetas deportivas verdes y sombreros de paja cogían las
entradas y las rompían por la mitad.
Un empleado condujo a Einar y a Carlisle a un pequeño palco pintado de verde.
Había en él cuatro sillas de mimbre, cada una de ellas con su almohadón a rayas. El
palco estaba a la altura de una de las líneas de saque de la pista, que era de arcilla
apisonada, tan roja como el lápiz de labios que Lili había comprado en cierta ocasión
en el departamento de cosméticos de Fonnesbech’s.
En la pista dos mujeres estaban preparándose para jugar. Una era de Lyon; llevaba
una larga falda blanca plisada, y corría por la pista como un barco de vela. La otra era
norteamericana, una chica de Nueva York, según informaba el programa; era alta y
atezada, y llevaba el pelo tan corto y reluciente como el gorro de cuero de un aviador.
—Nadie piensa que pueda ganar —dijo Carlisle, refiriéndose a la norteamericana.
Se había llevado la mano a la frente para protegerse del sol. Su mandíbula era
exactamente igual que la de Greta: cuadrada, un poco larga, rematada por buenos
dientes. Y también tenían igual la piel un poco atezada después de una hora de sol, y
un poco áspera en la garganta. Era una garganta que Einar solía besar
apasionadamente por la noche. Eso era lo que más le gustaba de Greta, más incluso
que besarla en la boca: apretar con sus labios el largo cuello y sorber suavemente,
lamiéndolo en pequeños círculos, mordiéndolo, perforando con la lengua una
pequeña cavidad surcada de venillas.
—Me gustaría ir a California algún día —dijo Einar.
El partido había comenzado, iniciado por la norteamericana, que lanzó la pelota
alta, y Einar casi pudo ver los músculos de sus hombros moverse al levantar la
raqueta. Greta solía decir que el ruido de las pelotas de tenis al surcar el aire le
recordaba el de las naranjas al caer al suelo; a Einar le hacía pensar en el viento
meciendo la alfalfa que crecía detrás de la casita de ladrillo.
—¿Habla de eso Greta alguna vez? —preguntó Carlisle—. Quiero decir de volver
a California.
—Bueno, le he oído decir a menudo que tendrían que cambiar muchas cosas para
que se decidiese a volver.
Greta le había dicho en una ocasión que ni él ni ella encajarían en aquel ambiente,
en Pasadena, donde los rumores circulaban por todo el valle tan rápidamente como
surcaban la brisa los grajos.
—No es un sitio para ti ni para mí —le aseguró.
—¿Qué quería decir con eso? —preguntó Carlisle.
—Bueno, ya conoces a Greta. No le gusta que hablen de ella.
—A veces sí, y mucho.
La chica norteamericana ganó el primer juego. Su última jugada apenas había
levantado la pelota por encima de la red, y acto seguido cayó engañosamente al suelo.
—¿Has pensado alguna vez en venir a hacernos una visita? —preguntó Carlisle
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